Berlin: 90 Nächte, 90 Schlafplätze, 90 Bekanntschaften

Durchgeknallter  Freak oder langweiliger Normalo? Drecksbude oder Parketboden? Es bleibt spannend. Jeden Tag aufs Neue.

Man wird älter und älter. Die Zeit läuft schneller als der Geist. Das Studium ist abgeschlossen.Die biologische Uhr fängt an zu ticken. Die ersten Falten prägen das Gesicht. Man sollte erwachsen, reif und sesshaft werden, sich einen Mann und eine Festanstellung suchen, um brav in die Rentenversicherung einzuzahlen, eine Familie gründen, für die Zukunft vorsorgen und Anti-Aging Produkte kaufen.

   Alles verständlich. Alles auf meiner to do Liste für die nächsten fünf Jahre. Aber einmal muss ich noch ausbrechen. Nur noch einmal muss ich etwas einzigartig bescheuertes, atemberaubend witziges, unbegreiflich Verrücktes machen, bevor ich mich innerlich zur Ruhe setze und nur noch Tee trinkend auf meiner Terrasse den Sonnenuntergang anschaue.

   So kam es zu folgender Experimentidee:

   90 Tage (mittlerweile nur noch 80) werde ich mir täglich ein neues Schlafplätzchen suchen, mit meinem Koffer durch Berlin marschieren und mein Auto zum Kleiderschrank umfunktionieren. Ziel ist es über Couchsurfing und Facebook ein Gesellschaftsportrait zu erstellen und der Frage nachzugehen, was sich eigentlich hinter einem Internetprofil alles so verbirgt und wie die Menschen wohnen, die sich nur durch Worte definieren. Ich hatte bis jetzt schon unvergessliche zehn Tage, in denen ich mich quer durch Berlin geschlafen habe. Meine erste, und somit eindruckvollste Nacht war in Friedrichshain, in einer sehr nachtaktiven WG, die mich nach meiner sechsstündigen Autofahrt mit Martini betäubt und die ganze Nacht mit spannenden Lebensgeschichten unterhalten hat. Mit Zimmerfenster in Richtung Frankfurter Allee ist sowieso nicht viel mit schlafen. Nach diesem ersten Tag dachte ich schon daran aufzugeben, weil ich es körperlich nicht schaffe. Weil ich meinen Koffer nicht in den 5.Stock hoch bekomme, nach nur vier Stunden Schlaf und einem mörderischen Kater und meinen Schönheitsschlaf einfach brauche. Sonst werden die Anti-Aging Produkte auch zu teuer. Mein zweiter Gastgeber hat mich aber mit selbst gekochten Spinatnudeln wieder aufgepäppelt und früh ins Bett geschickt. Danke.

   Bis jetzt war ich in Kreuzberg in der französischen Baumarktwohnung und in Prenzlauer Berg wo ich Adventskalender im August gebastelt habe. In Mitte hatte ich eine luxuriöse Edelbleibe neben dem Friedhof und in Neukölln habe ich gelernt wie man Kassler schneidet. Dabei hatte ich immer unglaublich gute Gespräche über das Leben, die Liebe und natürlich Berlin. Ich könnte mir keine interessantere und polarisierende Stadt vorstellen als diese. Hier weißt du wirklich nie, was sich hinter der Haustür verbirgt. Nur das Kofferschleppen geht stark auf den Rücken...

   Berlin du brauchst mehr Fahrstühle!

   Gerne gebe ich euch wöchentlich ein Update über die verrücktesten Geschichten. Wer jedoch jeden Tag live dabei sein möchte, auf

    Lilies Diary

   schreibe ich täglich über die letzte Nacht. Freue mich über Likes und Links und unzählige Übernachtungsangebote ;)

       90 Nächte

      von

       ChristineNeder

    "Wichtige Links zu diesem Text"

    http://lilies-diary.blogspot.com/

  Tags: Internetbekanntschaft


Wenn ich Sie wäre ...

... würde ich mir mal überlegen, ob das zu weit ging. Joko und Klaas belästigen sexuell und machen sich lustig darüber.

In der "

     neoParadise

   "-Sendung vom 4.10. spielen Joko und Klaas ihren bekannten Standard "

     Wenn ich Sie wäre ...

   ". Das geht so: Beide stellen sich abwechselnd Aufgaben, die der andere erledigen muss oder er verliert.

    In dieser Ausgabe waren sie auf der

      IFA

    unterwegs und versprühten u.a. Pupsspray und stahlen Messebesuchern ihre Nasen. Ziemlich am Ende musste Joko dann im Auftrag von Klaas einer Messehostess an die Brüste und den Po fassen. Klaas kommentierte das anschließend so:

     "

      Der war das so unangenehm. die stand da und hat sich richtig entwürdigt gefühlt. Die fährt jetzt gleich nach Hause, und dann wird die schön heulen unter der Dusche. Dann steht die sechs Stunden lang unter der Dusche.

     "

     (

       Die ganze Sendung in derZDF-Mediathek

     , ab ca 29:00 und

       der entsprechende Ausschnitt einzeln

     )

     Diese Aufforderung zur sexuellen Belästigung und der anschließende frauenverachtende Kommentar waren einigen Bloggerinnen zu viel.

       Mehrere

       offene

       Briefe

     an das ZDF wurden vom Sender mit dem Hinweis darauf, dass der Übergriff gar nicht echt sondern nur angedeutet war

       erwidert

     .

     Ist das hier nur die logische Grenzüberschreitung zweier dauergehypter Moderatoren, die die Geschmacksgrenze mit jeder Sendung ein Stück weiter drehen müssen? Alles nur Spaß oder gibt's hier ein grundsätzliches gesellschaftliches Problem, wenn solche Äußerungen erst mal kritik -und kommentarlos über den Sender gehen und keiner der beteiligte Redakteure zumindest beim Endschnitt des Beitrags stutzig wird?

     Update:

      Eben entschuldigen sich die beiden über Twitter

    .


Den Dingen einen Namen geben

Ich kann das so nicht mehr, denke ich mir immer wieder und es geht von vorne los...

Seit Wochen hast du mich zur notorischen Online-Status-Stalkerin gemacht. Ständig gucke ich, ob du meine Nachricht eventuell schon gelesen hast und nach der Enttäuschung überlege ich mir alle

    erdenklichen Gründe, die dich davon abgehalten haben könnten, mir daraufhin zu antworten. Vielleicht warst du gerade dabei, ein romantisches Dinner für uns zu kochen, hast dir dabei allerdings leider Chillipulver in die Augen gerieben und kannst nun nichts mehr sehen. Oder ein Dieb ist bei dir eingebrochen, hat die Nachricht kurz gelesen , aber nicht geantwortet. Woher soll er schließlich wissen, ob du heute Abend Zeit hast? Das Handy hat er dann aber trotzdem geklaut, von irgendwas muss so ein Dieb ja auch leben.

    Solche Dinge passieren heutzutage ja schließlich ständig und sie sind ja auch völlig nachvollziehbar.

    Allerdings ist mir bei dir alles völlig nachvollziehbar; Dass du nie Zeit hast, weil du immer so gestresst bist (nur du natürlich, andere Menschen haben alle immer so viel Zeit, wie machen die das?!),dass du keine Verpflichtungen eingehen willst, denn wer will das schon, wenn man stattdessen auch einfach frei sein kann. Man muss ja nicht allen Dingen immer einen Namen geben!

    Aber ich nehme das hin, ich führe eine Fernbeziehung auf 2 Kilometer Entfernung, schließlich will ich dich auf keinen Fall einengen, denn das geht ja schnell. Wenn man sich einmal im Monat sieht reicht das ja. Und jedesmal wenn ich deine Wohnung verlasse ist da dieser Hintergedanke, dieser Teil in meinem Hirn, der mir immer wieder sagt: So, das war´ s jetzt, jetzt sieht man sich wohl nicht mehr wieder. Und immer, wenn ich es gerade schaffe, etwas weniger an dich zu denken, wenn ich nicht mehr wie eine Irre mein Handy überwache, unsere alten Fotos durchgucke oder deine Lieblingslieder höre, dann meldest du dich wieder. Dann darf ich wieder deine Freundin sein, oder eben nur eine Freundin, jemand der gerade zufällig in deiner Nähe ist und mit dem du eben Sex hast. Denn man muss ja den Dingen nicht immer einen Namen geben. Das wäre ja spießig und dem gilt es in jeden Fall entgegenzuwirken. Denn so einen Eindruck will ich nun wirklich nicht erwecken, also melde ich mich auch wochenlang nicht, natürlich stört es mich nicht, wenn du in letzter Sekunde absagst, heey, ich hatte eigentlich ohnehin schon andere Pläne; und außerdem, wer braucht schon Pläne, wie spießig!

    Aber vielleicht will ich ja spießig sein. Vielleicht möchte auch ich einfach die Gewissheit haben, dir ein bisschen wichtig zu sein und nicht einfach nur die Teilzeitfreundin, die im einen Moment die große Liebe ist und im anderen das nervige Mädel, die sich immerzu meldet und die du einfach nicht loswirst.

    Dabei bist du es, der den Anfang gemacht hast. Du hättest auch einfach dieser eine Typ bleiben können. Der, der mal dabei war. Der, den man über Freunde kennt. Irgendjemand, den ich überhaupt nicht kennen will. Aber du hast nicht locker gelassen, und dann als du mich hattest, wolltest du mich nicht mehr. Oder hin und wieder. Oder eben doch. Wahrscheinlich setzt dich einfach die russische Mafia unter Druck, weil du es dir mal mit denen verscherzt hast, und jetzt möchtest du mich da nicht mit reinziehen. Eigentlich sehr plausibel und lobenswert ,wenn ich es mir recht überlege...

    Ich will es einfach nur aus deinem Mund hören. Ich will einfach nur wissen, dass es dir nicht ernst ist. Und das wäre okay. Irgendwann wärst du wieder dieser Typ. Der, in den ich mal verliebt war, aber der einfach nicht auf mich stand, haha, damals, das waren noch Zeiten!

    Aber im Moment bist du das eben nicht. Im Moment wanderst du einfach nur in meinem Kopf herum, machst dir dort Popcorn und beobachtest das ganz Spektakel. Siehst zu, wie ich in der Luft hänge und hast deinen Spaß dabei. Weil du weißt, egal, was du machst, irgendwann schlägt mein “Ach, dieser Arsch!” - Gedanke immer um zu “Naja, vielleicht ja doch nicht...” und ich melde mich wieder bei dir. Und dann geht es von vorne los. Immer und immer wieder. Jedesmal, wenn ich dich sehe ist alles wieder vergessen und du gibst mir dieses Gefühl, jemand besonderes zu sein, eben nicht nur irgend jemand, was denke ich denn auch immer. Ich übertreibe maßlos, steigere mich in etwas hinein, denn eigentlich ist es doch klar, ich bin dir wichtig! Zumindest gerade jetzt. Mal sehen, wie es morgen aussieht...

    Aber jetzt ist endlich Schluss damit, es reicht mir mit dir. Es gibt jede Menge Leute, die mir näher stehen als du, Leute, die sich durchgängig für mich interessieren, die Dingen einen Namen geben wollen, denen ich immer wichtig bin und nicht nur dann, wenn sie gerade einsam sind und ein bisschen Nähe suchen. Und du hast inzwischen so viele Chancen gehabt und sie nicht genutzt, hast dich immer und immer wieder auf der Unverbindlichkeit ausgeruht, die du dir zu deinem Prinzip gemacht hast.

    Weißt du was, manchmal muss man mit Sachen einfach abschließen, und es liegt auf der Hand: du bist einfach ein Arsch!

    Aber naja, vielleicht ja doch nicht...


Gunmen

Es ist September an einem Nachmittag. Schwülwarmes Rauschen im Kopf. August fährt die Straße entlang, Kiesel ploppen unter dem Profil der Räder seitwärts auf den Wegrand. Die Sonne liegt hinter den Baumkronen vergraben und bläst ihr Licht mit dem Fahrtwind durch die Blätter und Augusts Haare. Der Junge sitzt mit gekrümmten Rücken weit nach hinten gelehnt auf dem Sattel, eine Hand am Lenkrad. Er reitet das Rad, als wäre er ein Cowboy. Cowboy spielen, das mag er gern. Ein Colt aus Kunststoff hängt an seinem Gürtel. Doch gibt es keine Indianer, die er damit erschießen kann. Deshalb fährt er oft zum Bach, um Steine ins Wasser zu schnippen. Er schnippt sie, um Fische zu treffen. Indianerfische.

    An der Brücke angekommen, wirft August sein Fahrrad ins hohe Gras und stürmt hinunter zum nassen Indianerreservat. Breitbeinig, mit festem Stand steht er am Ufer und späht nach seinen Indianern. Nebenbei packt er seine Hand an den Colt, zieht ihn aus dem Gürtel. Dann suchen seine Augen den Boden nach geeigneter Munition ab bis sie einige walnussgroße Steine entdecken, die er sich in die Hosentasche steckt. Einen behält er in der Hand, mit der anderen hebt er den Colt. Indianerrudel auf zwei Uhr. Anvisieren. Kimme und Korn ausrichten. Fokus halten. Feuer. Das Wasser erbricht sich in Sprudel, gleich einem kleinen Geysir. Blaugraue Schuppen sind erkennbar und ein rötlicher Bogen. Als das Wasser sich beruhigt, versucht August zu erkennen, ob er Gefangene gemacht hat, doch er kann nichts sehen. Noch ein Versuch.

    Indianer auf elf Uhr. Anvisieren. Feuer. Verwirrt starrt August aufs Wasser. Da war etwas im Ablauf falsch. Es wurde zu früh gefeuert und die Munition hat er noch immer in der Hand. Kein Sprudeln, keine Schuppen, kein gar nichts. Der Junge überlegt, woher die Salve gekommen war und steigt den kleinen Hügel zur Brücke hinauf. Vorsichtshalber legt er sich ins Gras. Das hat er sich von den Indianern im Fernseher abgeschaut. Warum nicht den Feind imitieren, wenn man ihn so besser zu fassen bekommt. Ein weißer Pickup steht auf der Brücke, dahinter liegt ein Fahrrad. August kann Beine sehen, die unwirklich zucken. Den Kopf neigend versucht er zu erkennen, was da passiert. Er neigt sein Gesicht, ein Grashalm verirrt sich in seine Nase und kitzelt ihn reizend bis er niesen muss.

    Sternenschimmer vorm Augenall. August hat Schwierigkeiten sich zu orientieren nach dieser plötzlichen und dazu sehr lauten Reaktion. Quietschende Reifen ertönen, als er wieder etwas erkennen kann. Noch immer liegt das Fahrrad dort, dreißig Schritte entfernt. Und noch immer liegen dort die unwirklich zuckenden Beine, die zu einem unwirklich zuckendem Körper gehören. Pirschbeginn in drei, zwei, eins, los. Flüsternden Schrittes bahnt sich August den Weg zum Ort seines Interesses auf der weiten Flur. Blicke nach links und rechts, um Hinterhalte erspähen zu können. Keine Gefahr. Der Junge  positioniert sich, um zu sehen, wer da am Boden liegt. Der zuckende Körper gehört einem jungen Mann, der anscheinend um Atem ringt. Er versucht etwas zu sagen, stolpert jedoch mit der Zunge über die Blutschwälle, die aus seinem Mund treten. August kniet sich zum ihm, neigt seinen Oberkörper und versucht zu lauschen. Da, ein Herzschlag.

    Blickkontakt. Der nahezu Tote starrt August direkt in die unwissenden Augen. Sie bitten um Vergebung für jede Sünde, die einst von ihm begangen wurde. Doch August weiß das nicht. Er weiß nicht einmal was Sünde ist. Ratlos steht er auf und schaut auf den jungen Mann hinab, der sein Augenmerk auf Imaginäres gerichtet hat und blutige Blasen in die warme Luft brabbelt, die keinen verständlichen Inhalt tragen. In Grün unterlegte Zeitdehnung. August fühlt sich schwerelos, ohne Bezug zum Jetzt. Er greift seinen Colt und zielt zwischen die Augen des jungen Mannes. Indianer auf zwölf Uhr. Anvisieren. Kimme und Korn ausrichten. Fokus halten. Feuer. Der Schuss sitzt. Der Indianer zuckt ein letztes Mal, bevor das Leuchten in seinen Augen zu einem Schimmern wird und dann erlischt.

    August lächelt zufrieden. Einen so großen Indianer hatte er bisher noch nie erwischt. Vorsichtig stupst er mit dem Fuß gegen den Arm seiner Beute. Keine Regung. Stolz wirbelt er seine Pistole um den Zeigefinger und steckt sie anschließend in den Gürtel, so wie seine Helden das im Fernseher machen. Heute Abend wird er beim Essen etwas zu erzählen haben.


Realitäts

Sein Blick war wissend, als hätte er es ihr an den Augen abgelesen, was sie empfand und der dunkle Bernsteinton seiner Augen halb unter der hervorspringenden Brauenpartie verborgen vertiefte sich, verströmte Wärme. Sie sah hinfort an einen anderen Ort. Weit entfernt der Realität, ihre Gedanken sind es, die sie verrät. Ihr Blick verrät mir, ihre Gedanken in Kaschmir, weit entfernt von ihr selbst. Ihre Augen vielen hin zu, wie ein Gitter im Nu. Sie schwebte in fabulösen Träumen in unendlich weiten Räumen. Nostalgische Gedanken brachten sie zum wanken. Ihre Lieder sanken. Ihr Herz ging schnell, in der Ferne ein Licht, sie sah es hell. Indessen Widerschein sah sie ihn, so einnehmend, so grell, so rein. Er schien ihr einem Engel zu gleichen, welchen sie versuchte zu erreichen. Dem drängen ihrer Phantasie folgend, den bittersüßen Schmerz einer Sehnsucht genießend, die kein Ziel kannte und doch da war, und an ihre Träume, in denen sie durch einen bösen Zauber gefangen gehalten war, und auf den wartete, der sie befreite, sah sie ihn, das Licht durchdringend. Sie schwebte ihm hinzu, sie kam ihm näher und ihr Verstand fand Ruh'. Singsang grüßte sie, als sie in seinen Armen angekommen war. Sie öffnete die Augen und sah sein Erbarmen. Er hatte sie von dem Zauber der Einsamkeit befreit, sie waren nun zu zweit. Sie würden lieber sterben, als dass sie getrennt werden würden... Die Realität ist es welche sie uns verrät.


Herzband mit Glitzer

Es gibt Begegnungen, die werden als Schicksal bezeichnet. Ein aus der Luft gegriffener Begriff für etwas Besonderes, das niemand beschreiben kann.

Schicksal. Dafür ist unser Wortschatz zu gering und unser Denkvermögen nicht ausschweifend genug. Schicksal. Begegnungen, die zwei Menschen durch den anderen eine versteckte Seite des Selbsts erkennen lassen. Begegnungen, die von Anfang an von einer Ausgeglichenheit, einer charismatischen rosa Wolke der Vollkommenheit geprägt sind. Begegnungen, die ohne große Worte oder Taten den direkten Draht zum Herzen weisen und es glühen lassen, ohne zu verbrennen. Begegnungen, die einen tiefen Stempel in die Seele drücken und die Schwingungen der Zerrissenheit für eine kurze Zeit beruhigen. Begegnungen, die dir zeigen, was du finden wolltest, ohne dass du gewusst hast, dass du überhaupt auf der Suche bist. Begegnungen, die ohne Erwartungen den inneren Druck lindern und einen Knopf drücken, der dich zufrieden sein lässt. Begegnungen, die einen neuen Weg weisen, ohne dass du den alten je verlassen wolltest. Begegnungen, die alle anderen unwichtig und nutzlos erscheinen lassen, die ungeplant und doch perfekt sind. Begegnungen, die als Schicksal bezeichnet werden.

   Ich wusste, dass es ein Ende haben muss, dass das Ende kommen würde und sich unsere Wege wieder trennen müssten. Doch ich wusste nicht, wie sehr wir zusammenwachsen würden in der kurzen Zeit, die uns vergönnt war. Unsere Herzen verbanden sich mit einem unsichtbaren Band, sie fanden sich und schlugen gemeinsam, weil sie schon vorher den gleichen Rhythmus hatten, nur noch nichts voneinander wussten. Ein Lächeln genügte, ein treffendes Wort, ein durchdringender Blick und es war klar, dass wir auf der gleichen Welle im schier unendlichen Strom der Menschen segeln, dass unser Wind aus der selben Richtung weht und wir zusammen weiterziehen würden, auch wenn unsere sichtbaren Wege auseinander führen würden.

   Hunderte von Menschen triffst du, und einer davon schüttelt deine Welt und lässt Glitzer auf dein Haar rieseln. Menschen hinterlassen Abdrücke, die meisten schmelzen mit der Wärme der nächsten, so schnell, dass man noch nicht einmal dazu kommt, sie mit einem reinen Handtuch aufzuwischen. Und dann erscheint ein Mensch wie dieser, der einen Kreisel dreht und dich mitnimmt in einen Rausch des Lebens, von dem du noch nicht wusstest, dass er möglich ist. Indem er nichts tut, außer zu sein. Diese Begegnungen verbleiben für immer in dir, als Stempel und Glitzer, auch wenn du den Stempler aus den Augen lassen musst.

   Das hindert meine Tränen nicht vor dem Fließen, aber mein Herz vor dem Bluten. Diese Begegnungen hinterlassen mit dem Verlassen schmerzende entzündete Schnitte, aber gleichzeitig ein desinfizierendes und schließendes Pflaster, das die Wunden unsichtbar überdeckt, sodass sie für immer zu sehen sind, aber nicht mehr weh tun. Unsere Körper trennen sich, doch unsere Erinnerungen begleiten uns für immer. Wie es möglich ist, für drei Wochen den Menschen zu haben, von dem man sich angezogen, verstanden und bestätigt fühlt, als kannte man sich ein Leben lang, ist nicht erklärbar. Wie man Glitzer auf das Haupt gestreut bekommt und sich noch immer zu drehen scheint, während er längst weitergezogen ist. Nur ein Bruchteil des Lebens bist du für ihn, eine Station von tausenden. Und doch die leuchtende glühende Station, um die er ein intensives Band schlingt, das Glück existent erscheinen lässt und den Glauben an das mysteriöse Schicksal wieder entfacht.

   Doch der Wind treibt uns in verschiedene Richtungen. Unser Band muss ausgedünnt werden und wir darauf vertrauen, es halten zu können, damit unsere Wellen für immer im gleichen Rhythmus schlagen und der Faden sich spannt, doch nie reißt.


Alltagsverzweiflung

Manchmal bin ich so verzweifelt, das meine Gedanken einfach raus müssen.

Der Sinn der Lebens ist Leben - Casper

     Warum fühle ich mich gefangen?

     Gefangen in mir selbst

     Ich habe Lust zu leben

     Denke ich verpasse so viel

     Weiß nicht was ich will

     Und werde es nie wissen

     Meine negativen Gedanken lassen mich nicht los

     Es gibt immer etwas besseres

     Was ist aus mir geworden?

     Ich war doch immer so stark

     Ich war die Starke

     Doch die Starke ist auch verletzlich

     Sie spürt wie alles allmählich zusammenbricht

     Doch wo soll sie nur anfangen

     Wäre am liebsten jemand anderes

     Wieso gibt es Menschen, die immer Glück haben?

     Du sagst, die gibt es nicht?!

     Ich fühle mich alleine, obwohl ich nicht alleine bin

     Ich bin so undankbar

     Und kenne nicht einmal den Grund

     Ich bin nicht egoistisch, das weiß ich

     Unsere Charaktere sind vorbestimmt

     Und das Leben irgendwie auch

     Der Weg ist das Ziel

     Nicht mehr so leicht, wenn man gerne alles plant

     Möchte frei sein

     Und doch wissen, wie ich am Ende dastehe

     Ich weiß nicht was ich will

     Ich weiß nicht was ich kann

     Zweifle so oft alles an

     Ich bin doch kein Idiot

     Manche sagen sogar schlau

     Nicht mehr schlafen

     Zu viel Essen

     Zu viel Alkohol

     Möchte schöner sein, oder zumindest erfolgreich

     Eins würde mir schon reichen

     Obwohl ich mich eigentlich nicht beklagen dürfte

     Man will nie das, was man hat

  Tags: Luxusprobleme, Verzweiflung, Studium, Leben, Erwachen werden


You Found Me

When no one else was lookin'
How did you know just where I would be?
Yeah, you broke through
All of my confusion

You found me.

    You made me fall in love.

    You had my heart.

    You loved me.

    You failed me.

    You lied to me.

    You broke me.

    You left me.

    You still love me.

    -

    I found you.

    I fell in love with you.

    I gave my heart to you.

    I loved you.

    I trusted you.

    I believed you.

    I repaired you.

    I fought for you.

    I still love you.


Furor

Die Hütte steht auf einer Lichtung mitten im Wald und ist praktisch aber gemütlich eingerichtet. Es gibt einen Tisch und ein paar Stühle um ihn herum aus Holz. An den Wänden hängen Bilder. Ich kann nicht erkennen, was genau auf ihnen zu sehen ist, aber das spielt auch keine besondere Rolle.

    Ein Feuer lodert, um uns Wärme zu spenden. Außer mir sind noch 3 andere Menschen im Raum, die mir aber alle unbekannt sind. Irgendwie wunder ich mich gar nicht über diese Situation. Aber irgendetwas stimmt nicht so richtig... und mir wird plötzlich bewusst, was hier nicht stimmt.

    Jemand schleicht um die Hütte. Mich packt die Panik, denn dieser Jemand sucht mich. Und ich weiß sofort, dass ich alle Fenster verbarrikadieren muss und die beiden Türen durch die man in die Hütte gelangt, fest verschließen muss. Er schaut durch ein Fenster ins innere der Hütte. Ich renne völlig unsystematisch von Tür zu Fenster zu Tür.. und schließe ab. Jetzt sehe ich ihn - kann ihn dennoch nicht genau erkennen. In mir zieht sich alles zusammen und ich will einfach verschwinden. Der Raum ist zu klein. Ich will mich verstecken, doch es existiert kein Versteck

    Die anderen sind total ruhig. Als würden sie den unheimlichen Mann gar nicht bemerken. Aber er will ja auch nur mich und nicht die anderen. Jetzt ist er verschwunden. Einige Sekunden später knallt er von draußen an die Tür, so dass sie bebt. Die Schneide einer Axt blitzt auf. Sie steckt in der Tür. Ist plötzlich wieder verschwunden. Ich weiß nicht was ich tun soll. Es knallt und knallt und da hat er die Tür auch schon durchbrochen. Ich stürze aus der anderen Tür hinaus auf die Lichtung und renne um mein Leben. Ich weiß, dass ich keine Chance habe. Er wird mich finden. Verstecken spielen im Wald würde alles nur qualvoll in die Länge ziehen. Ich renne. Ich will mich nicht umblicken und doch weiß ich, dass er einige Meter hinter mir ist. Ich kann nicht mehr denken. Ich stolpere und falle zu Boden. Ich muss sofort wieder aufstehen! Aufstehen! Aufstehen! Meine Beine sind wie gelähmt. Ich will um Hilfe schreien. Ich schrei mir die Seele aus dem Leib. Es kommt kein Laut heraus. Ich drehe mich auf den Rücken und öffne die Augen. Die Axt spaltet mein Gesicht und ich wache auf.


Facebook - oder endlich hat Dummheit eine Farbe

Meine geistige Bulimie begann am Tag an dem ich meinen eigenen Facebook-Account eröffnete. Seitdem geht es mir beschissen, von Tag zu Tag mehr. Ich lebe in ständiger Angst vor ersten oligophrenischen Anzeichen.

    Social Media – Hallelujah! Ich frage mich ernsthaft, wie die Menschheit so lange ohne diesen Terminus und seine mit sich bringende, wabernde Masse an denkminimalistischen Sensationshaschern auskommen konnte.

     Ich werde diesen Kackvogel Zuckerberg verklagen. Wegen schwerster psychischer Schäden durch fehlende Warnhinweise. „Achtung, dieses Portal zieht Denkzwerge an“, „Risiken und Nebenwirkungen bei häufiger Nutzung sind vorprogrammiert“, „Facebook führt zu geistiger Verstopfung“, „Facebook fördert Fotzen“ und so weiter.

     Endlich besteht für jeden, aber auch leider jeden der Variationen an profilneurotischen „Bengalischen Grasaffen“, Bettnässern und Deppenkindern, die Möglichkeit seinen, für die Gesellschaft völlig irrelevanten Rotz in die Menge hinauszutröten

     und sie mit ihren nach Geltungsdrang schreienden Virtuositäten der deutschen Sprach- und Bildlandschaft zu belästigen.

     Ich ertrage Facebook ehrlich gesagt nicht länger als fünf Scrolleinheiten, ohne dass mein persönlicher „Brech-Even-Point“ seine maximale Schwelle erreicht.

     Es ist wahrhaft unglaublich, welche Artenvielfalt an Evolutionsbremsern, Pimperperlen, Sekundärbegabter und Mentalpygmäen in diesen Netzen unterwegs ist.

     Das ist durchgehende Logorrhoe auf höchster Stufe – bitte anschnallen und Hirn ausschalten, ansonsten droht Explosionsgefahr.

     Das ganze Elend fängt bei dokumentarisch wertlosen Postings an und artet breitseitig in visuell dargestellten Selbstergüssen, neoklassizistischer Fotomontagisten aus. Schade, dass es Photoshop noch nicht für´s Hirn gibt.

      Man unterscheidet zwischen folgenden drei Hauptkategorien:

      - die Facebook-Fotzen

     - die Facebook-Tubbys

      - die Facebook-Grouchys

       Die Gruppe der Facebook-Fotzen

      speist sich aus der bunten Vielfalt an Schlampentum. Sämtliche Profilbilder dieser Spezies archiviert, würden „The Ultimate Modelbook Of The Twenty-First-Century“ ergeben. Dies ist jedoch einzig und allein der Tatsache geschuldet, dass die Samentoilette, das oben bereits erwähnte Programm „Photoshop“ für sich entdeckt hat.

      Es ist zwar fraglich wie und ob sie überhaupt zur Nutzung eben dieses geistig fähig ist, man munkelt jedoch, dass in den meisten Fällen ein Blowjob seinen Zweck erfüllte.

      Oft handelt es sich in der Realität, um wahre Gesichtsbaustellen und/oder Körperkarnevalisten – auch bekannt als Dating-Überraschungsei.

      Die Motivik wird hierbei in Abhängigkeit zum jeweiligen Beziehungsstatus gewählt. So präferiert die „Desperate-Fotze“ meist eindeutige Gesichtszüge und Blicke, gerne auch mit bis zur Atemnot gepushtem Dekolleté.

      Die „Es-Ist-Kompliziert-Fotze“ bevorzugt ein etwas gemäßigteres Erscheinungsbild. Die Betonung liegt hier auf „etwas“, wobei es häufig zu Verwechslungen mit der erstgenannten Art kommt.

      Die „In-Einer-Beziehung-Fotze“ wählt den seriösesten Auftritt. Hierbei wird gerne auf den verträumten „Püppi-Blick“ zurückgegriffen, oder aber auf „Ganzkörper-Sporty-Spice-Versionen“ in diversen Ausprägungen.

      Die aufmerksamkeits-syndromierten Facebook-Fotzen nutzen das Netzwerk nur zu einem Zweck – zur Anlockung von Fickmaterial, wobei die Schwulenriege dieses, als das tatsächliche Ziel anvisiert, die weiblichen Pendants jedoch evident von der Suche nach Mr. Ring angetrieben werden. Bei den „In-Einer-Beziehung-Fotzen“ scheint hier nur ein Übergangsmodell am werkeln zu sein, da sie ihr Profil ansonsten schon längst in eine „Facebook-Tubby-Version“ umgewandelt hätte.

      Je nach geistiger Kapazität lockt die FBF entweder mit eindeutigen Angeboten, oder durch versteckte Anspielungen. So werden Örtlichkeiten gepostet, an denen sie ihr lächerliches Unwesen treibt, Selfies geschossen, die sie in einer „So-Stelle-Ich-Mir-Mein-Zukünftiges-Dasein-Vor-Umgebung“ zeigen und Produkte oder Objekte gepostet, für die sich b(e)reitwillig prostituieren würde.

      Da der Wettbewerb unter den Facebook-Fotzen als einer der härtesten gilt, achtet das „Partytyp-Runterhol-Flittchen“ akribisch darauf, potentielles Mannterial durchgängig über ihre Körperkonstitution informiert zu halten.

      Dies geschieht, wie schon erwähnt, offensichtlich mit eindeutigen „Photos-hops“, oder unterschwellig mit

      - „My-Best-Girlie-Pearli-Friend-And-Me-On-Tour-Pics“ oder

      - „Ich-Auf-Dem-Und-Dem-Event“ oder

      - „Auf-Dem-Weg-Zum-Sport“

      oder

      - „Ich-Schon-Wieder-Auf-Einem-Event“ oder

      - „Me-And-My-Salad“

      oder

      - „Und-Noch-Ein-Event-Und-Ich“ oder

      - „I-Can-Eat-What-I-Want-But-I-Don´t-Take-Zu“ Statements.

      Bekommt die FBF mal nicht genug Aufmerksamkeit werden liebesschwülstige Songs oder krampfpoetische Schwulz-Lyrik gepostet, auf „Schluchz-Filme“ hingewiesen, oder „Ikea-Steinbild-Depressions-Spruch-Bilder“ abgeseilt, durch die Kommentare von der Knechtschaft erhofft werden, an denen sie sich in ihren einsamen Momenten ergötzen kann.

      Wenn es eines gibt, was man auf einem „Facebook-Fotzen-Profil“ nicht findet, dann ist es eine fundierte Meinung. Ausnahmen hierbei gelten für Marken, Statussymbole, oder den Attraktivitätsindex anderer Schlampen.

      Der Facebook-Tubby

      scheißt mehr oder weniger auf sein Profilbild. Von normalen Variationen, über witzige bis hin zu Persiflagen seiner selbst, findet man bei ihm so ziemlich alles, was Laune macht. Sehr gerne wechselt er das Foto auch mal wöchentlich und überrascht so in seiner Vielseitigkeit.

      Der FBT kennt viele seiner virtuellen „Gefällt-Mir-Drücker“ tatsächlich und scheint ein ernsthaftes Interesse an seiner Gemeinde zu haben. Dies spiegelt sich auch in seiner Timeline wieder, auf der man allerlei privaten Einblick in seine Realität erhält.

      Er setzt sich, je nach persönlicher Präferenz, für Randgruppen ein und nutzt sein Netzwerk gerne auch mal, um auf für ihn relevante Missstände hinzuweisen.

      Grundsätzlich ist der Facebook-Tubby ein recht umgängliches Wesen, der mit seiner im Großteil „We-Are-Happy-Attitude“ das facebooken einigermaßen erträglich macht.

      Der Facebook-Grouchy

      ist der leibhafte Frustrator. Sein Profilbild ist entweder anonymisiert, bis zur Unkenntlichkeit verzerrt, oder aber er nutzt legendäre Filmbösewichter, um sich visuell darzustellen. Er sieht sich als Meinungspolizei der sozialen Medien und stänkert, wo er nur kann.

      Seine Posts sind entweder bitterböse, oder bis zur Vergasung sarkastisch. Oberflächlichkeit ist ihm ein Dorn im verdrossenen Auge. Er politisiert Alles und Jeden und schießt unwillkürlich in sämtliche Richtungen. Als Oberlehrer der Gemeinde richtet er nach seinem Gutdünken, wo auch immer seine Meinung nicht gefragt ist.

      Besonderen Spaß findet er im Aufzeigen von Unzulänglichkeiten. Hat er ein unterlektuelles Opfer gefunden, disst er solange zwischen den Zeilen, bis er gelöscht wird. Dies freut ihn allerdings noch mehr, da es von ihm als Bestätigung wahrgenommen wird.

      FBG sorgen für das Gleichgewicht im Kosmos der sozialen Schmähungen. Einen Grouchy in seinem Dunstkreis zu haben, ist meistens angesagt, da Dummbrote ihn als besonders intelligent wahrnehmen.

      Die sarkastischen Bemerkungen werden von ihnen seltenst verstanden, so dass er seine meisten „Gefällt-Mir-Angaben“ von denen bekommt, die er eigentlich gerade verarschte.

      Facebook - Endlich hat Dummheit eine Farbe.

  Tags: Satire, Gesellschaftskritik, Brechreiz, wasistwahrewut, krampfpoesieistzumkotzen


Babywahn

"Vom Kinder haben" oder "Wie reduziere ich meinen Freundeskreis?" - Gedankemülltrennung zugänglich gemacht

Inspiriert und angestachelt von diesem leider etwas halbdämlichen Artikel der Neonredaktion: http://www.neon.de/artikel/fuehlen/familie/babywahnsinn/803342

   Babys sind total süß, dass hat die Masse spätestens mit Anne Geddes  feststellen dürfen...

   Verwunderlich nur, dass ich hochschwanger an einer schreienden Kindergartengruppe vorbei ging und meine Mutter mich mit folgender Beichte zu schockieren suchte:

   "Duhu, ich mag eigentlich keine kleinen Kinder"

   "Mama, ich auch nicht"

   Gut- das Thema hatten wir geklärt. Nichts desto trotz steht meine Räuberpuppe jetzt im Fokus, während wir mit Bronchitis Trickfilme schauend mein Bett vollkrümeln und unsere Welt verdammt noch mal rocken wie die Sau, egal was da kommt!

   Aber das Leben als Mama ist kein Bumm-Bumm-Schlecken. Mein hitziges Gemüt wurde soeben befragt, (Nicht)Eltern und andere Kotzigkeiten kamen dabei zu Tage:

   - Gott, Halbwissen nervt und vor allem jene, die das Kind wenn es mal traurig ist sofort in die "Trotzphase" oder gar "Autonomiephase" stecken, mag ja alles sein, traurig ist's dann aber trotzdem!

   - seit vier Jahren werde ich dünnhäutig, wenn besondere Kanditaten versuchen Ähnlichkeiten im Charakter oder Aussehen zu finden "Sieht aus wie...." "Ach das hat se bestimmt von dir!"

   in mir gröhlt's : Ein für alle Mal "Schnaaaaaauze!"

   - "Das Profilfoto durchs Babyfoto ersetzen" geht mal gar nicht!

   - "Überhaupt: Facebook übers Kind" womöglich noch ne Klochronik alá "Domenique war grad ahah!"

   - das mangelnde Feingefühl anderer Eltern, wenn man eben mal nicht über Geburt, Stuhlgang o.ä. reden will, ein Glas Wein zur Ablenkung hilft da aber

   - Das Unverständnis Bekannter wenn man eben nicht Donnerstags in die Kneipe kann, jedoch vorschlägt bei sich zu Hause bei ner Flasche Wein (is ja auch billiger) zu klönen, weil man sich keinen Babysitter leisten kann/will - und dann das Beste- Augenleihern! Noch besser wenn man zu müde und fertig ist auch wenn man "kindfrei" hat und lieber einen Film sehen würde als tanzen zu gehen, bei manchen Reaktionen hätte ich mir gern schon mal die Anmeldeformulare für's Altersheim reingezogen -  denn das fühlt man sich dann- ALT!

   - Gleich noch folgend zum vorhergehenden Punkt, sogenannte "Freunde" die groß tönten als das Monster noch nicht auf der Welt war, wie gern sie doch babysitten wöllten, sie könnten so gut mit Kindern und umgekehrt. Jedoch verließen gerade diese beim ersten Anflug von Unannehnmlichkeiten, fluchtartig das Spielfeld.

   - Unverständnis darüber, dass man/Frau das Kind im Tragetuch nahe bei sich haben will, jedoch aber wo es nur geht händchenhaltend, knutschsabbernd mit dem neuen Stecher rumzustolzieren

   - sich aufzuregen, wenn man das Kind im öffentlichen Raum wickelt, weil eben nicht in alle Ecken der Gesellschaft durchgedrungen ist, dass der Mensch sich reproduziert und Wickeltische damit Mangelware sind. Wenn ich dann die Wahl habe von durchgeschissenen Windeln bis in die Klamotten und ein bisschen Tischnachbarn ärgern, nehm ich zweiteres billigend in Kauf.

   - alle Gespräche über Baby-Verdauung etc. fürchterbar - die Bilder kriegt man dann den halben Tag nicht aus dem Kopf

   - Menschen die solch dünnverschissenen Mist verfassen: "Väter

   mit Tragetüchern mit zu stolzem Lächeln" -wären doof!- sind doof!

   - "die eigene Termin-Spießigkeit damit entschuldigen, dass feste Rhythmen
 für das Kind nun einmal wichtig sind, also immer um 9 Uhr 15, 10 Uhr 30
 usw. stillen - ja schlimm - man biege sich das Kind zum Menschen" - es hilft zu essen wenn man Hunger hat- auch bei Kindern

   - schlimm sind Eltern, die ihre Kinder nicht für einen Abend mal abgeben können - noch schlimmer ist aber ein Freundeskreis, der erwartet es ginge alles weiter wie bisher -  Freundschaft schmeckt anders - Geschenktipp---> Babysittergutscheine!

   - "Ist das nicht süß wie sie sabbert" sagte eine Oma in der Bahn über meine Tochter als sie ein halbes Jahr alt war "Nee- eigentlich finde ich das ziemlich eklig auf die Dauer" Oma verdutzt - untermauernd sabberte sie noch einmal schön vor ihr auf den Boden!

   - Omis, Mamis etc. die "mal anfassen/streicheln oder whatever" wollen "Nein- ich zupf dir ja auch nicht deine schlechtfrisierte Dauerwelle zurecht" - den ungefragten wollte ich Hände abhacken!

   - Menschen in Bahnen die sich über Kinderwagen aufregen, ebenso die über Rentner oder sonstige Gesellschaftsteilnehmer - mein Tipp: Höhle bauen, einziehen -Klappe halten!

   - achja und die, die dumm zusehen, während man Einkäufe, Wagen, Kind und sich selbst in die Bahn hievt, dann aber schlagartig wieder leere Blicke bekommen, wenn man lautstark "Danke!" durch den Wagen brüllt...

   - Babysprache! Meine Tochter hat Gott sei dank immer schnell skeptisch geschaut, wenn das jemand versucht hat

   -Und Opa "Wir gehen immer noch schlafen und machen nicht Deidei! Der Wauwau bleibt ein Hund! Und aufs Klo muss man mal groß und nicht ahah, Schdeste?!" -ja auch innerfamiliär war's nicht immer leicht

   - Freundschaft über gemeinsame Partys etc. zu definieren, da trennt sich mit Kindern, glücklicherweise, die Spreu vom Weizen

   - ich rede lieber über neue Musikprojekte oder Zeitgeschehen auf Spielplätzen, mit anderen Eltern. Bleiben meist nur Selbstgespräch, denn Zentralthema "Kind" verfehlt- so'n Mist!

   - manches versteht man wirklich nur , wenn man selber Kinder hat, aber das muss man dem kinderlosen Volk nicht auch noch auf die Nase binden. Die Armen, die sollen ja noch welche bekommen wollen!

   Ich frage mich tatsächlich, woher dieser Antibabywahn kommt.

   Und ich komme immer wieder zu dem Schluss: krankende Gesellschaft. Es ist eben nicht normal Kinder in der Öffentlichkeit zu wickeln, stillen oder gar zu tragen. Da entwickeln sich Neueltern zu Extremisten und Nichteltern rüsten auf der Gegenseite.

   Kinder im Restaurant stören, Kinder stören im Park, Kinder stören in Wohnhäusern. Es gab sogar Studien, die nachwiesen, dass der allgemeine Deutsche mit Baulärm und Hundebellen besser auskäme, als mit spielenden Kindern. Merkste wat?!

   Kinder können nerven, dumme Studenten, Politiker, alte Leute und Jugendliche aber auch! Manchmal sogar mehr -  weil Kinder eben ehrlich sind - in Emotion und Ausdruck - das kann nerven- vielleicht aber beispielhaft sein für das was uns immer mehr abhanden zu kommen scheint- Menschlichkeit!

   Wer Kinder hat sollte sie möglichst zu stillen Leistungsträgern erziehen, die man im Restaurant, im Park und in Wohnhäusern nicht bemerkt. Damit sich das Gemeinvolk, inklusive Teile der Neon- Redaktion in ihrem schwingenden Egoherausbildungszeiten nicht beeinträchtigt fühlen. Es ist ja nicht so dass man es nicht schon schwer genug hat, mit Kind und Job in einer Gesellschaft die Anonymität und Eigenverantwortung so riesengroß schreibt, dass man kotzen will!

   Nicht mal der Nachbar grüßt noch wenn man ihm im Supermarkt begegnet.

   Jaja Babywahn - Wäre unsere Gesellschaft wirklich familien/kinderfreundlich, gäbe es weniger extremistische Nichteltern und folgerichtig weniger Babyfanatiker ohne Impfschein, mit Stillflecken auf'm Shirt.

   Also beim nächsten Mal wenn das Baby der Nachbarin schreit und man genervt über der Hausarbeit sitzt, vielleicht mal drüben klingeln und einen Spaziergang anbieten, Kinderwagen aus der  Straßenbahn helfen und Lächeln kassieren und Fratzen schneiden mit dem Rotschopf am Tisch nebenan.

  Tags: Babywahn Kinder kriegen


Im Zweifel für den Angeklagten

Du hast mich getroffen, wie ein verdammter Blitz. Ich hatte keine Chance zu flüchten, auch wenn ich es immer wieder versucht habe.

Du
hattest mich vom ersten Moment an. Und mit jedem weiteren, den wir
hatten, bekamst du mich mehr. Und jetzt, jetzt komme ich von dir nicht
mehr los, obwohl du mich schon längst wieder los gelassen hast.

       Wir
 spielten ein Spiel, dass wir beide nicht hätten spielen sollen. Und
obwohl jeder von uns beiden für sich wusste: Dort gibt es nur Verlierer,
 spielten wir weiter. So lange, bis sich einer weh tut. Und in unserem
Fall war ich das eben. Vielleicht sah ich zu viel in dir, vielleicht
habe ich auch zu sehr zwischen den Zeilen gelesen, obwohl dort nichts
stand. Vielleicht sah ich in dir auch einfach meine Rettung, mein
Gegenstück, mein Kompagnon, meinen Verbündeten in dieser Welt, die meist
 doch nur negatives bereit hält. Und wie oft sagtest du mir, dass du es
auch so siehst. Wir wären perfekt, aufeinander abgestimmt, Empathie
geschwängert. Und das einzige Negative, was du finden konntest, war
Sarkasmus getränkt.

       Wie oft habe ich mich an dem Zeitpunkt
aufgegangen. Mich verteufelt, verflucht, geärgert, jedes Mal wenn du
sagtest: ich habe es ja schon früher mal versucht. Weil dein
Lieblingssatz “Unser Timing ist mies” wurde. Und ich ihn in mir
aufgesogen habe, mein Herz sich daran festklammerte und bis jetzt noch
nicht wieder losließ. Hättest du diesen einen Satz niemals gesagt, würde
 ich jetzt nicht weiterhin warten. Dann würde ich nicht in Zukunft da
sitzen, versteckt und in Deckung, darauf wartend, das irgendetwas
passiert und wir unsere zweite Chance bekommen. Doch der Realist in mir
weiß: Es wird keine geben. Ich seh dir eben einfach weiter zu, wie du
dein Leben mit ihr lebst, während ich mir wünsche, ich wäre sie.

       Also
 hinterlässt du mich, nach vielen Worten und langem Schweigen, in meinen
 Zwiespalt zwischen pessimistischen Realismus und hoffnungsloser
Romantik. Setzt mich aus, mit meinem kleinen Köfferchen, in das ich all
meine Sehnsüchte und Wünsche packte. Ich schau ihnen zu, wie sie
zerplatzen, Seifenblasen ähnelnd. Eine nach der anderen. Die Scherben,
die sie hinterlassen, die sammle ich selber auf. Keine Sorge, du
brauchst dir deine Finger nicht schmutzig zu machen. Denn vielleicht
findet sich dein Bild darin wieder und das behalt ich dann. Wie all
deine Wörter, aneinander gereiht zu Sätzen, die sich alle so gut
anfühlten. Denn als du mich schutz- und wehrlos gemacht hast, gabst du
mir nichts mehr, an dem ich mich hätte festhalten können. Obwohl diese
Situation so sehr etwas zum festhalten sucht.

       Hätte ich gewusst,
dass du in der Lage bist mich so zu verletzen, ich hätte dich niemals
so nah an mich heran gelassen. Doch man weiß es vorher nicht und im
Zweifel für den Angeklagten, hätte ich es wohl doch getan. Deshalb sitze
 ich hier, mit meinem Köfferchen, dem Wein und dem Weinen. Blicke dir
schweigend hinterher, während du den Raum verlässt mit den Worten an
mich gerichtet: Bitte lass es nur eine Pause sein. Und das, obwohl ich
nicht sicher bin, wer hier von wem eine Pause nimmt.


Fins | ter | ror

Gräuliche Geräusche zerrten Phoebe aus ihrer Nachtruhe.

Es waren jedoch nicht die panischen Todesschreie der zerplatzenden
Regentropfen an ihrem viergeteilten Fenster. Nicht die flink über ihre
raurissigen Wände krabbelnden, von Scheinwerfen getriebenen
Geästschatten. Nicht das verschwörerisch flüsternde Schnarchen ihrer ihr
 abgewandten, tiefschlummernden Liebe.

   Nein. Etwas Anderes, Ungeheuerliches verlieh der Düsternis des Raumes atemstockend, schaurig Klang.

   Zischend, schlürfend, schmatzend.

   Mit
 angstbebender Hand versuchte Phoebe ihren Mann zu wecken. Lautlos riss
und schüttelte sie an seiner Schulter. Vergebens. Er ließ sich, wie so
oft in den letzten Monaten, nicht aus seinem komatösen Schlaf holen. Und
 wie so oft fühlte sich Phoebe von ihm allein gelassen. Mit tränender
Wut, doch halbherzig, schlug sie ihrem Mann auf die Wange. Es folgte
keine Reaktion seinerseits, also legte sie sich empört atmend wieder auf
 ihren Rücken und bemerkte dann aber erleichtert, dass sich die
unweltlichen Geräusche wohl verflüchtigt hatten.

   Nach einigen,
tiefen Atemzügen beruhigte sich Phoebe und glitt gerade zeitlupig in
Somnus' wiegende Arme, als sich ein perniziöser Nebel
auf ihr Gesicht legte. Übelkeit bahnte sich
sofort den Weg in ihren Rachenraum, wurde jedoch durch den sich erneut
ausbreitenden Schauerschall zurückgedrängt. Prickelnde Panik überströmte
 nun Phoebes Körper.

   Sie tauchte unter ihre Decke und versuchte,
 mit dem Kopfkissen über Gesicht und Gehörgängen die
unheimlichen Geräusche und den verdorbenen Geruch zu dämpfen, vielleicht
 zu vertreiben. Das Unweltliche zog sich dieses Mal jedoch nicht zurück,
 sondern näherte sich. Phoebe wurde klar, dass sie sich wohl oder übel
der Situation stellen musste. Äonen des verharrenden Mutsammelns
vergingen, ehe sie sich dazu entschloss, die Herkunft des raumfüllenden
Grauens zu beleuchten.

   Phoebe drehte sich nach rechts, schaltete
 ihre Nachttischlampe ein und begutachtete den Boden auf ihrer Seite des
 Bettes. Außer von ihren Pantoffeln zerquetschten Staubmäusen gab es dort
 nichts zu erkennen. Sie richtete vorsichtig ihren Oberkörper auf,
stützte sich mit den Ellenbögen ab und wurde hernach schlagartig von
einer grotesken Erscheinung paralysiert.

   In einem blutigen Chaos
aus Hautfetzen, Sehnen und Knochensplittern kauerte ein kahles,
kindwüchsiges Wesen. Das zerklüftete Skelett von gemergelter,
wachsfahler Schwärenhaut zusammengehalten. Anstelle von Augen, wirr
kullernde Klumpen, matschig eingelegten Sauerkirschen gleich. Keine
sichtbaren Riech- und Hörorgane, kraftvolle Fänge.

   Wie konnte
sie dieses blutbesprenkelte, vor ihrer Scham hockende Monster nicht
bemerken?, fragte sich Phoebe entsetzt. Wie konnte ihr Mann, der
seelenruhig neben ihr in dem Blutbad schlief, nichts bemerken? Weshalb
spürte sie nicht das Gezerre, das Beißen, die Schmerzen?

   Der
Kobold hatte bereits ihre unteren Extremitäten verspeist und sog nun
genüsslich schlürfend einen Fleischlappen, ihre Labia, ein. Phoebe
versuchte sich zu wehren, zu schreien, doch sie war offensichtlich nicht
 mehr Herrin ihres Körpers. Sie musste zusehen, wie er ihr Schambein
mühelos aufknackte und sich dann mit seinen fletschenden Orcazähnen
raupengleich durch ihre Bauchdecke bis zum Sternum fraß.

   Als der
 Kopf des Wesens zu ihrem Herzen abtauchte, dachte Phoebe mit Betrübnis
noch ein letztes Mal an ihre Liebe und schloss dann die Augen.


Nur an einem Tag

Es ist 14.05 Uhr. Ich schaue nervös zur Uhr. Drehe mich
nervös zur Tür hinter mir. Ich schaue auf mein Handy, es sind nochmals 2
Minuten vergangen. Ich schaue immer schneller zur Uhr, zur Tür, aufs Handy, zur
Uhr, Tür, Handy. Ich habe Angst dass du nicht kommst. Ich fange an immer
unruhiger zu werden, meine Hände schwitzen. Ich male mir in meinen Gedanken
aus, ob du wegen mir nicht kommst. Waren meine Nachrichten an dich doch zu
viel? Ich wusste es! Diese verdammten Katzen! Wie schlecht von mir, dich zu fragen
ob ich deine Katzen sehen darf! Und dann spüre ich es, drehe mich ein letztes
mal um, und sehe dich hinter mir. Deine Augen suchen den Raum nach mir ab. Ich
lächel dich an und unsere Blicke treffen sich. Ich drehe mich nach vorne und
atme noch einmal tief ein, bevor du in den nächsten paar Sekunden neben mir
sitzt. Mein Herz klopft, ich bin immer noch nervös, aber ich fühle mich
besonders, weil du da bist. Du stehst neben mir und begrüßt mich mit einem
lockeren, hey

    wie geht’s. Ich sterbe
fast und weiß nicht was ich sagen soll. Ich grinse nur doof. Wir sitzen eine
Weile einfach nur so da. Du folgst der Vorlesung. Ich folge meinem inneren
Gleichgewicht und versuche meine Mitte zu finden. Alles was ich höre ist mein
Herzschlag. Ich atme noch einmal tief ein und nehme all meinen Mut zusammen,
schaue dich an, versuche mich nicht in deinem schönen Gesicht zu verlieren und
beginne zu reden. Ich erzähle dir, wie sehr ich mich jedes mal

    auf diesen einen Tag in der Woche freue. Dass
ich das erste mal seit 4 Jahren gerne in die Uni gehen und wie sehr du mich
motivierst und inspirierst. Auf einmal fühlt sich alles so echt an. Ich bin
endlich angekommen. Und nach einer kurzen Pause füge ich noch hinzu, dass ich
dich gerne öfters sehen möchte. Ich versuche nicht auf den Boden zu schauen
sondern deinem Blick stand zu halten. Ich weiß dass es irgendwie nicht richtig
ist, dir das zu sagen, aber es fühlt sich trotzdem richtig an, vor allem fühlt
es sich wichtig an. Während wir uns immer noch anschauen denke ich, dass ich es
nun verdorben habe, dass ich dich nie wieder sehen werde. Aber dann nimmst du
meine Hand, unter dem Tisch, niemand kann uns sehen. Du zögerst, weil du weist
dass es nicht einfach ist sich darauf einzulassen. Aber dann flüsterst du mir
ins Ohr, lass uns öfters sehen und gibt’s mir einen leisen aber sehr schönen
Kuss.


The revolution of smile

Jeder kennt es, jeder macht es. Einige einmal, einige zweimal, einige sogar dreimal oder noch mehr am Tag.

    Doch macht es Spaß ? Gehört es zu den Dingen im Leben auf die man sich freut?

    Leider nein. Es wird in der Gesellschaft als notwendiges Übel angesehen, etwas was man einfach machen „muss“. Ansonsten vertreibt der Mundgeruch relativ schnell alle um einen herum und man steht allein auf weiter Flur.

    Aber was muss passieren, damit Zahnpflege Spaß macht?

    Ich vergleiche das gerne mit einem Besuch in der Parfümerie. Man geht rein und schnuppert so lange an frisch besprühten Duftblättern bis man das gefunden hat was man sucht. Den Duftnoten sind keinerlei Grenzen gesetzt, von Moschus über Sandelholz bis hin zu Bergamotte steht in den Regalen für jeden etwas.

    Anders sieht es bei der Zahnpasta aus. Die meisten Menschen wissen überhaupt nicht das Zahnpasta auch nach etwas anderem als Minze schmecken kann.

    Aber warum? Kann nicht auch die Zahnpasta, die man sich jeden Morgen in die Mundhöhle schrubbt, nach etwas leckerem schmecken? Natürlich darf der Nutzen und die Reinigungswirkung darunter nicht leiden, aber wenn beides gegeben ist?

     Wie sieht es bei euch aus? Würdet ihr eine Zahnpasta benutzen die nicht nur weisse Zähne macht oder den Zahnschmelz repariert sondern auch noch nach eurem Lieblingsgeschmack schmeckt?

     Mögliche Varianten sind z.b. Wacholder, Erdbeer, Himbeer, Gold, Magnolie, Ingwer und ganz ganz viele mehr...

  Tags: Zahnpasta, zahnarzt, Pflege, Geschmack


sie bügelt

Um
zu entspannen

     macht
sie Hausarbeit.

     Sie
holt Wäsche aus den Wannen

     und
legt sie sich bereit.

     Sie
bügelt für ihr Leben gern,

     glatt
werden alle Falten.

     Die
Sorgen sind dann weit und fern,

     kann
sie das Bügeleisen halten.

     So
vergisst sie Zeit und Raum,

     den
Ärger mit dem Alten.

     Den
Schlag, den spürte Erich kaum,

     sie
bügelt und er kann erkalten.

     Das
war wie pures Gift,

     sein
Hemd voll rotem Lippenstift,

     sie
konnt es nicht mehr retten.

     Im
Laken, der Anderen ihr Duft,

     verpestet
war die Zimmerluft,

     aber
sie bekam es aus den Betten.

     Sie
wusch das Blut,

     von
den Kleidern und vom Boden,

     fort
ist die Wut

     und
abgetrennt des Erichs Hoden.


Nichts


Schluss machen für Anfänger

Was ist, wenn die Opferrolle besetzt ist? Die gewohnte Position "Verlassen zu werden" und sich dem Selbstmitleid hinzugeben.

Einen Schuldigen zu finden: "Wenn er mich nicht verlassen hätte, würde es mir jetzt gut gehn." Ich konnte einfach nicht verstehen, wie es sich anfühlt sich zu entlieben. Schließlich habe ich in den zweijährigen Beziehungen gemacht, was ich wollte und wurde nie kritisiert, bis dann *für mich* aus heiterem Himmel Schluss gemacht wurde.

   Selbstmitleid, Betteln und eine unangenehme Persönlichkeitsveränderung auf Zeit. Liebeskummer ist "unsexy". Und das ist nur die flapsige Umschreibung, wenn man gerade nicht selbst mitten drin steckt.

   Der eigentliche Schmerz nimmt die Luft, verursacht Übelkeit und macht krank.Und immer diese Ausrede: "Wenn er mich nicht verlassen hätte...dann wäre alles anders." Aber irgendwann wurde das schwarz zu grau und es waren wieder die Umrisse des Scherbenhaufens zu erkennen. Kraftlos schnappte ich mir einen Besen und reinigte alles gründlich. Nach Monaten stand ich wieder auf meinen Beinen, fand mein Lächeln wieder und konnte mich stolz als zufriedenen Singel betrachten.

   Just in diesem Moment kam jedesmal eine neue Liebe. Bis ich verlassen wurde. Dreimal dasselbe Spiel. Große Liebe wird nach 2 Jahren ersetzt durch eine neue große Liebe. Dafür musste ich zunächst verlassen werden. Die Erkenntnis, dass ich wohl nicht so einfach bin, kam auch erst später.

   Und nun sitz ich hier und lernen von meinen Ex-Freunden. Ich habe geredet (haben sie auch), geweint (haben sie auch), gebeten (haben sie auch), wütend geworden (und das waren sie auch) und habe letzlich das Gefühl verloren, weil sich nichts geändert hat. Und diesen Punkt hatte ich nie verstanden. Warum nicht weiter versuchen, kämpfen und sich an schöne Zeiten erinnern? Aber ich hatte mich nicht in der Beziehung geändert. Erst danach, als es zu spät war.

   Nun sitz ich hier mit dem verlorenen Gefühl und weiß, dass er lieber das Selbstmitleid übernimmt. Er möchte anderen die Schuld geben, um nicht auf sich schauen zu müssen. Und ich bin ganz unsicher in meiner neuen Position. Selbst Verantwortung dafür zu übernehmen, was mir gut tut.

   Die Beziehung ist nicht mehr schön. Er trinkt. Und ich komme damit nicht klar. Er möchte nichts ändern und meine Gefühle sind verpuppt. Nicht mehr greifbar und die Erleichterung des "Schluss machens" ist so real.

   Ich bin froh, dass ich mit meinen Ex-Freunden noch befreundet bin. Denn unsere Beziehung hat nicht funktioniert, aber als Menschen lieben wir uns. Eine andere Liebe. Freundschaftlich. Aber das habe ich gelernt: es ist schön sich als Menschen zu respektieren.

   Nun hoffe ich, dass er es weiß. Das ich ihn als Mensch respektiere. Aber das Zusammenleben nicht mehr erstrebenswert scheint.

   Er sagt: "Es kommt so aus heiterem Himmel. Können wir reden?" Und ich erinnere mich an all die Gespräche, wo er sicher war, dass ich da bin und nichts änderte. Und ich erinnere mich an all die Gespräche, die ich in vorherigen Beziehungen überhört hatte.

   Ich habe immer gedacht es wäre Ihnen leicht gefallen mit mir Schluss zu machen und mich damit zu verletzen. Aber es ist alles andere als leicht. Es ist eine Verantwortung, die stärker wiegt, wenn man den Scherbenhaufen schonmal weggefegt hat.

   Ich packe die letzten Sachen in den Koffer und lasse ihn und den Scherbenhaufen hinter mir. Ich fühle mich frei und versuche mich nicht umzuschauen. Hinter mir höre ich etwas zerbrechen und Tränen steigen mir in die Augen.


DER SCHIZO - roman - Fatale Uniprüfung beim Herren Professor

In eine paranoide Schizophrenie abdriftend, sitzt Clemens in seiner Uniprüfung. Und so was ist auch ohne Klapps tricky.

Die
Prüfung ist mündlich, der Professor fragt, indem er lange, die
Antwort umschweifende Sätze formt, die Clemens nur noch kurz zu
vervollständigen braucht. Clemens trägt ein hellblaues Hemd, um
sich selber zur Haltung zu mahnen und vergaß bereits nach wenigen
kurzen Minuten seine Aufregung. Er schwatzt große, einem Maurer
meistens unbekannte Worte, zeichnet mit langfingriger Hand seine
Wichtigkeit in die Luft und der kalte Schweiß, der unter dem Hemd
erfrischend auf seine Seite tropft, wirkt wie eine eisgekühlte Kola
am Swimmingpool der Selbstbehauptung. Der Professor lächelt seine
Intelligenz durch die Brille, während Clemens Stimmbänder nur aus
Respekt vor der Autorität stillstehen. Clemens will sich keine Blöße
geben, viel Beiwerk in seinen Sätzen, er läßt sich von der an
Schlaf armen, durchgelernten Nacht treiben in einem Fluß aus
Eloquenz, der ab und an überschwappt und über den Tisch spritzt,
den Professor glücklicherweise nicht treffend. Dieser schwankt
zwischen Gefallen an der Gefallsucht des jungen Studenten und einem
Angewidertsein von der Wichtigtuerei dieses Nichtwissenden, der
irgendwie versucht sich hier rauszuquatschen anhand von festen
Worten, die versuchen, den breiigen Sachverstand festzuschlagen. Bei
dem wird das Eiweiß nie fest, nicht einmal Schaum, könnte der
Professor denken, in einem teuren Anzug etwas darstellend. Das helle
Hemd von Clemens ist dunkelblau an Rücken und Achseln, seine Augen
sind weit geöffnet, sein Mund sabbert manisch von Sachverhalten,
diese nur halbverdaut über den Tisch, dem edelmütigen Professor auf
die altmodische Brille kotzend. Der Überfünfzigjährige rollt die
Augen, sein Kugelschreiber ist ein Holzhammer, der durchgreifend auf
den Tisch klopft: „Aber Herr... ähm..., kommen sie doch einmal zum
Punkt.“ Clemens wird das pfeilschnelle Skateboard unter den Füßen
weggedroschen, eine Lederschnüre legt sich ihm um den Hals und er
merkt seine Hauptschlagader auf den Kehlkopf schlagen, seine
Augenbrauen wollen bis zum Haaransatz abwandern, egal ob der
Zwischenraum blutig aufreißt. Ein Durchatmen läßt ihm
Selbstsicherheit täuschend zurückgeben und er setzt an, einem
reißenden Meer einen Damm aus Sand und Heu zu bauen. Da kann er sich
nicht mehr rausgrinsen und davonschwatzen. „Aber Sie können doch
nicht ernsthaft glauben, daß...“, „Wie kommen Sie denn darauf,
daß...“, ???, fragt der Professor durch die altmodische Brille,
die seine Augen in noch erträglichen Maßen vergrößert. Der
Kugelschreiber zeigt wie ein Dartpfeil gehalten über den Tisch und
Clemens Sätze sprinten an den Fakten vorbei. Die Uhr läuft für
Clemens, nur viel zu langsam, ihm werden die Blicke auf den Wecker,
der zwischen dem Mann im Anzug und dem Jungen im Hemd steht, peinlich
und dem Herrn Professor zu oft. Clemens weiß nichts mehr und er
ringt um Worte, der Professor schickt Clemens zum Ausruhen vor die
Tür, weil die halbe Stunde um ist. Als er zurück in den stickigen
Raum geholt wird, ist der Professor freundlicher, aber nicht weniger
streng. „Also Herr, ähm..., das war nun keine berühmte Leistung,
sie haben noch starke Lücken in Ihrem Wissen und sollten sich noch
tiefgehender belesen, dennoch, für eine Zwischenprüfung, eine als
geradeso bestandene mit einer Dreikommaneun zu bezeichnende Leistung.
Auf Wiedersehen, die nächsten Prüflinge warten bereits.“ Eine
fleischige, aber feste Hand zerdrückt eine längliche zarte und
Clemens ist froh über ein zu Ende und geradeso bestanden und fühlt
sich dennoch dreckig über dieses geradeso. Das Nikotin an der Sonne
tut gut und wird vollmundig eingesogen.

    Die
Prüfung ist mündlich, der Professor fragt, indem er lange, die
Antwort umschweifende Sätze formt, die Clemens nur noch kurz zu
vervollständigen braucht. Clemens trägt ein hellblaues Hemd, um
sich selber zur Haltung zu mahnen und vergaß bereits nach wenigen
kurzen Minuten seine Aufregung. Er schwatzt große, einem Maurer
meistens unbekannte Worte, zeichnet mit langfingriger Hand seine
Wichtigkeit in die Luft und der kalte Schweiß, der unter dem Hemd
erfrischend auf seine Seite tropft, wirkt wie eine eisgekühlte Kola
am Swimmingpool der Selbstbehauptung. Der Professor lächelt seine
Intelligenz durch die Brille, während Clemens Stimmbänder nur aus
Respekt vor der Autorität stillstehen. Clemens will sich keine Blöße
geben, viel Beiwerk in seinen Sätzen, er läßt sich von der an
Schlaf armen, durchgelernten Nacht treiben in einem Fluß aus
Eloquenz, der ab und an überschwappt und über den Tisch spritzt,
den Professor glücklicherweise nicht treffend. Dieser schwankt
zwischen Gefallen an der Gefallsucht des jungen Studenten und einem
Angewidertsein von der Wichtigtuerei dieses Nichtwissenden, der
irgendwie versucht sich hier rauszuquatschen anhand von festen
Worten, die versuchen, den breiigen Sachverstand festzuschlagen. Bei
dem wird das Eiweiß nie fest, nicht einmal Schaum, könnte der
Professor denken, in einem teuren Anzug etwas darstellend. Das helle
Hemd von Clemens ist dunkelblau an Rücken und Achseln, seine Augen
sind weit geöffnet, sein Mund sabbert manisch von Sachverhalten,
diese nur halbverdaut über den Tisch, dem edelmütigen Professor auf
die altmodische Brille kotzend. Der Überfünfzigjährige rollt die
Augen, sein Kugelschreiber ist ein Holzhammer, der durchgreifend auf
den Tisch klopft: „Aber Herr... ähm..., kommen sie doch einmal zum
Punkt.“ Clemens wird das pfeilschnelle Skateboard unter den Füßen
weggedroschen, eine Lederschnüre legt sich ihm um den Hals und er
merkt seine Hauptschlagader auf den Kehlkopf schlagen, seine
Augenbrauen wollen bis zum Haaransatz abwandern, egal ob der
Zwischenraum blutig aufreißt. Ein Durchatmen läßt ihm
Selbstsicherheit täuschend zurückgeben und er setzt an, einem
reißenden Meer einen Damm aus Sand und Heu zu bauen. Da kann er sich
nicht mehr rausgrinsen und davonschwatzen. „Aber Sie können doch
nicht ernsthaft glauben, daß...“, „Wie kommen Sie denn darauf,
daß...“, ???, fragt der Professor durch die altmodische Brille,
die seine Augen in noch erträglichen Maßen vergrößert. Der
Kugelschreiber zeigt wie ein Dartpfeil gehalten über den Tisch und
Clemens Sätze sprinten an den Fakten vorbei. Die Uhr läuft für
Clemens, nur viel zu langsam, ihm werden die Blicke auf den Wecker,
der zwischen dem Mann im Anzug und dem Jungen im Hemd steht, peinlich
und dem Herrn Professor zu oft. Clemens weiß nichts mehr und er
ringt um Worte, der Professor schickt Clemens zum Ausruhen vor die
Tür, weil die halbe Stunde um ist. Als er zurück in den stickigen
Raum geholt wird, ist der Professor freundlicher, aber nicht weniger
streng. „Also Herr, ähm..., das war nun keine berühmte Leistung,
sie haben noch starke Lücken in Ihrem Wissen und sollten sich noch
tiefgehender belesen, dennoch, für eine Zwischenprüfung, eine als
geradeso bestandene mit einer Dreikommaneun zu bezeichnende Leistung.
Auf Wiedersehen, die nächsten Prüflinge warten bereits.“ Eine
fleischige, aber feste Hand zerdrückt eine längliche zarte und
Clemens ist froh über ein zu Ende und geradeso bestanden und fühlt
sich dennoch dreckig über dieses geradeso. Das Nikotin an der Sonne
tut gut und wird vollmundig eingesogen.

    Die
Prüfung ist mündlich, der Professor fragt, indem er lange, die
Antwort umschweifende Sätze formt, die Clemens nur noch kurz zu
vervollständigen braucht. Clemens trägt ein hellblaues Hemd, um
sich selber zur Haltung zu mahnen und vergaß bereits nach wenigen
kurzen Minuten seine Aufregung. Er schwatzt große, einem Maurer
meistens unbekannte Worte, zeichnet mit langfingriger Hand seine
Wichtigkeit in die Luft und der kalte Schweiß, der unter dem Hemd
erfrischend auf seine Seite tropft, wirkt wie eine eisgekühlte Kola
am Swimmingpool der Selbstbehauptung. Der Professor lächelt seine
Intelligenz durch die Brille, während Clemens Stimmbänder nur aus
Respekt vor der Autorität stillstehen. Clemens will sich keine Blöße
geben, viel Beiwerk in seinen Sätzen, er läßt sich von der an
Schlaf armen, durchgelernten Nacht treiben in einem Fluß aus
Eloquenz, der ab und an überschwappt und über den Tisch spritzt,
den Professor glücklicherweise nicht treffend. Dieser schwankt
zwischen Gefallen an der Gefallsucht des jungen Studenten und einem
Angewidertsein von der Wichtigtuerei dieses Nichtwissenden, der
irgendwie versucht sich hier rauszuquatschen anhand von festen
Worten, die versuchen, den breiigen Sachverstand festzuschlagen. Bei
dem wird das Eiweiß nie fest, nicht einmal Schaum, könnte der
Professor denken, in einem teuren Anzug etwas darstellend. Das helle
Hemd von Clemens ist dunkelblau an Rücken und Achseln, seine Augen
sind weit geöffnet, sein Mund sabbert manisch von Sachverhalten,
diese nur halbverdaut über den Tisch, dem edelmütigen Professor auf
die altmodische Brille kotzend. Der Überfünfzigjährige rollt die
Augen, sein Kugelschreiber ist ein Holzhammer, der durchgreifend auf
den Tisch klopft: „Aber Herr... ähm..., kommen sie doch einmal zum
Punkt.“ Clemens wird das pfeilschnelle Skateboard unter den Füßen
weggedroschen, eine Lederschnüre legt sich ihm um den Hals und er
merkt seine Hauptschlagader auf den Kehlkopf schlagen, seine
Augenbrauen wollen bis zum Haaransatz abwandern, egal ob der
Zwischenraum blutig aufreißt. Ein Durchatmen läßt ihm
Selbstsicherheit täuschend zurückgeben und er setzt an, einem
reißenden Meer einen Damm aus Sand und Heu zu bauen. Da kann er sich
nicht mehr rausgrinsen und davonschwatzen. „Aber Sie können doch
nicht ernsthaft glauben, daß...“, „Wie kommen Sie denn darauf,
daß...“, ???, fragt der Professor durch die altmodische Brille,
die seine Augen in noch erträglichen Maßen vergrößert. Der
Kugelschreiber zeigt wie ein Dartpfeil gehalten über den Tisch und
Clemens Sätze sprinten an den Fakten vorbei. Die Uhr läuft für
Clemens, nur viel zu langsam, ihm werden die Blicke auf den Wecker,
der zwischen dem Mann im Anzug und dem Jungen im Hemd steht, peinlich
und dem Herrn Professor zu oft. Clemens weiß nichts mehr und er
ringt um Worte, der Professor schickt Clemens zum Ausruhen vor die
Tür, weil die halbe Stunde um ist. Als er zurück in den stickigen
Raum geholt wird, ist der Professor freundlicher, aber nicht weniger
streng. „Also Herr, ähm..., das war nun keine berühmte Leistung,
sie haben noch starke Lücken in Ihrem Wissen und sollten sich noch
tiefgehender belesen, dennoch, für eine Zwischenprüfung, eine als
geradeso bestandene mit einer Dreikommaneun zu bezeichnende Leistung.
Auf Wiedersehen, die nächsten Prüflinge warten bereits.“ Eine
fleischige, aber feste Hand zerdrückt eine längliche zarte und
Clemens ist froh über ein zu Ende und geradeso bestanden und fühlt
sich dennoch dreckig über dieses geradeso. Das Nikotin an der Sonne
tut gut und wird vollmundig eingesogen.

    Die
Prüfung ist mündlich, der Professor fragt, indem er lange, die
Antwort umschweifende Sätze formt, die Clemens nur noch kurz zu
vervollständigen braucht. Clemens trägt ein hellblaues Hemd, um
sich selber zur Haltung zu mahnen und vergaß bereits nach wenigen
kurzen Minuten seine Aufregung. Er schwatzt große, einem Maurer
meistens unbekannte Worte, zeichnet mit langfingriger Hand seine
Wichtigkeit in die Luft und der kalte Schweiß, der unter dem Hemd
erfrischend auf seine Seite tropft, wirkt wie eine eisgekühlte Kola
am Swimmingpool der Selbstbehauptung. Der Professor lächelt seine
Intelligenz durch die Brille, während Clemens Stimmbänder nur aus
Respekt vor der Autorität stillstehen. Clemens will sich keine Blöße
geben, viel Beiwerk in seinen Sätzen, er läßt sich von der an
Schlaf armen, durchgelernten Nacht treiben in einem Fluß aus
Eloquenz, der ab und an überschwappt und über den Tisch spritzt,
den Professor glücklicherweise nicht treffend. Dieser schwankt
zwischen Gefallen an der Gefallsucht des jungen Studenten und einem
Angewidertsein von der Wichtigtuerei dieses Nichtwissenden, der
irgendwie versucht sich hier rauszuquatschen anhand von festen
Worten, die versuchen, den breiigen Sachverstand festzuschlagen. Bei
dem wird das Eiweiß nie fest, nicht einmal Schaum, könnte der
Professor denken, in einem teuren Anzug etwas darstellend. Das helle
Hemd von Clemens ist dunkelblau an Rücken und Achseln, seine Augen
sind weit geöffnet, sein Mund sabbert manisch von Sachverhalten,
diese nur halbverdaut über den Tisch, dem edelmütigen Professor auf
die altmodische Brille kotzend. Der Überfünfzigjährige rollt die
Augen, sein Kugelschreiber ist ein Holzhammer, der durchgreifend auf
den Tisch klopft: „Aber Herr... ähm..., kommen sie doch einmal zum
Punkt.“ Clemens wird das pfeilschnelle Skateboard unter den Füßen
weggedroschen, eine Lederschnüre legt sich ihm um den Hals und er
merkt seine Hauptschlagader auf den Kehlkopf schlagen, seine
Augenbrauen wollen bis zum Haaransatz abwandern, egal ob der
Zwischenraum blutig aufreißt. Ein Durchatmen läßt ihm
Selbstsicherheit täuschend zurückgeben und er setzt an, einem
reißenden Meer einen Damm aus Sand und Heu zu bauen. Da kann er sich
nicht mehr rausgrinsen und davonschwatzen. „Aber Sie können doch
nicht ernsthaft glauben, daß...“, „Wie kommen Sie denn darauf,
daß...“, ???, fragt der Professor durch die altmodische Brille,
die seine Augen in noch erträglichen Maßen vergrößert. Der
Kugelschreiber zeigt wie ein Dartpfeil gehalten über den Tisch und
Clemens Sätze sprinten an den Fakten vorbei. Die Uhr läuft für
Clemens, nur viel zu langsam, ihm werden die Blicke auf den Wecker,
der zwischen dem Mann im Anzug und dem Jungen im Hemd steht, peinlich
und dem Herrn Professor zu oft. Clemens weiß nichts mehr und er
ringt um Worte, der Professor schickt Clemens zum Ausruhen vor die
Tür, weil die halbe Stunde um ist. Als er zurück in den stickigen
Raum geholt wird, ist der Professor freundlicher, aber nicht weniger
streng. „Also Herr, ähm..., das war nun keine berühmte Leistung,
sie haben noch starke Lücken in Ihrem Wissen und sollten sich noch
tiefgehender belesen, dennoch, für eine Zwischenprüfung, eine als
geradeso bestandene mit einer Dreikommaneun zu bezeichnende Leistung.
Auf Wiedersehen, die nächsten Prüflinge warten bereits.“ Eine
fleischige, aber feste Hand zerdrückt eine längliche zarte und
Clemens ist froh über ein zu Ende und geradeso bestanden und fühlt
sich dennoch dreckig über dieses geradeso. Das Nikotin an der Sonne
tut gut und wird vollmundig eingesogen.

    Die
Prüfung ist mündlich, der Professor fragt, indem er lange, die
Antwort umschweifende Sätze formt, die Clemens nur noch kurz zu
vervollständigen braucht. Clemens trägt ein hellblaues Hemd, um
sich selber zur Haltung zu mahnen und vergaß bereits nach wenigen
kurzen Minuten seine Aufregung. Er schwatzt große, einem Maurer
meistens unbekannte Worte, zeichnet mit langfingriger Hand seine
Wichtigkeit in die Luft und der kalte Schweiß, der unter dem Hemd
erfrischend auf seine Seite tropft, wirkt wie eine eisgekühlte Kola
am Swimmingpool der Selbstbehauptung. Der Professor lächelt seine
Intelligenz durch die Brille, während Clemens Stimmbänder nur aus
Respekt vor der Autorität stillstehen. Clemens will sich keine Blöße
geben, viel Beiwerk in seinen Sätzen, er läßt sich von der an
Schlaf armen, durchgelernten Nacht treiben in einem Fluß aus
Eloquenz, der ab und an überschwappt und über den Tisch spritzt,
den Professor glücklicherweise nicht treffend. Dieser schwankt
zwischen Gefallen an der Gefallsucht des jungen Studenten und einem
Angewidertsein von der Wichtigtuerei dieses Nichtwissenden, der
irgendwie versucht sich hier rauszuquatschen anhand von festen
Worten, die versuchen, den breiigen Sachverstand festzuschlagen. Bei
dem wird das Eiweiß nie fest, nicht einmal Schaum, könnte der
Professor denken, in einem teuren Anzug etwas darstellend. Das helle
Hemd von Clemens ist dunkelblau an Rücken und Achseln, seine Augen
sind weit geöffnet, sein Mund sabbert manisch von Sachverhalten,
diese nur halbverdaut über den Tisch, dem edelmütigen Professor auf
die altmodische Brille kotzend. Der Überfünfzigjährige rollt die
Augen, sein Kugelschreiber ist ein Holzhammer, der durchgreifend auf
den Tisch klopft: „Aber Herr... ähm..., kommen sie doch einmal zum
Punkt.“ Clemens wird das pfeilschnelle Skateboard unter den Füßen
weggedroschen, eine Lederschnüre legt sich ihm um den Hals und er
merkt seine Hauptschlagader auf den Kehlkopf schlagen, seine
Augenbrauen wollen bis zum Haaransatz abwandern, egal ob der
Zwischenraum blutig aufreißt. Ein Durchatmen läßt ihm
Selbstsicherheit täuschend zurückgeben und er setzt an, einem
reißenden Meer einen Damm aus Sand und Heu zu bauen. Da kann er sich
nicht mehr rausgrinsen und davonschwatzen. „Aber Sie können doch
nicht ernsthaft glauben, daß...“, „Wie kommen Sie denn darauf,
daß...“, ???, fragt der Professor durch die altmodische Brille,
die seine Augen in noch erträglichen Maßen vergrößert. Der
Kugelschreiber zeigt wie ein Dartpfeil gehalten über den Tisch und
Clemens Sätze sprinten an den Fakten vorbei. Die Uhr läuft für
Clemens, nur viel zu langsam, ihm werden die Blicke auf den Wecker,
der zwischen dem Mann im Anzug und dem Jungen im Hemd steht, peinlich
und dem Herrn Professor zu oft. Clemens weiß nichts mehr und er
ringt um Worte, der Professor schickt Clemens zum Ausruhen vor die
Tür, weil die halbe Stunde um ist. Als er zurück in den stickigen
Raum geholt wird, ist der Professor freundlicher, aber nicht weniger
streng. „Also Herr, ähm..., das war nun keine berühmte Leistung,
sie haben noch starke Lücken in Ihrem Wissen und sollten sich noch
tiefgehender belesen, dennoch, für eine Zwischenprüfung, eine als
geradeso bestandene mit einer Dreikommaneun zu bezeichnende Leistung.
Auf Wiedersehen, die nächsten Prüflinge warten bereits.“ Eine
fleischige, aber feste Hand zerdrückt eine längliche zarte und
Clemens ist froh über ein zu Ende und geradeso bestanden und fühlt
sich dennoch dreckig über dieses geradeso. Das Nikotin an der Sonne
tut gut und wird vollmundig eingesogen.

    Die
Prüfung ist mündlich, der Professor fragt, indem er lange, die
Antwort umschweifende Sätze formt, die Clemens nur noch kurz zu
vervollständigen braucht. Clemens trägt ein hellblaues Hemd, um
sich selber zur Haltung zu mahnen und vergaß bereits nach wenigen
kurzen Minuten seine Aufregung. Er schwatzt große, einem Maurer
meistens unbekannte Worte, zeichnet mit langfingriger Hand seine
Wichtigkeit in die Luft und der kalte Schweiß, der unter dem Hemd
erfrischend auf seine Seite tropft, wirkt wie eine eisgekühlte Kola
am Swimmingpool der Selbstbehauptung. Der Professor lächelt seine
Intelligenz durch die Brille, während Clemens Stimmbänder nur aus
Respekt vor der Autorität stillstehen. Clemens will sich keine Blöße
geben, viel Beiwerk in seinen Sätzen, er läßt sich von der an
Schlaf armen, durchgelernten Nacht treiben in einem Fluß aus
Eloquenz, der ab und an überschwappt und über den Tisch spritzt,
den Professor glücklicherweise nicht treffend. Dieser schwankt
zwischen Gefallen an der Gefallsucht des jungen Studenten und einem
Angewidertsein von der Wichtigtuerei dieses Nichtwissenden, der
irgendwie versucht sich hier rauszuquatschen anhand von festen
Worten, die versuchen, den breiigen Sachverstand festzuschlagen. Bei
dem wird das Eiweiß nie fest, nicht einmal Schaum, könnte der
Professor denken, in einem teuren Anzug etwas darstellend. Das helle
Hemd von Clemens ist dunkelblau an Rücken und Achseln, seine Augen
sind weit geöffnet, sein Mund sabbert manisch von Sachverhalten,
diese nur halbverdaut über den Tisch, dem edelmütigen Professor auf
die altmodische Brille kotzend. Der Überfünfzigjährige rollt die
Augen, sein Kugelschreiber ist ein Holzhammer, der durchgreifend auf
den Tisch klopft: „Aber Herr... ähm..., kommen sie doch einmal zum
Punkt.“ Clemens wird das pfeilschnelle Skateboard unter den Füßen
weggedroschen, eine Lederschnüre legt sich ihm um den Hals und er
merkt seine Hauptschlagader auf den Kehlkopf schlagen, seine
Augenbrauen wollen bis zum Haaransatz abwandern, egal ob der
Zwischenraum blutig aufreißt. Ein Durchatmen läßt ihm
Selbstsicherheit täuschend zurückgeben und er setzt an, einem
reißenden Meer einen Damm aus Sand und Heu zu bauen. Da kann er sich
nicht mehr rausgrinsen und davonschwatzen. „Aber Sie können doch
nicht ernsthaft glauben, daß...“, „Wie kommen Sie denn darauf,
daß...“, ???, fragt der Professor durch die altmodische Brille,
die seine Augen in noch erträglichen Maßen vergrößert. Der
Kugelschreiber zeigt wie ein Dartpfeil gehalten über den Tisch und
Clemens Sätze sprinten an den Fakten vorbei. Die Uhr läuft für
Clemens, nur viel zu langsam, ihm werden die Blicke auf den Wecker,
der zwischen dem Mann im Anzug und dem Jungen im Hemd steht, peinlich
und dem Herrn Professor zu oft. Clemens weiß nichts mehr und er
ringt um Worte, der Professor schickt Clemens zum Ausruhen vor die
Tür, weil die halbe Stunde um ist. Als er zurück in den stickigen
Raum geholt wird, ist der Professor freundlicher, aber nicht weniger
streng. „Also Herr, ähm..., das war nun keine berühmte Leistung,
sie haben noch starke Lücken in Ihrem Wissen und sollten sich noch
tiefgehender belesen, dennoch, für eine Zwischenprüfung, eine als
geradeso bestandene mit einer Dreikommaneun zu bezeichnende Leistung.
Auf Wiedersehen, die nächsten Prüflinge warten bereits.“ Eine
fleischige, aber feste Hand zerdrückt eine längliche zarte und
Clemens ist froh über ein zu Ende und geradeso bestanden und fühlt
sich dennoch dreckig über dieses geradeso. Das Nikotin an der Sonne
tut gut und wird vollmundig eingesogen.

    Die
Prüfung ist mündlich, der Professor fragt, indem er lange, die
Antwort umschweifende Sätze formt, die Clemens nur noch kurz zu
vervollständigen braucht. Clemens trägt ein hellblaues Hemd, um
sich selber zur Haltung zu mahnen und vergaß bereits nach wenigen
kurzen Minuten seine Aufregung. Er schwatzt große, einem Maurer
meistens unbekannte Worte, zeichnet mit langfingriger Hand seine
Wichtigkeit in die Luft und der kalte Schweiß, der unter dem Hemd
erfrischend auf seine Seite tropft, wirkt wie eine eisgekühlte Kola
am Swimmingpool der Selbstbehauptung. Der Professor lächelt seine
Intelligenz durch die Brille, während Clemens Stimmbänder nur aus
Respekt vor der Autorität stillstehen. Clemens will sich keine Blöße
geben, viel Beiwerk in seinen Sätzen, er läßt sich von der an
Schlaf armen, durchgelernten Nacht treiben in einem Fluß aus
Eloquenz, der ab und an überschwappt und über den Tisch spritzt,
den Professor glücklicherweise nicht treffend. Dieser schwankt
zwischen Gefallen an der Gefallsucht des jungen Studenten und einem
Angewidertsein von der Wichtigtuerei dieses Nichtwissenden, der
irgendwie versucht sich hier rauszuquatschen anhand von festen
Worten, die versuchen, den breiigen Sachverstand festzuschlagen. Bei
dem wird das Eiweiß nie fest, nicht einmal Schaum, könnte der
Professor denken, in einem teuren Anzug etwas darstellend. Das helle
Hemd von Clemens ist dunkelblau an Rücken und Achseln, seine Augen
sind weit geöffnet, sein Mund sabbert manisch von Sachverhalten,
diese nur halbverdaut über den Tisch, dem edelmütigen Professor auf
die altmodische Brille kotzend. Der Überfünfzigjährige rollt die
Augen, sein Kugelschreiber ist ein Holzhammer, der durchgreifend auf
den Tisch klopft: „Aber Herr... ähm..., kommen sie doch einmal zum
Punkt.“ Clemens wird das pfeilschnelle Skateboard unter den Füßen
weggedroschen, eine Lederschnüre legt sich ihm um den Hals und er
merkt seine Hauptschlagader auf den Kehlkopf schlagen, seine
Augenbrauen wollen bis zum Haaransatz abwandern, egal ob der
Zwischenraum blutig aufreißt. Ein Durchatmen läßt ihm
Selbstsicherheit täuschend zurückgeben und er setzt an, einem
reißenden Meer einen Damm aus Sand und Heu zu bauen. Da kann er sich
nicht mehr rausgrinsen und davonschwatzen. „Aber Sie können doch
nicht ernsthaft glauben, daß...“, „Wie kommen Sie denn darauf,
daß...“, ???, fragt der Professor durch die altmodische Brille,
die seine Augen in noch erträglichen Maßen vergrößert. Der
Kugelschreiber zeigt wie ein Dartpfeil gehalten über den Tisch und
Clemens Sätze sprinten an den Fakten vorbei. Die Uhr läuft für
Clemens, nur viel zu langsam, ihm werden die Blicke auf den Wecker,
der zwischen dem Mann im Anzug und dem Jungen im Hemd steht, peinlich
und dem Herrn Professor zu oft. Clemens weiß nichts mehr und er
ringt um Worte, der Professor schickt Clemens zum Ausruhen vor die
Tür, weil die halbe Stunde um ist. Als er zurück in den stickigen
Raum geholt wird, ist der Professor freundlicher, aber nicht weniger
streng. „Also Herr, ähm..., das war nun keine berühmte Leistung,
sie haben noch starke Lücken in Ihrem Wissen und sollten sich noch
tiefgehender belesen, dennoch, für eine Zwischenprüfung, eine als
geradeso bestandene mit einer Dreikommaneun zu bezeichnende Leistung.
Auf Wiedersehen, die nächsten Prüflinge warten bereits.“ Eine
fleischige, aber feste Hand zerdrückt eine längliche zarte und
Clemens ist froh über ein zu Ende und geradeso bestanden und fühlt
sich dennoch dreckig über dieses geradeso. Das Nikotin an der Sonne
tut gut und wird vollmundig eingesogen.

    DER SCHIZO - roman - von Tilmann Kleye

    Bis zur Nacht vom Donnerstag auf den Freitag GRATIS ALS DOWNLOAD für kindle reader, alle PC, tablets, i-phones, smart phones mit android-Betriebssystem als kindle edition.

    EInfach "DER SCHIZO" googeln, wenn nötig plus TILMANN KLEYE:


Aus den Augen, aus dem Sinn.

Ein ganzes Jahr hab ich dich nicht ertragen müssen.

   Du verbrachtest ein Jahr in Californien.

   Ich war hier, ohne einmal an dich zu denken. Aus dem Augen aus dem Sinn, so in der Art.

   Wir haben uns hassen gelernt und sind damit auch gut gefahren.

   Plötzlich warst du wieder da - jeden verdammten Tag sehe ich dich.

   Die alten Wunden reißen auf. Fürchterliches Stechen in meinen Lungen.

   Du verachtest mich. Ich verachte dich, rede ich mir jedenfalls immer ein.

   Eigentlich will ich dir einfach wieder nahe sein und von all' deinen unglaublichen Geschichten erfahren.

   Ich will, dass du mich zum Lachen bringst. So sehr, das ich wieder weinen muss (dabei muss ich dir sagen, das ich nicht nur wegen deinen schlechten Witzen weinte, sondern einfach nur aus Freude dir nahe zu sein).

   Ich will, dass du mich wachküsst - du einfach deine vollen Lippen mit ein wenig Druck auf meine drückst und mich damit erstickst, damit ich nie wieder ohne dich aufwachen muss.

   Ich will, dass du deinen Kopf an meine Brust schmiegst und ich in deinen dauerhaft frühlingswarmen Locken versinken kann.

   Ich will, dass du, wenn ich wieder mal nicht schlafen kann, meine Hand nimmst und sie an deine Brust führst, damit ich deinen Herzschlag spüre und in den größten Träumen versinke.

   Ich will, dass du mit mir die Welt entdeckst und alle Erlebnisse mit mir teilst und dabei keine Sekunde bereust.

   Ich will..

    Dich

   ..mal wieder.


Sexpannen

Was ist bei euch im Bett schon mal so richtig schiefgelaufen?


Wortschatz


August

Lange habe ich auf diesen Moment gewartet.

     Tage, Wochen, Monate der Sehnsucht.

     Doch nun sollte ich sie endlich wieder sehen.

     Natürlich war es kein Date. Aber das war mir egal. So lang ich ihr in ihre schönen Augen sehen konnte.

     Ich machte mich mich auf den Weg in diese große Stadt, die viele hassen und viele lieben.

     Um Freunde, Bekannte und flüchtig Gelesende zu treffen.

     Ein großes Ereignis.

     Aber ich kenn das ja schon aus der Vergangenheit. Man trifft sich, redet, betrinkt sich, hat Spaß.

     Große Freude.

     Einige der hier Anwesenden trifft man höchstens ein oder zwei Mal im Jahr.

     Schade.

     Dann seh ich sie.

     Mein Herz macht einen Sprung.

     Ich werde nervös.

     Wie wird sie reagieren?

     Sie lächelt mich an. Ich lächle zurück. Wir umarmen uns.

     Die Zeit bleibt einen Augenblick lang stehen.

     Ich spüre ihre Wärme.

     Es ist schön.

     Einen Moment lang bin ich glücklich.

     Der Abend verläuft so, wie ich das kenne.

     Man redet viel. Man trinkt. Man lacht.

     Immer wieder suche ich ihre Nähe.

     Setze mich neben sie.

     Doch sie hat fast nie Zeit für mich.

     Nur flüchtige Worte, die wir wechseln.

     Ich trinke viel Bier.

     Aus Frust, aus Freude, weil ich es mag.

     Ich warte eine günstige Gelegenheit ab.

     Dann steht sie scheinbar allein da.

     Ich habe mir genug Mut angetrunken, um zu ihr zu gehen.

     Ich nehme sie an die Hand.

     Ihren fragenden Blick beantworte ich mit einem kleinen Lächeln.

     Ihre Hand haltend, führe ich sie, trotz des Alkohols immer noch nervös, nach draußen.

     Wir entfliehen den Massen. In eine ruhige, etwas dunkle, schmutzige Ecke.

     »Was hast Du vor?« fragt sie.

     Ich gebe ihr, mit meinem Zeigefinger auf ihren Lippen zu verstehen, dass sie nicht fragen soll.

     Wir halten uns an den Händen.

     Noch immer schaut sie mich fragend an. Doch ich schaue nervös umher.

     Doch dann nehme ich all meinen Mut zusammen.

     Ich lasse ihre Hände los, drücke sie, mit einer Hand an ihrem Rücken, zu mir hin.

     Die andere Hand an ihrem Gesicht.

     Ich schließe meine Augen.

     Unsere Lippen berühren sich.

     Diesen Moment habe ich so lang herbei gesehnt.

     Ein kleines Feuerwerk zündet in meinem Kopf.

     Sternschnuppen regnen auf uns nieder.

     Alles um uns herum scheint still zu stehen.

     Dieser Kuss scheint endlos.

     Doch dann legt sie ihre Hände um meine Schulter und gibt sich mir hin.

     Ich kann das Lächeln während des Küssens kaum unterdrücken.

     Sie merkt das und flüstert, als unsere Lippen sich noch immer nicht gelöst haben, leise »Hey!«.

     Ich weiß nicht, wie lange wir dort draußen gestanden haben.

     Aber es kam mir wie eine Ewigkeit vor.

     Eine Unendlichkeit voller Küsse.

     Wunderbar warme und weiche Lippen.

     Hallo Wolke 7!

     Irgendwann gehen wir wieder rein.

     Unter Menschen.

     Den ganzen restlichen Abend suchen sich unsere Blicke.

     Und wenn sie sich treffen, dann lächeln wir.

     So fühlt sich wohl das gefundene Glück an.

     Der Abend wird später, der Morgen früher.

     Die Zeit rennt.

     Ein Jammer, dass wir diesen Abend nicht besser genutzt haben.

     Denn die Zeit des Abschieds naht.

     Ich kann ihn fühlen. Und Unbehagen überkommt mich.

     Da steht sie nun. Vor mir. Zum Gehen bereit.

     Sie nimmt mich in den Arm.

     Wieder spüre ich diese Wärme.

     Wir halten uns eine kleine Ewigkeit.

     »Es war wunderschön!« flüstert sie mir ins Ohr.

     Sie küsst mich auf die Wange.

     Ich lächle.

     Doch kann ich mir kleine Tränen des Abschieds nicht verkneifen.

     »Ich weiß.« flüstere ich zurück.

     Dann lasse ich von ihr ab. Sie schaut mich mit ihren schönen Augen fragend an.

     Doch ich winke mit meinem Blick ab und verlasse den Raum fluchtartig.

     Ich hasse solche Abschiede.

     Draußen zünde ich mir eine Zigarette an.

     Einige Leute stehen draußen. Sie lachen laut, trinken, rauchen.

     Sie ist noch immer drin und verabschiedet sich.

     Als sie auch nach draußen kommt, um zu gehen, treffen sich unsere Blicke noch ein letztes Mal.

     Ich schaue traurig.

     Sie sieht das, lächelt mir aufmunternd zu.

     Dann dreht sie sich um und geht mit ihren Freunden davon.

     Rauchend stehe ich da und schaue ihr nach, bis sie nicht mehr zu sehen ist.

     Ich lächle kurz in die Nacht und gehe wieder hinein.

     »Hey, man! Wo warst Du? Komm, wir gehen noch tanzen!«

     Ich lache.

     Es ist Sommer.

     Es ist August.

      [Artikel ebenfalls auf meinem Blog]


Abstruses Studentendasein

Bei Studenten gibt es immer Dinge, die irgendwie genauso wichtig sind, wie das Offensichtliche.

Was tut ein Student nicht alles, um sich von seiner "Freizeit" in der vorlesungsfreien Zeit abzuhalten, vom Hausarbeiten schreiben und Latein lernen, nur um auf der einen Seite nicht Hausarbeiten zu schreiben oder Latein zu lernen und auf der anderen Seite kein schlechtes Gewissen zu bekommen, weil man diese Pflichten nicht erfüllt? Es wird aufgeräumt, dabei Musik gehört, sich wieder an den Rechner gesetzt, im Internet gesurft, auf seiner last.fm-Seite geguckt, wieviele Songs sein Konto schon zählt, dann wieder zusammengerissen, weil man ja etwas Produktives machen muss, damit das schlechte Gewissen nicht wieder anfängt, an der Motivation zu nagen. Dann wird zu Baumärkten gefahren, um Wasserhähne, Sitzsäcke, Kippschaltersteckdosenleisten und sonstige nützliche Dinge für die WG zu kaufen. Dann wird Wäsche gewaschen, dann wird die obligatorische Aufwärmphase betrieben, die dann doppelt so lange dauert, als die angesetzte halbe Stunde, zwischendurch noch in Blogs geschrieben, die ohnehin kaum jemand liest. Es ist ein härteres Phänomen, als das des Abiturs. Es ist unkontrollierter, sporadischer und paradoxer: man nimmt sich vor, aufzuräumen und schafft doch nicht alles, hört zwischendurch auf, um die neuen Medien zu nutzen, sich zu informieren - als Politikwissenschaftsstudent muss man schließlich tagespolitisch immer auf dem Laufenden sein -, festzustellen, dass es wieder nichts neues gibt, wieder kein Abdanken eines Politikers, der die Parteienlandschaft minimal ändert, wieder ein Druck auf die F5-Taste, wieder kein neues Ergebnis, sich wieder aufraffen, um die nächsten Kleinigkeiten aufzuräumen, vielleicht mal Staubsaugen, spülen, Kaffee mit dem Mitbewohner trinken, etwas zum Essen machen und plötzlich sieht man sich einer unfreiwilligen Salve Nachtschichten gegenüber gestellt. "Eigentlich müsste ich ja lernen" ist die beliebteste Ausrede, um sich ein gutes Gewissen zu schaffen und lachend mit guter Musik in den Boxen trotzdem aufzuräumen. Kein gutes, aber glücklicherweise auch kein schlechtes Gefühl. Denn irgendwie klappts ja dann doch.


Die Narben des J.D.

Ein großes Tattoo ziert den Oberarm. Ein weiteres verläuft scheinbar vom Rücken über die Schulter und verbindet sich mit einer Rose, welche über den Bauchnabel gestochen wurde.

    Es sieht gut aus, der Körper sieht gut aus. Er ist ein Kunstwerk, geschmückt mit allerhand Farben und Formen.

    Die Ohren, die Nase und die Wangen werden von Metallstiften zusammengehalten. Blitzen bei jeder Bewegung auf und blenden mich. Sobald die Zunge das kalte Metall an den Lippen schmeckt, durchfährt den Körper ein kleines Zucken – eine innere Befriedigung. Das spüre und sehe ich.

    Ich schaue ihn an, den Menschen gegenüber und verteufle mich plötzlich selbst.

    Wieso tue ich so etwas nicht?

    Einen Ohrring trage ich schon lange nicht mehr und ein Tattoo käme nicht in Frage. Es bleibt ewig und wenn es mir nicht mehr gefällt was dann?

    Ich schaue an mir herunter, weiß und unbefleckt. Ein paar Haare auf der Brust und ein paar im Gesicht. Ich scheue Veränderungen, besonders an mir selbst.

    „Du bist eine Lusche!", denke ich mir.

    „

     Ein Schlappschwanz!

    ", diese Leute leben und du fristest ein einsames Dasein. Hast Angst dich zu bemalen und zu schmücken! Zeige ihnen deine Narben!

    Meine Narben?

    Die Straßenbahn hält. Das Kunstwerk steigt aus und lächelt mich noch kurz an. Ich lächele nicht zurück.

    Meine Narben? Die habe ich im Kopf.


Erst durch Dich

Ich kann nachts nicht mehr schlafen, weil du in meinen Gedanken sitzt und Feuerwerke der Hoffnung entzündest, die dein Sein in neues Licht rücken.

Hätten wir
diese erste gemeinsame Nacht nur nicht verlebt.Hätte ich deine
Küsse und Berührungen nicht so genossen. Und hätten deine Arme
mich doch bloß nicht so liebevoll und zärtlich umarmt. Ich hätte
nicht gefühlt, was ich so sehnlich vermisse: die Liebe und das
Gefühl nach einem Wir.

    Ich kann nachts
nicht mehr schlafen, weil du in meinen Gedanken sitzt und Feuerwerke
der Hoffnung entzündest, die dein Sein in neues Licht rücken und
mir leise flüstern: lass ihn nicht gehen. Er braucht einfach mehr
Zeit.

    Ich bin müde.
Müde von deinen kryptischen Worten und von deinen widersprüchlichen
Taten. Sie sind nicht kompatibel, so sehr ich es auch versuche. Sie
werden nicht eins.

    Hin und
her gerissen von unserer gemeinsamen Zeit und den Minuten und
Sekunden, die dazwischen liegen, in denen wir unabhängig sind und
unseren Dingen nachgehen. Bis wir uns wiedersehen, verschmelzen und
es sich richtig anfühlt. Dann werden wir eins, aber es hält nicht
an, weil du den Ausgang allen kontrollieren musst. Deswegen können
wir unsere Zweisamkeit nicht als Beziehung deklarieren, weil du genau
in diesen geprägt wurdest von Kontrolle und Gewissen.

    All meine Worte kommen nicht an. Sie werden abgeschirmt von einem riesigen Schutzwall, den du errichtet hast. In der Hoffnung nie mehr schmerzliche Erfahrungen machen zu müssen.

    Und trotzdem
benimmst Du dich auch vor deinen besten Freunden als wären wir
zusammen. Du präsentierst mich und trotzdem weißt du nicht, was ich
für Dich bin oder was ich für Dich werden soll?

    Selbst schmeiße
ich schon Prinzipien über Bord, versuche Alt-gewohntem ade zu sagen
und merke gar nicht, dass ich selbst fast ertrinke und mich verliere.
In dir und deiner faszinierenden Art. Trotzdem spüre ich, dass mir
etwas fehlt. Etwas: das Gefühl gewollt zu werden.

    Wut steigt in
mir hoch, weil ich einfach müde bin. Ich bin müde, weil deine Vergangenheit für so vieles eine Ausrede ist. Ich bin müde, weil Du liebevoll und zärtlich zu mir bist und wenn du merkst, ein wenig Licht scheint durch diese fast undurchdringliche Mauer, dann strafst du mich mit Kühlheit und Distanz. Ich bin müde davon, dass du so viel Lebensenergie reinsteckst und Dich so kontrollierst, obwohl du eigentlich etwas anderes willst.

    Ich bin müde, weil ich für
Dich gefühlt nur ein Moment bin. Ein Moment ohne Perspektive. Ich habe keine
Lust mehr nur ein Moment zu sein. Ich bin mehr  als nur eine Station
auf deiner Reise, die du besuchst, wenn es Dir passt.

    Erst durch Dich
habe ich schmerzlich erfahren, dass in mir eine Leere ist, die mit
Liebe und Geborgenheit gefüllt werden möchte. Erst durch Dich fühle
ich, dass ich mit jemandem gemeinsam auf Reisen gehen will. Auf eine
Reise durchs Leben. Aber du möchtest mich scheinbar nicht mitnehmen.


Ich wünsche mir, wie der Sheriff zu sein... und für die Damen: The Doors

Lass es mich erklären, damit du es verstehst.

Wenn du mich fragst, was ich denke und was ich mir wünsche und wieso das Ganze, dann kann ich Dir nicht antworten, ohne Dir zuerst zu erklären wieso.

    Also lass mich anfangen, wie es angefangen hat: An einem Sonntagabend.

    Die Sonne war gerade untergegangen, die Außenbeleuchtung der Kneipe strahlte, durch die Fenster fiel das Licht auf die Straße, die meisten Gäste waren gegangen, es lief leichter House aus den Boxen, das dritte Bier floss - da stand er in der Tür. Großgewachsen, aufrecht, ein strenger Blick, der den Raum absuchte wie das Auge Saurons. Er sah interessant aus, mysteriös, erhaben, spannend, wie eine Mischung aus dem Zauberer Rumburak, Volker Pispers und Severus Snape - die Augen durchdringend, das Lächeln mild. Ich fragte mich, wer dieser Mann war, was dieser Mann wollte, woher er kam, was er sonst so tat und was gerade jetzt. Und ich hätte es wissen können, der Mann wollte wahrscheinlich Bier und Gesellschaft, aber er wäre nicht der Mann gewesen, der er ist, wenn er uns nicht mit einer Frage begrüßte, die da lautete: „Haben Sie auch gerade die Pink Floyd Dokumentation auf Arte gesehen?“, worauf hin wir im Chor den Kopf schüttelten und er entgegnete „Dann sind sie also unverwöhnt. Wie Schade! Nun denn…“. Er schritt an die Theke, hob seine Stimme, senkte seinen Kopf „Eeeein Hamburger Gedeck, bidde! Und was du trinkst!“. Der Korn wurde bereit gestellt, das Astra geöffnet, er nickte zufrieden, bis er den Genever sah. „Ja, ja, wer Sorgen hat, hat auch Likör!“

    Zehn Minuten zog er unser aller Aufmerksamkeit auf sich, wenn er Kunstgeschichte, Musikgeschichte oder Tagespolitik anschnitt wie ein Tortenmeister, uns die Stücke um die Ohren flitschte, lachte und zum nächsten Thema ging. Wir waren fasziniert, wir hingen an seinen Lippen, aus denen kleine Seitenhiebe sprangen und bonmottierte Allgemeinplätze.

    Dann ging er, wie er gekommen war, nachdem er jedem einzeln die Hand väterlich schüttelte.

    Ich konnte keine Ruhe finden. „Leck mich am Arsch, wer war das denn?“, fragte ich in die Runde und bekam weitere Geschichten serviert: Wie er abends in einer anderen Kneipe auftaucht, sich aufrecht an den Tresen stellt, sich langsam umsieht, erkennt, dass nur zwei junge Studentinnen die Theke mit ihm teilen, seine Stimme hebt und sagt „Maestro, ich nehme ein kleines Kilkenny... und für die Damen

     The Doors

    .“

    Das ist unser Kleinstadtbatman, der einsame Wächter, eine abgefotzte Mischung aus Oberstudienrat und Clint Eastwood. Wann immer irgendwo eine letzte Runde läutet, die Gesprächsthemen abflachen, taucht er wie der fliegende Holländer aus dem Nebel auf, bestellt sich einen Korn oder Wacholder und wiegt unsere Seelen für den Heimweg. Der Lehrer, den wir alle immer wollten und nicht bekamen, der Generationen im Alleingang durchs Abi gezogen hat, der Rebel with a thousand causes. Er konnte in einem Schloss auf dem Hügel leben, den es nicht gibt, oder in einem Sechziger-Jahre-Trailer, mühsam auf Hightech gezogen, einem Loft aus millionen Schallplatten gebaut.

    Sie sagten, er sei Fensterputzer und bekannt unter dem Namen „der Sheriff“. „Der Sheriff also, unser Fensterputzer, der den Durchblick hat“, was sonst, dachte ich und stellte mir vor, wie mit einer magischen Handbewegungen ganze Fassaden auf Links wischt, während aus seinem Transporter laut „Gustav Mahler, interpretiert von Kraftwerk“ dröhnt.

    Es spielt keine Rolle, was von dem stimmt, was ich über den Sheriff denke, erzähle oder weiß. Es reicht, dass er mich  genau das lässt - erzählen, träumen, aufhorchen. Dass er mich begeistert. Mir die Angst nimmt vorm Älter werden. Denn irgendwann geh ich auch an die abendlichen Theken, verwöhnt von irgendeiner Doku auf Arte, trinke mein Hamburger Gedeck und lass die Menschen zuhören. Also wenn du mich fragst, was ich gerade denke, was ich mir wünsche – ich wünsch mir das hier:

    Mal ab und zu ein Sheriff sein, ein Batman der Kleinstadt, ein Fensterputzer der Herzen. Und für die Damen: The Doors.