Der Fußball-Legastheniker

Ein Text für eine leidende Minderheit. Für all jene, die begriffen haben, dass sie sich wohl nie für Fußball begeistern werden. Menschen wie den Autor

Um diesen Text zu schreiben, muss ich sehr
 tapfer sein. Dieser Text braucht einfühlsame Leser, denn er beschäftigt
 sich mit einer meiner Unzulänglichkeiten. Einer Unzulänglichkeit, die
mich sehr belastet. Ich leide nämlich – und es fällt mir nicht leicht,
das zu schreiben – unter einer massiven und lang andauernden
Wahrnehmungsstörung.

    Glücklicherweise
tritt sie nur saisonal auf, oder sagen wir es so: sie fällt meinem
sozialen Umfeld nur saisonal auf. Sie ist also planbar. Darum weiß ich,
dass es am Freitag wieder soweit ist. Ab kommenden Freitag werde ich
mich wochenlang in Frage stellen. Ich werde mich abends in den Schlaf
weinen. Ich werde neben mir stehen. Ich werde unglücklich sein. Denn am
Freitag passiert es wieder.

    Am Freitag beginnt eine Fußball-Europameisterschaft. Einen Monat lang. Diese Wochen werden grausam sein.

    Ich
 weiß, dass diese Sätze nicht für mich sprechen, aber ich kann nichts
dagegen tun. Es liegt nicht an mir. Es ist gewissermaßen ein
Krankheitsbild. Es gibt keine Therapie, zumindest schlägt seit Jahren
keine bei mir an. Es ist natürlich nicht so, dass ich während Welt- oder
 Europameisterschaften Ausfallerscheinungen habe, nackt durch die
Straßen laufe und unbeteiligten Passanten unkontrolliert Sätze wie:
„Fußball, ficken, Scheiße, Hitler“ ins Gesicht brülle. Nein, ganz so
schlimm ist es dann doch nicht. Aber fast.

    Sagen wir es so: Es ist weniger Tourette, eher Legasthenie. Ich bin Legastheniker. Fußball-Legastheniker.

    Ich
 habe oft probiert, diese Störung zu überwinden und mich auf ein
Fußballspiel einzulassen. Meistens zu Welt- oder Europameisterschaften,
bei denen es selbst entferntere Bekannte mit einer persönlichen
Beleidigung gleichsetzen, wenn ich nicht emotional genug zustimme, wenn
sie mir vorschlagen, gemeinsam ein Spiel anzusehen. Es ist für mich
immer ein bisschen schwierig. Wenn es um Fußball geht, erwarten
plötzlich alle, dass ich so bin wie sie. Sobald ich zögere, rufen mir
die strafenden Blicke meiner Freunde zu: „Mitmachen. Unbedingt
mitmachen. Sonst sind wir geschiedene Leute.“

    Nun
 ja. Anfangs haben diese Blicke gewirkt. Ich habe versucht, mitzumachen.
 Man will ja mitreden können. Und dann ist ja auch noch dieser
Gruppenzwang. Allerdings treffen mich die emotionalen Reaktionen meiner
Freunde während solcher Spiele immer sehr unvorbereitet. Sie springen
oft  unvermittelt auf. Sie schreien wütend, sie brüllen begeistert, sie
zittern, sie weinen, sie leiden. Weil ich unglücklicherweise ein
ziemlich schreckhafter Mensch bin, brauche immer einen Moment, um die
emotionalen Ausbrüche meiner Freunde zu verarbeiten, die in
Drei-Minuten-Rhythmen kurz vor einem Herzinfarkt zu stehen scheinen.
Wenn ich meine Fassung wiedergewonnen habe, versuche ich mit einem Blick
 auf das Spielgeschehen herauszufinden, was da eigentlich gerade
passiert ist. Offenbar nicht allzu viel.

    Das ist mein Leiden.

    Mir
 fehlt diese Begeisterung. Schon als Kind habe ich es nicht verstanden,
wenn bei Geburtstagsfeiern plötzlich die Männer im Wohnzimmer
verschwanden und sich vor dem Fernseher zu drängen, um irgendein
Fußballspiel zu sehen. Die nachsichtigen Blicke ihrer Frauen teilten
dieses Unverständnis. Diese Blicke gaben mir Halt, weil sie ja auch
erzählten, dass ich nicht allein war.

    Das
 ist lange her. Inzwischen haben sich die Dinge geändert. Die
Weltmeisterschaft 2006 hat aus den meisten Menschen, die ich kenne,
begeisterte Fußball-Fans gemacht. Auch aus Leuten, von denen ich das nie
 erwartet hatte. Ich kenne eine Frau, deren Allgemeinwissen sich
jahrelang auf die aktuelle Mango-Damen-Kollektion bezog. Inzwischen
erklärt sie mir, was im engeren Umfeld von Joachim Löw so geredet wird.
Gelegentlich sieht sie mich mitleidig an, wenn es um meine fehlende
Fußballbegeisterung geht. Mit einem dieser Blicke, mit denen Ärzte einen
 hoffnungslosen Patienten ansehen. Seitdem weiß ich, dass mein Problem
einem Krankheitsbild entspricht.

    Ich
kenne Menschen mit ähnlichen Problemen. Allerdings haben sie gelernt,
Fußball-Fans zu sein. Sie haben gelernt, sich anzupassen, was mir
irgendwie nicht gelingt. Man erkennt solche Leute immer schnell. Sie
beschäftigten sich sehr eingehend mit Fußballstatistiken, die sie
offensichtlich auswendig lernen. Sie können Sätze sagen wie: „In diesem
Stadion hat Dortmund bei diesen Witterungsbedingungen nur drei Mal ein
Hinspiel verloren.“ Solche Sätze werden sehr ernst ausgesprochen,
gewissermaßen erwägenswert, obwohl sie ja jeglicher Grundlage entbehren.
 Aber die Menschen, die sie aussprechen, haben das Gefühl, sich
einzubringen. Mitzumachen. Und darum geht es wohl.

    Seitdem
 ich aufgegeben habe, einen gewissen Fußball-Enthusiasmus zu entwickeln,
 halte ich mich während öffentlichen Fußballübertragungen eher an Bier
und Frauen. Unglücklicherweise sind selbst die attraktivsten Frauen, von
 denen ich irgendwie erwarte, sie sehen sich das Spiel an, um jemandem
einen Gefallen zu tun, so sehr auf das Spielgeschehen konzentriert, dass
 ich praktisch keine Chance habe. Sie weichen meinen Blicken nicht aus,
sie nehmen sie gar nicht wahr. Ich verliere gegen ein Fußballspiel. Das
kann sehr deprimierend sein.

    Noch vor
zehn Jahren hätte ich das belächeln können. Ich hätte nachsichtig sagen
können, dass ich gegen Männer verliere, die sich in Interviews so
unzusammenhängend äußern, als wären sie auf Crack-Entzug, als könnten
sie nicht mehr einordnen, was mit ihnen geschieht. Aber auch das hat
sich geändert. Intellektuell anspruchsvolle Sätze wie „Ich hatte vom
Feeling her ein gutes Gefühl“ oder „Das habe ich ihm dann auch verbal
gesagt“ gibt es in der heutigen Fußball-Welt nicht mehr. Inzwischen
werden offenbar alle relevanten Spieler gezwungen, Rhetorik-Kurse zu
besuchen. Und nicht nur das.

    Ich
habe einen Bekannten, dessen jüngerer Bruder in der A-Jugend eines
bekannten deutschen Fußballvereins spielt. Er erzählt haarsträubende
Geschichten aus dem Alltag seines Bruders. Geschichten, in denen
verwüstete Hotelzimmer, Kokain und Groupies vorkommen, und auch
Prostituierte, die aufs Hotelzimmer bestellt werden. Fußballspieler
scheinen inzwischen eine Art Rockstar-Leben zu führen. Sie haben
vernünftige Frisuren und tragen gut geschnittene Anzüge. Sie sind cooler
 geworden. Inzwischen gibt es sogar Fußballzeitschriften wie

     11 Freunde

    ,
 die man ohne Bedenken als Lifestyle-Magazin bezeichnen kann. Durch
diese Dinge spüre ich, wie ich mich immer weiter ins Abseits bewege.

    Leider
 kommt auch noch dazu, dass ich in Köpenick aufgewachsen bin, was es
nicht einfacher macht, weil in diesem Berliner Bezirk auch der 1. FC
Union zu Hause ist. Wenn ich jemanden erzähle, wo ich ursprünglich
herkomme, setzt derjenige praktisch voraus, dass ich mich für den Verein
 ehrenamtlich engagiere. Ich habe manchmal den Eindruck, dass jeder
Zugezogene erst einmal Union-Fan wird. Er wird praktisch
über-assimiliert. Inzwischen kommen Menschen in meinem Leben vor, die
Union-

     und

    Bayern-Fans sind, eine Konstellation, die ich schon aus – sagen wir mal – philosophischen Gründen kaum nachvollziehen kann.

    Der
 1. FC Union galt zu DDR-Zeiten als Widerstandsverein. Wenn der Verein
spielte, hatte man den Eindruck, dass praktisch der gesamte Bezirk von
der Polizei abgeriegelt wurde, um spontan den Ausnahmezustand verhängen
zu können. Mein zehn Jahre älterer Bruder war Union-Fan. Wenn er ein
Spiel besuchte, stand meine Mutter Todesängste aus, denn zu
Union-Spielen zu gehen, war nicht ungefährlich. Wenn Union
beispielsweise gegen den BFC spielte, einem Verein, in dem vor allem
Mitarbeiter der Staatssicherheit aktiv waren, und dessen größte
Fan-Gruppe groteskerweise Nazi-Hooligans waren, wurden die Fans beider
Vereine nach dem Spiel in die Stadien eingeschlossen, um sich in der
dritten Halbzeit gegenseitig zu verprügeln, und der Polizei Arbeit
abzunehmen. Sie musste dann nur die Reste aufsammeln. Gewissermaßen die
ostdeutsche Methode.

    Inzwischen
verlaufen Union-Spiele natürlich gemäßigter, aber solche Geschichten
haben mich wohl geprägt. Die Kindheit prägt einen ja am stärksten. Ich
kann nicht mehr aus meiner Haut. Das wird sich auch nicht mehr ändern.

    Fußball
 fasziniert mich nicht. Ab Freitag werden wieder alle fasziniert sein.
Die Einschaltquoten werden in die Höhe schießen. Die Massen werden die
Public Viewing-Orte bevölkern. Wenn Deutschland spielt, wird es ein
nationales Ereignis sein, und wenn Deutschland gewinnt, sowieso. Es wird
 eine einmonatige Party sein.

    Währenddessen
 werde ich inmitten des Trubels durch die Straßen Berlins streifen. Ich
werde einsam sein, und man wird es mir auch ansehen. Man wird das
Bedürfnis haben, mich in den Arm zu nehmen – aus Mitleid. Aber mir wird
der Gedanke Halt geben, dass ich vielleicht nicht ganz allein bin, dass
es irgendwo da draußen jemanden gibt, der so ist wie ich – und nicht wie
 die anderen.

    Es wird nicht leicht, aber ich werde durchhalten. Ich werde tapfer sein.

    Versprochen.

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  Tags: Fußball-EM


Piraten wählen – oder nicht?

Wie die jüngste Partei Deutschlands versucht, Politik zu machen.


Unerfüllte Liebe

Wenn auf längere Sicht Wünsche, Träume und Zukunftsvisionen auf längere Sicht Wünsche,Träume und Zukunftsvisionen bleiben

Es ist die Stille die dich zu mir bringt.

   In Gedanken spiegelt die Sehnsucht dich wieder, nichtwissend ob deine Einzigartigkeit oder die Leere die Phantasie beherrscht.

   Die Entfernung ändert nicht die Tatsache, dass jeder Tag von Erinnerung gefüllt ist.

   Erinnerung die vermutlich durch Sehnsucht perfektioniert wurde.

   Im Endeffekt sind diese Gefühle ein Kampf des Gewissens gegen mich selbst.


Klotz

Ich fühle mich,

    als wäre ich Klotz im Rhein.

    Klotz im Rhein.

    Klotz im Rhein.

    Immer noch Klotz.

    Immer noch Klotz.

    Vielleicht bin ich ein Klotz im Ganges,

    und Du siehst mich nicht wieder.

    Und die anderen auch nicht.

    oo

    o


Every very day.

A new life
begins

     Every very
morning

     You get up
and don’t think

     And the new
life begins

     You
continue claiming you want changes

     Every very
day

     You walk
your path being unsatisfied

     And you
continue claiming you want changes

     New lives
keep beginning

     Every very
morning

     You keep
claiming you want changes

     Every very
day

     You don’t
see the new life

     As every
very moment before

     You don’t
see the opportunities

     Of every
very day

     If you saw
the new life

     Every very
morning

     If you took
the opportunities

     Every very
day

     There would
be changes

     Every very
once in a while

     You would
see them clearly

     Every very
morning

  Tags: Trott, life, change, see the opportunity, live your life, break out, take chances


Franken - Power

Wie es ist an der zweitgrößten Uni Bayerns zu studieren, in einer Stadt, die auf ihre Ortsschilder Universitätsstadt schreibt.

Es war an einem Morgen im September, an dem ich nach vier Stunden Autobahn, einem Stau und jeder Menge Müdigkeit den Freistaat Bayern betrat, direkt über die A7 aus Hessen eingebrochen und freudig empfangen von der tiefstehenden Morgensonne.

   Ziemlich schnell musste ich feststellen, dass es keinerlei Ausschilderung zu meinem Zielobjekt, der Verwaltung der Friedrich-Alexander-Universität Erlangen-Nürnberg gab. Geschweige denn Leute, die Ahnung hatten wo diese zu finden sei.

   Schnell sollte ich lernen, dass dies ein Zeichen des geordneten Chaos des Universitätsbetriebs ist, da es erstens keiner Ausschilderung bedarf und zweitens diese aufgrund der schachbrettartigen Struktur der Stadt wenig Sinn ergeben würde.

   Ähnlich verhielt es sich auch bei der Einschreibung, also der Immatrikulation. Während die Münchnerin neben mir noch klagte, wie unglaublich weit sie gefahren wäre, erfuhr ich, dass die Uni eine fränkische Uni sei und man auf gar keinen Fall behaupten solle, man studiere nun in Bayern. Ungläubig über diese neue Information und ziemlich erledigt von der Fahrt versuchte ich noch an diesem Tag eine Wohnung zu finden.

   Und innerhalb von gut drei Stunden hatte ich alles gelernt, was man in Erlangen wissen muss. Punkt eins: Es kommen auf ein Wohnungsangebot ca. 100 Anfragen. Punkt zwei: Das eine vernünftige Angebot stammt von einem Makler. Wenn man versucht, an Orten zu suchen, die vornehmlich von Studenten besetzt sind, also Mensa, Kneipen etc. wird man ausgelacht, dass man im September eine Wohnung ab Oktober sucht. O-Ton: „Sie wollen jetzt noch eine Wohnung finden, in Erlangen? Und das ohne Makler?“

   Gut einen Monat, 2 Zeitungsinserate, 10 Besichtigungen und 3 Tagesaufenthalte später hat man dann eine Wohnung in Erlangen-Bruck, 15.Stock, direkt neben der Autobahn. 9m² in einer netten 7er WG mit einem Bad und einer Küche für 250 Euro Kaltmiete.

   Mittlerweile hat man auch gemerkt, dass man wirklich in Franken, präziser Mittelfranken lebt, Bamberg im weitentfernten (30 km) Ober- Unter- oder Irgendwasfranken liegt und Freizeit eine Zeit ist, in der man Behörden aufsucht und Anträge schreibt.

   Meine absolute Lieblingsbehörde: Das BAföG-Amt. Neben unglaublich kurzen Öffnungszeiten, seitenlangen Formularen und unfreundlicher Beratung bieten sie auch einen Service an, der sich Wartezeit nennt. Mein Antrag wird vermutlich im Dezember bearbeitet, frühestens. Wie ich bis dahin meine Miete und Lebenshaltung finanziere ist ungewiss. Aber man kann zunächst einmal sein Auto verkaufen. Dies braucht man in Erlangen sowieso nicht. Kaum Parkplätze, viele Einbahnstraßen und horrende Parkgebühr veranlassen selbst beim sturen Westfalen, der an Autostädte wie Köln oder das Ruhrgebiet gewöhnt ist, einen Sinneswandel.

   Da man sowieso im ersten Monat kein Geld hat, dauernd irgendwo hinrennt, wo einem gesagt wird, dass man falsch ist und dort hinmüsste, der Stundenplan 10mal umgeschmissen wurde und nach 3 Wochen immer noch niemand Ahnung hat, warum er überhaupt hier ist, liegt man oft abends zu Hause vor dem Fernseher und freut sich, dass man über Antenne noch kein digitales Fernsehen bekommt. Aber wer will schon WDR, 3SAT, Arte oder VOX sehen, wenn er FrankenTV empfangen kann? Mit Nachrichten aus dieser einem doch so fremden Region, einem Studio aus den Anfangszeiten des Privatfernsehens und Moderatoren voller Witz und Kreativität, schläft man sanft ein.

   Will man die Stadt verlassen, um zum Beispiel bei IKEA schwedische Regale zu kaufen, lernt man auch die lustigen Ortsschilder kennen, die einem mitteilen, dass man nun die „Universitätsstadt Erlangen“ verlässt. (An der Autobahn war sie noch die Medizin- und Universitätsstadt) Ich warte bis heute vergebens, dass man wie in Würzburg am Bahnhof über die Lautsprecher mit den Worten „Willkommen in der Universitätsstadt Erlangen“ begrüßt wird. Aber wer will hier auch schon weg,  Prinzipiell müsste ich morgen den ersten Wohnsitz in Erlangen anmelden, wie der Herr Bürgermeister von der CSU mir mehr als eindringlich am Einführungstag empfohlen hat.

   So ist es, das Leben in Franken. Gemütlich eben, voller Ruhe, gutem Kitzmann-Bier und Brezeln von Der Beck. Wer wollte noch mal zum Studium nach Köln, Bonn, Freiburg, Münster oder Bochum?

   Und wie war das gleich mit Passau? Der Stadt der Schön/Reich und Sexy-Gesellschaft, die nie ohne ein Ralph Lauren-Shirt aus dem Haus geht?

   Da ist man doch lieber in Bayern. Entschuldigung, Franken natürlich.


Awa

Awa bremst nicht. Sie rauscht vorbei an Feldern und Wiesen, an unreifen Ähren und blühenden Gräsern, welche durchsetzt sind von Kornblumen und Klatschmohn, umwuchert von beißenden Nesseln, von wild gewordenem Raps und unzähmbarer Kamille. Sie sieht den Wind die Schatten der Bäume schaukeln, rast über sie hinweg, will sie zerschneiden, doch sie sind körperlos und flatterhaft, und die Reifen, um deren Speichen sie sich winden, sind stumpf.

   Awa schließt ihre Augen. Der Himmel über ihr ist kahl, der Horizont belanglos, beides wirkt starr, wie auch Awa selbst, trotz -oder wegen- ihrer hohen Geschwindigkeit. Sie will fallen. Mit voller Wucht. Auf Kiesel und Steine. Neue Kerben schlagen in das Relief, das sie ihre Haut nennt. Ihre Haut, um die sie sich nicht kümmert. Keine Cremes in großen Flaschen oder kleinen Döschen. Für Awa ist ihre Hülle nichts weiter als ein Schleier, der die Leere umschmeichelt und das Knacken kaum merklich dämpft. Darauf kleben Sonnenlicht und tote Fliegen; Awas bloße Arme meliert mit winzigen Flügeln und leblosen Körpern.

   Awa mag das Zittern nach der Ohnmacht.

   Und die Erschütterung davor.

   Wenn Juri ihr vorlas, war es gelegentlich Awa, die dabei das Buch in den Händen hielt und die Seiten umblätterte. Sie lag in seinen Armen, schenkte den Worten ihre Aufmerksamkeit, und verlor sich nach kurzer Zeit in der Melodie seiner Stimme. Einige Male kam es vor, dass Juri am Ende zweier Seiten ins Stocken geriet, weil Awa, statt das Papier umzuschlagen, wie hypnotisiert den Pulsschlag an ihrem Handgelenk beobachtete. Das Zucken ihres Herzens in der Peripherie. Sie sah die Ader sich sachte und regelmäßig von innen gegen ihre Haut drücken. Den Schleier sich wölben. Die Öde darunter sich lichten.

   Awa.

   Ein verschlafener Ozean.

   Ruhig und träge. Nahezu regungslos.

   Zahm und ohne Ziel.

   Gleichgültig und stumm.

   Ein Meer aus Stille und Schweigen.

   In dem Juris Atem sanfte Wellen schlug.

   Juri, der seine Nägel in ihre sonnenverbrannte Haut bohrte. Ihr auf die Zunge biss. Sie eine Sprache lehrte, in der sie ihm alles anzuvertrauen bereit war. Seine Sinne das Pergament, welches Awa Raum gab für ihre Lautlosigkeit.

   Juri war es, der ihr Leben einhauchte.

   Der Klang seiner Stimme.

   Das Echo seiner Berührungen.

   Verhallt.

   Awa will nicht aufstehen. Auch nicht liegenbleiben. Ihr Rad, es soll weiter rattern, den Hügel hinab. Und immer fort. Auch ohne Awa im Sattel der Schwerkraft trotzen. Sie will über den Boden schleifen, als wären die Pedale Steigbügel und Awa mit den Füßen darin hängen geblieben. Den Gaul vorantreiben, auch dann noch, wenn statt drängender Panik nur mehr schwere Erschöpfung an seinen Gliedern reißt. Ihn vorantreiben und sich schleifen lassen. Bis aufs Mark. Sich schleifen lassen zu grauweichem Gold. Nun, da sie all ihre Gezeiten kennt. Und deren verlorenen Herrn.


Bester-Freund-Falle

Diese drei Worte würden mich mein Leben lang begleiten.

Ich lerne dich kennen, wir treffen uns. Irgendwann fange ich an, dich zu mögen. Die Chance, dass du gerade „frei“ bist, ist verschwindend gering, meistens bist du zwar auch Single, aber in wen anders verliebt.

    Egal.

    Ich lass es langsam angehen, wir treffen uns weiter. Wir reden viel, ein wenig zu viel vielleicht. Du erzählst mir fast alles – und ich dir so gut wie nichts, unsere Freundschaft will ich nicht zerstören, zu wichtig ist sie mir.

    Innerlich aber zerreißt es mich – zu hören, wie du dich für ihn anstrengst, zu sehen, wie dich seine Nicht-Beachtung quält. Wie du mich tränenreich nachts anrufst, weil du’s mal wieder nicht geschafft hast, ihn anzurufen, und es ihm zu sagen.

    Immer schwerer wird’s, dir dabei zuzuhören, dir beim Scheitern zuzusehen. Ich will dir geben, wonach du suchst, was er dir nicht geben will – du erkennst es nicht.

    Es dir direkt sagen? Dir sagen, dass ich dich liebe?

    Ich will doch nicht unsere Freundschaft kaputt machen…

     Stattdessen geh ich kaputt – kommst du mit?


Flüchtlinge, Hass und Angst. Wir sind nicht allein.

Flüchtlinge. Verdrängen? Nicht lesen? Halli Galli Haselmaus? Ne, irgendwie wichtig. Großes Thema, viel Text. Sorry.

Ich
 sass einigermaßen verkatert und verärgert am Bahnhof enfernt jeder
bekannten bewohnten Gegend. Es war schon kalt und dunkel. Der gelb
eingerahmte Raucherbereich lag in der Ziellinie zahlreicher Tauben. Nun
stand ich auf einem Vogelkothaufen in einem hässlichen Umsteigebahnhof
und hoffte meine abgelegten Gepäckstücke wieder sauber mitnehmen zu
können. Wartezeit 2 Std.. Ab und zu hörte man das Grölen eines
besoffenen Umsteigers auf dem gegenübeliegenden Bahnsteig und jemand
lief genervt auf und ab mit einer Herrenhandtasche. Ansonsten war kaum
noch jemand wach. Nicht weit entfernt stand noch jemand, schaute mich an
 und ich wunderte mich langsam. „Hey“, das Gespräch kam schleppend ins
Laufen. Nach einigen englischen Versuchen und der glorreichen Google
Translater App auf arabisch, kannte ich Achmed, 26 aus Syrien, seit 6
Tagen in Deutschland auf der Weiterreise zu seinem vorher eingereisten
Onkel. Seine Schwester, Eltern und 2 jähriger Neffe waren noch in
Syrien. Er zeigte mir Bilder wo sein Neffe eine Schwimmweste
anprobierte. Später teilten wir Zigaretten und er bot mir Kekse aus
seinen riesigen Tragetaschen an. Jetzt sind wir über Whatsapp verbunden
und teilen täglich schlecht übersetzte Mißverständnisse. Ich hoffe, ich
kann ihm irgendwann wirklich helfen.

     Nichts bewegt zur Zeit mehr als Flüchtlinge. Es erscheint fast, als
wäre es eine plötzliche Entwicklung, eine Flüchtlingsexplosion. Dies ist
 nicht der Fall. Es wurde nur verschlafen, verdrängt und lethargisch
ausgesessen. Mit Flüchtlingspolitik lässt sich halt keine Wahl gewinnen.
 Schon vor 4 Jahren war absehbar, dass der arabische Frühling, das
Aufbegehren gegen Despoten, keine sofortige Demokratie erschaffen kann.
Es wird Opfer geben, Vertreibung sowieso. Doch das alles war erstmal
egal solange keine Flüchtlinge in unseren Kleinstädten am Bahnhof
sitzen.

     Jetzt schlagen die langen Flüchtlingswellen an das eigentlich so gern
 abgeschottete Europa. Mit der Schengenregelung, dass Asylanträge im
europäischen Einreiseland gestellt werden müssen, war Deutschland,
umgeben von europäischen Nachbarstaaten so schön abgesichert. Doch jetzt
 klappt es nicht mehr. Es kommen voraussichtlich meht als 900.000
Flüchtlinge dieses Jahr und der Strom wird nächstes Jahr nicht plötzlich
 abbrechen. Mit den Flüchtlingen kommt die Angst. Angst vor Gewalt, vor
Überfremdung, vor dem Verlust des jetzigen Lebensstandards. Diese Angst
greift in der sogenannten Unterschicht, neuerdings
Dienstleistungsproletariat, am meisten um sich, wie eine Krake mit
Panikattacke und Schüttelfrost. Ausländer werden hier als Konkurrenz
angesehen, als Mitnutzer der Sozialsysteme. Argumente warum ein
fremdsprachiger Mensch, unter Umständen keiner Schrift mächtig, Arbeit
wegnehmen solle, lassen sich kaum rational erklären und bleibt Menschen
überlassen, deren Job so miserabel ist, dass er einfach von jedem
ausgeführt werden könnte. Werden wir noch jemals Weihnachten feiern
können? Übernimmt der Islam den Staat? Die Angst ist häufig unbestimmt
und Fakten spielen keine Rolle.

     Neu ist, dass diese Ängste nun öffentlich mitgeteilt werden. Keine
verpixelten Köpfe, keine verstellten Stimmen. Lange im Internet
trainiert und mit Pegida bestätigt, werden nun die krudesten Argumente
in Kameras geschrien. Es scheint, dass die große, schweigende Masse auf
seiner Seite gewähnt wird. Wenn viele schreien, kann es nicht falsch
sein. Doch eine Großteil der Masse ist erschrocken vor dieser Dummheit
und hebt jede Gegenstimme von der kleinsten Minderheit voller Erstaunen
in den Pressehimmel. Es sind zwei Seiten. Eine ist die schweigende Masse
 und die andere schreiende Idioten, die denken es wäre umgekehrt und sie
 Fürsprecher einer ganzen Nation. Um nicht alle Dummheit in der Presse
preiszugeben, wird kurzer Hand die sogenannte  Lügenpresse boykottiert.
Das führt zu absurden Situationen. Reporter: „Warum sind sie hier?“ -
Pegidaanhänger: „Um endlich meine Meinung zu sagen.“, „Welche Meinung
vertreten Sie denn hier?“, „Ich rede nicht mit der Lügenpresse“.

     Häufig bestehen die Ängste typischerweise in von Ausländern
gemiedenen Regionen. Was man nicht kennt, kann Angst machen. Ein
Großteil der schweigenden Masse hat keine aggressive Haltung. Und doch
schwebt auch in bürgerlichen Lagern ein Angstgeschwader unter dem
Teppich. Es ist die Angst seinen Lebensstandard zu verlieren, der
angeblich nur Bestand hat, weil 30 % der Welt hungert. Es ist ein Wunsch
 nach gleichbleibender Stabilität, keiner Änderung. Da sind Flüchtlinge
eine Bedrohung. Wie viele werden es noch? Sind wir nicht voll? Es werden
 mehr und nein, wir sind nicht voll. Es ist ein ganz geringer Anteil
gemessen an der Gesamtbevölkerung. Wir sind nach wie vor ein
Einwanderungsland und jeder vierte hat in seiner Familienhistorie einen
Migrationshintergrund. Wenn uns nicht der demografische Wandel langsam
zerstören soll, dann brauchen wir junge Menschen. Nach solchen Aussagen
wird man mittelerweile als Gutmensch dargestellt. Ich nenne es
durchdachte Realität.

     Es gibt Kritikpunkte und natürlich auch Befürchtungen. Die schlecht
vorbereitete Aufnahme, die schleppende oder ausbleibende politische
Stellungnahmen, die erschreckenden Bilder, die Panikmache. Es gibt viele
 Faktoren die Angst machen. Es wird von Wirtschaftsflüchtlingen
gesprochen, deren Herkunftsland angeblich sicher ist, aber von vielen
Ländern nachvollziehbar als unsicher eingestuft wird. Roma, die zu 70 %
nicht mal fließend Wasser besitzen, kaum bis keinen Bildungszugang
erhalten, keine medizinische Versorgung kennen und deren Drangsalierung
bis zur öffentlichen Verfolgung von einigen osteuropäischen Ländern als
gerechtfertigte Normalität wahrgenommen wird. Mafiöse Strukturen, ohne
Recht und Schutz, ohne Bildungsmöglichkeiten und ärztlicher Versorgung,
sind in Europa noch Realität. Auf der anderen Seite fliehen Menschen
über das Mittelmeer vor dem Tod. Vor Fassbomben, vor Zerstörung, vor
willkürlichen Erschießungen, vor Wehrfpflicht zum Kanonenfutter.

     In diesem Jahr sind nach Zählungen 60000 Menschen in meist brüchigen
Booten über das Mittelmeer geflohen. 5000 starben dabei. Die
Dunkelziffer wird um einiges höher sein. Es stirbt fast jeder 12. So
etwas nimmt niemand in Kauf, der von Euros träumt. Es geht ums
Überleben. Ein weiterer Fluchtweg geht über die sogenannte Balkanroute
durch Länder, die Flüchtlinge schleunigst versuchen loszuwerden oder gar
 nicht erst in das Land zu lassen. Der Traum vieler ist ein Asylantrag
in Deutschland, Österreich oder Schweden. Hier mehren sich
Diskussionspunkte. Zukünftig alle aufnehmen? Auch unrealistisch.
Obergrenze? Im Umkehrschluss heisst dies Grenzen dicht. Grenzen dicht
heisst Absichern mit Gewalt. Gewalt heisst im letzten Schluss den
Schießbefehl auszuführen. Einfache Antworten gibt es zur Zeit einfach
nicht. Wir sollten Angst vor denen haben, die sie verbreiten.

     Und hier? Bei uns? Angst und Fremdenfeindlichkeit? 817 Straftaten
gegen Asylünterkünfte dieses Jahr, davon 68 als Brandanschläge. 2014
waren es nur 200 Straftaten diesen Formates. Hier gibt es diese manchmal
 geistig benachteiligten Menschen, die zu unserem Alltag gehören. Wir
müssen Verständnis aufbringen. Ihnen helfen. Ihre Gedankengänge sind
kurz. Alles was sie nicht kennen, macht ihnen Angst und sie fangen dann
an Parolen zu schreien und Stolz auf ihr Land zu sein, weil sie sonst
nichts haben auf das sie stolz sein könnten. Es sind die Verlorenen
unserer Gesellschaft. Es sind die Menschen, bei denen man sich nach zwei
 Sätzen wundert und nach drei genervt wegdreht oder krampfhaft versucht
Argumente und Fakten ganz einfach zu erklären. Sie gehören zu uns. Wie
zu jedem anderen Land auch. Wir tolerieren Ihre Bildzeitung und
Castingformate, belächeln ihre Erklärungsversuche zu allem Möglichen und
 sind doch erschrocken, wenn sie plötzlich ihre beschränkte Meinung
herausschreien. Voller Erstaunen beobachten wir, dass sie ihre eigene
Dummheit nicht wahrgenommen haben. Sie reflektieren ja gar nix.

     Es wird schwer. Angst beherrscht das Handeln. Es wird sich noch
weiter verschärfen. Brände, Opfer , Gewalt. Die Spirale lässt sich nur
über Aufklärung, Verständnis und Intoleranz begegnen. Intoleranz anderen
 gegenüber um unsere Toleranz zu schützen, zu verteidigen. Unser
höchstes Gut. Keine Toleranz zu zeigen gegenüber denen, die diese
Toleranz ausnutzen.

     Es treffen Religionen, Ängste und verschiedene Kulturen aufeinander.
Ich bin so aufgewachsen, dass ich jederzeit sagen kann was ich möchte
und ich möchte auch sagen dürfen, dass Jesus irgendwie dämlich
erscheint, ich dieses Gottesding zur moralischen Festigung des dunklen
Mittelalters heute überholt finde und das Mohammed mir egal ist.
Vielleicht sind ja beides Trottel...und zack...religiöse Gefühle
beleidigt. Religiöse Gefühle kann ich aber in Millisekunden auch haben,
wenn ich mir plötzlich vornehme an irgendetwas stark zu glauben. Dieses
überwiegend freiwillige Heranziehen einer Religion ist unsere Freiheit.
Sie jederzeit zu kritisieren aber auch. Ich glaube nun an die
Jedi-Religion, die in Australien so anerkannt wurde. Wer jetzt die
Starwars Filme kritisiert beleidigt meine religiösen Gefühle. Nein, so
geht’s nicht. Egal, wie alt die Religion sein mag die man sich
ausgesucht hat oder in die man zufällig hineingeboren wurde, es ist
unsere Freiheit über sie sprechen zu dürfen, wie wir wollen.

     Und ja, das mulmige Gefühl aufgrund dieser enormen Zahlen, die uns
täglich entgegenspringen ist vielen sicherlich auch nicht fremd.
Befürchtungen, dass die Mühlen der Bürokratie diesen Andrang nicht in
Wege leiten, die einen ersten Schritt zur Integration bedeuten oder
Ahnungen, dass die Integration eventuell nicht einfach wird. Ist sie ja
bei vielen sogar in der dritten Generation noch gescheitert, die hier
leben und geboren wurden aber deren Eltern mit Arbeitsversprechen in den
 frühen 70ern hergelockt wurden. Was ist mit der Mentalität? Sind sie
nicht alle ganz anders als unsere deutsche Leitkultur? Werden jetzt
überall Islamisten lauern? Terroranschläge? Arabische Jugendgangs in den
 Vororten? Aggressive Islamisten im Schwimmbad? Es wird sich sicherlich
etwas verändern. Müssen wir Angst haben? In Frankreich zeichnet sich
diese Angst in allen Teilen der Bevölkerung in Wahlergebnissen wieder.
In Polen ist es bereits Realität, dass Fremdenfeindlichkeit die
Regierung bevölkert. Und bei uns ist vieles möglich und man kann nur
hoffen, dass es sich nicht aus Angst herauskristallisiert.

     Es braucht nun Krisenstäbe, einen neuen Verteilungsschlüssel je nach
Wohnungsleerstand, eine überregionale Organisation, Kommunen die sich
absprechen, EU Länder die gleichermaßen mitziehen und es braucht Geld
und Verständnis. Geld für dezentrale Unterbringung, für Deutschkurse und
 Bildungsangebote, für Kindergartenplätze und Weiterbildung. Und es
braucht Verständnis. Verständnis für die Flucht, die Angst. Bilder
helfen da und die personalisierte Geschichte einer Flucht genauso. Wir
müssen die Menschen hinter den Flüchtlingen erkennen, wir müssen uns
vergleichen und mit unserem Leben abgleichen können. Es wird viel mehr
passieren, wenn wir betroffen von ausführlichen Einzelschicksalen mehr
Verständnis aufbringen und echte Betroffenheit erfahren. Wenn wir die
Aufzeichnungen eines syrischen Arztes lesen, der auf der Flucht zwei
seiner drei Kinder verloren hat und ihnen mangels Medikamente nicht mehr
 helfen konnte. Eine Bahnhofsbegegnung, die uns erzählt, dass sein
Bruder erschossen wurde. Wenn wir unser überhebliches Denken
zurückstellen und erkennen, dass da ganz normale Menschen fliehen, Ärzte
 und Arbeitslose, Studenten und Arbeiter. Desto mehr Aufklärung
stattfindet, desto mehr ist allen geholfen. Irgendwann werden dann auch
die fremdenängstliche Erna und der grunddeutsche Heinz bemerken, dass
die syrische Nachbarsfamilie ja irgendwie doch ganz normal ist. Die
Kinder grüßen sogar und der Vater sucht Arbeit. Bis dahin bleibt noch
viel Angst übrig.

  Tags: Krise


Die Sache mit dem Tigerkäfig

Wenn Du wissen willst was im Leben wichtig ist, begeb Dich in Gefahr...

Der Tiger war erbost, doch er verstand nix! – Aber besser
der Reihe nach:

    „Sie müssen verstehen“ sag ich zu dem Wärter „es ist so ein
heimlicher Wunsch, so eine fixe Idee und sie spricht von nichts anderem.“ und
zeige auf meine Freundin. Die schmunzelt nur. Der eine Wärter ist ein wenig
empört, der andere kichert.

    „Schauen sie, wir wissen sie haben da hinten Käfige die
keiner einsehen kann, und, nunja, also so absurd finde ich die Idee nicht. Sex
im Tigerkäfig, davon träumen viele.“

    „Der Tiger soll ja nicht im gleichen Käfig sein.“ Ergänzt mein
Schatz. „Nur so ein bisschen zugucken, das wäre nett von ihm, so für die
Stimmung.“

    Es ist ihre Idee, eine typische Silkeidee. Ich habe Bedenken,
jede Menge, vor allem einen: Krieg ich da einen hoch. Aber sie bohrt und nervt
und es ist lustig. Deshalb stehen wir hier, vor diesen Wärtern und die drucksen
herum und schütteln den Kopf.

    „Dat kommt nich in Frage, wo kommen wir denn dahin, wenn da
jeder käme…“ sagt er und schiebt die Hände tatsächlich hinter die Träger seiner
Latzhose, was für ein Klischee!

    „Aber da kommt nicht jeder, nur wir.“ Sag ich noch„Ja dat stimmt, da sagen sie ja was, junger Mann.“ Und da
muss auch er grinsen.

    „Aber dat iss jejen jede Vorschrift, niemand darf da rin die
Viecher können ganz schön durch die Stangen langen …“

    „Nein nein,“ stoppt ihn ein zuckersüßen Augenaufschlag „wir
bleiben weg von den Tigern, es geht um den Käfig und…“

    Da wirft er sich ins Zeug, Raubtierwärterehre verletzt ohje, dem wird es
zu bunt: „So jetzt ist aber auch nun mal gut, jetzt verschwinden sie mal mit
ihrem Unsinn und…“

    Und sie strahlt ihn an: „Sie können ruhig zuschauen, alle Mann,
fänd ich gut.“ - auch Wärteraugen können leuchten...

    So und nun stehen wir im Raum mit dem Gitter auf der einen und dem Fenster auf der anderen Seite
und einem erbosten Tiger vier Schritt weg. Er will uns hier nicht haben, das
ist offensichtlich. Uns schlägt das Herz bis zum Hals, man bepisst sich fast
vor Angst, trotz der Gitterstäbe.

    Säbelzahntiger, Löwe, Puma, Tiger – so alte Feinde haben
sich eingebrannt ins Gehirn, die haben ganz private Angstzentren im
Menschenkopf – aus gutem Grund.

    Es ist pures Adrenalin! Ich hab mal was von „Auge in Auge
mit dem Tiger“ gelesen – so ein quatsch – man sieht gar nix mehr, keine
stechenden Augen, fletschende Zähne oder irgend so ein mieses Detail. Nur eine
wütende Bestie nimmst du wahr, irgendwo da hinten, gelb-weiß-schwarze
verwischte Bewegungen und ein donnerndes Grollen aus einer Kehle von der du
wirklich nichts wissen willst. Pure Angst und pures Entsetzen, alles ist
schnell und langsam zugleich. Fast mechanisch bewegt man sich, irgendwas
zwischen Panik und Erstarrung, ganz ehrlich, ich weiß es nicht mehr.

    Und Silke hatte recht, du wirst so geil, dass du platzt. Die
scheiß Decke die uns die Wärter gegeben haben ist längst vergessen. Du willst retten
was zu retten ist und im Zweifel sind das eben die Gene. Und deshalb fick ich
sie direkt auf den Fliesen und an der Wand.

    Da geht es nicht um Liebe, um Zärtlichkeit oder so einen
Firlefanz, das ist Arterhaltung, Stammhirn, pure rohe Biologie.

    Wir rutschen ab, Fliesen sind glatt und nass und schmierig,
wir stoßen uns, wir schlagen auf, hart wie Fliesen nun mal sind, scheiß egal –
ich will in sie reinficken und zwar schnell und dann weg hier. Und Silke tobt,
ein Mörderritt, sie greift und klammert, versucht sich irgendwie irgendwo zu
halten. Wir rutschen über den Boden, die Wand entlang – nur eines passiert
automatisch– nie Richtung Tiger!

    Der einzige Halt ist der andere und auch der ist
blitzschnell nass vor Schweiß und was weiß ich. So packst Du fest ins Fleisch, in
die Haare in die Öffnungen des anderen – nur irgendeinen Halt damit du feste Stoßen
kannst worein auch immer.

    Und sie kommt hart und mehrfach und ich auch. Orgasmus mit
Kopf in der Tigerpissrinne, das hatte noch nicht jeder. Sie reibt sich das
Sperma aus dem Gesicht, an den Fliesen hält es nicht, da leckt sie es einfach
ab. Hier darf man das.

    Wir sind fix und fertig. Und der Tiger? – Er liegt
seelenruhig hinter den Stäben und schaut uns zu. Seine Schwanzspitze zuckt,
vielleicht hat er ja doch verstanden – na kein Wunder, es ist ein Weibchen.


Das Perfekt

Das Perfekt wird für Sachverhalte verwendet, die in der Vergangenheit beendet wurden, deren Folgen aber noch zum Sprechzeitpunkt relevant sind. (wiki)

Man sagt doch immer,

    Es sei vergangen.

    Doch will man es

    Nicht ganz verlangen

    Zu vergessen.

    Man will verstehn',

    Warum so schwer

    Die Antwort wär'.

    Wirkt es vermessen

    Sich noch zu fragen.

    Doch noch zu missen.

    Sich weiter zu plagen.

    Stattdessen redet man sich ein:

    Es sei zwar nicht mehr,

    Aber könnte noch sein.

    Die Augen geschlossen

    Bringt es zurück.

    Schafft das Gefühl,

    Das unbändge’ Glück.

    Große Worte -

    Hin oder her.

    Die Antwort ist klar:

    Genug und nicht mehr.


Der kleine weiße Punkt.

„Bis bald“ – er drückt mir einen Kuss auf den Mund, schaut
mich kurz an, dann dreht er sich um und geht. Die Tür fällt ins Schloss, ich
höre seine Schritte im Treppenhaus. Ich bleibe zurück.

    Ich und ein Lächeln auf
meinen Lippen.Ich rede mir ein „dieses Mal schaffe ich es. Dieses Mal kann ich
es differenzieren.“ Aber es bleibt noch etwas anderes.

    Zweifel.

    Das Kopfkissen ist noch warm, die Matratze formt noch seine
Gestalt, da wo er gelegen hat.

    Sein schöner Rücken, hinunter bis zu seinem
makellosen Hintern und hinunter zu seinen Füßen. Bildlich sehe ich es vor mir,
wie er vorhin noch mit seinen Zehen an meinem Bettgestell rumgespielt hat. Da
ist es wieder, das Lächeln. Und da sind sie wieder – die Zweifel.

    Wie eine
Nebelwolke schweben sie im Raum, senken sich langsam und drücken auf den
Parkettbogen.

    Ich fröstel, mir ist kalt.

    Langsam ziehe ich einen Pulli über, nehme die Gläser, die
neben dem Bett stehen und beseitige die Spuren der Nacht. Ich lasse Wasser in
die Spüle ein. Bin in Gedanken – soll ich das Bett gleich noch überziehen? Oder
gönne ich mir noch diese eine Nacht in seinem Geruch, in seiner Erinnerung. Ich
verbrenn mich ,das Wasser läuft über meinen Handrücken, hinunter in meinen
Pulli. „So ein Dreck“, denke ich. Ich lasse die Gläser stehen, krieche zurück
unter die Bettdecke und starre an die Zimmerdecke.

    Da ist er wieder, dieser kleine weiße Punkt an der Decke. Er
ist ein bisschen weißer als die andere Farbe. Schon heute Nacht war er mir
aufgefallen, wie er da raus sticht. Wie er mich vorwurfsvoll anstarrt und mir
sagt „Wach auf, das wirst du nie für ihn sein.“ Und schon heute Nacht wusste
ich, dass er Recht hat, der Punkt. Ich wusste es schon vor zwei Wochen und auch
schon vor drei Monaten. Ich wusste es seit dem ersten Mal vor einem Jahr.

    Ich
werde nie einer der Punkte sein, der ihm auffällt. Ich bin einer von denen, die
untergeht in seiner Decke. Den er vielleicht kurz wahrnimmt, es nicht für nötig
findet ihn auszubessern. Er ist einfach da, der Punkt. Ich bin einfach da. Es
ist nicht nötig mich zu überstreichen, aber es ist auch nicht nötig mich länger
zu betrachten.

    Ich drehe mich um, die Bettdecke ist kalt. „Nie wieder“ –
denke ich und suche die Spuren seiner Hand auf meinem Kissen.

  Tags: Sex


Sandwich-Kinder

Vor einiger Zeit habe ich gelesen: "Bei Studien über straffällig gewordene Jugendliche wurde ein übermäßig hoher Anteil an Sandwichkindern festgestellt - sie gelten als schwierig."

   Sind Mittlere Problemkinder? Ich habe keine Ahnung.

   Wenn ich an Frank denke, dann denke ich an Menschen mit Suchtproblemen und an die Kunst, davonzukommen.

   Ich weiß von seiner Spielsucht. Je näher ich ihm komme, desto schweigsamer wird Frank, doch ich kenne seine Maske. Sein Äußeres mag ja sicher erscheinen, aber es sind nur Fassaden. Darunter ist er verwirrt, in Furcht und meistens allein. Frank verbirgt sich gern und alles, was mit der Sucht in Verbindung gebracht werden könnte. Gerade deshalb erfindet er Masken, hinter denen er sich verbergen kann. Ich kenne seine ziemlich lässige Fassade, die ihm hilft, etwas vorzutäuschen, die ihn vor dem wissenden Blick schützt, der ihn erkennen würde.

   Frank, ich sehe ihn - auch wenn seine Überzeugung wertlos zu sein, in den letzten Jahrzehnten dicke Mauern geschaffen hat. Ich weiß, dass jetzt vieles anders und bestimmt besser geworden ist. Weit weg – mit Suchttherapien, Betreutes Wohnen – nun wieder in einer eigenen Wohnung, mit einem Job, fern der Heimat.

   Zum Jahreswechsel habe ich ihn besucht - ein Feuerzeug geklaut und Hilfe dagelassen. Frank ist mein Bruder - und Lebenskünstler.

   Wenn ich an Frank denke, dann denke ich an Menschen mit psychischen Erkrankungen und an die Kunst, die ihnen hilft, davonzukommen

   Frank war ein fröhliches Kind – wuchs sorglos auf, durchlief eine Lehre erfolgreich als Schornsteinfeger – und dann Wehrpflicht. Frank wurde gemustert und meldete sich zum Grundwehrdienst bei der NVA (Nationale Volksarmee). Dort waren Irritationen vorkalkuliert und Zermürbungen geplant. Psychoterror und methodische Persönlichkeitsausschaltung waren an der Tagesordnung. Wer nicht Zeitzeuge oder nur Zaungast war, für den sind diese Tatsachen schwer vorstellbar – auch für Ehemalige.

   Keiner weiß wirklich, wie es passiert ist. Manche Krankheitsgeschichten sind einfach Lebensgeschichten, die sich anschleichen und bleiben. Frank ist still und ein 10-jähriger Junge geworden. Er hat sich selbst verlernt und steckt voller Emotionen, die sich verstecken. Und doch ist er wie ein Spiegelbild. Lächelt, lacht oder ist traurig wie sein Vis-a-Vis.

   Frank, ich sehe ihn - nicht stumm, sondern als Künstler – nicht nur innerbildlich. Ich liebe seine Bilder, die ohne Selbstzensur in seiner Therapie entstehen. Ich liebe seine ungefilterten spontanen bildnerischen Werke, die ohne tiefschürfende Interpretationen auskommen. Er lebt mittlerweile im stabilen Alltag, in einer Wohngemeinschaft mit festen Betreuungsstrukturen.

   Wir haben uns am letzten Wochenende gesehen. Und ich kaufe jetzt einen neuen Bilderrahmen. Frank ist mein Onkel, lange schon – und Künstler.

   Sind Mittlere Problemkinder? Vielleicht.

   Die Franks - das ist ganz einfach Familie.


Die Kritikfähigkeit der Generation 2.0

Wir sind, wie schon bekannt, die Generation ohne Meinung.
Alles ist möglich und prinzipiell intersubjektiv erklärbar. Wer bin ich zu
urteilen?

    Es gibt nicht die eine, die richtige Interpretation. Das hast
Du mich gelehrt. Alles was ist, hat seine Daseinsberechtigung. Alles wird in
erster Linie akzeptiert. Denn so sind wir: Tolerant. Und unentschlossen. Noch
am Überlegen. Mal schauen, wie sich die Sache entwickelt.

    Wir könnten wir auch anders sein? Wir sind die Generation Trash.
Aufgewachsen mit Baywatch und Pokemon, mit Dieter Bohlen und Thomas Gotschalk.
Entweder wir finden die ganze Welt scheiße, oder aber wir gehen davon aus, dass
das alles schon irgendwie okay ist. Man muss ja nicht alles bewerten. Die
Nachfrage ist ja anscheinend da. Für Wünsche des Individuums oder auch des
Kollektivs muss man sich nicht schämen.

    Das Problem ist, wir Glauben nicht. Nicht so wie ihr damals.
Wir glauben nicht an Gott, wir glauben nicht an das Kapital. Auch nicht an den
Sozialismus. Höchstens an Bands.

    Wir sind Meister der Reflexion. Und wir haben schon
verstanden, dass dieses System abgefuckt ist. Und lächerlich. Aber während ihr
noch gegen Atomkraftwerke protestiertet, können wir nur noch mit den Schultern
zucken und seufzen.

    Denn die Wahrheit ist: Wir scheißverwöhnten, weißen, mitteleuropäischen Kinder lieben den Luxus. Apple ist scheiße, schon klar. Will
ich trotzdem. Und man sollte eventuell keine Erdbeeren im Februar kaufen. Hab
ich aber Bock drauf. Genauso wie auf Nestlé und billig-Klamotten.

    Wir haben keinen Bock auf Revolution. (Denn wo sollten wir
ansetzen? Was in dieser gottverdammten Welt ist denn bitteschön nicht am
Arsch?) Wir haben Bock auf Drogen. Und Romane über die Sinnlosigkeit des Seins
und der Verlorenheit unserer Generation.


Dieses Gefühl hinter dem Bauchnabel.

Und dann, dann ist da wieder das alte
Gefühl.

    Als wäre man in eine tiefe Pfütze
getreten und das Wasser zieht sich kalt und stetig die Hosenbeine
hoch. Die Hose klebt einem an den Beinen und es wird langsam von
unten kälter.

    Dieses Gefühl, es kommt aus dem Nichts
und vernebelt doch Alles.

    Als liefe man auf Stelzen, ohne den
Boden unter den vertrauten Füßen zu spüren. Ohne zu wissen ob man
fällt oder geht.

    Dieses Gefühl, das wohnt genau
hinter dem Bauchnabel.

    Es wird lebendig, wenn wir uns auf
dünnem Eis bewegen.Wenn wir Dinge tun, die wir nicht tun
sollten, oder wenn wir Dinge tun, die wir nicht tun wollen sollen.

    Dann wenn wir Dinge tun, die mehr Schaden in uns
anrichten können, als wir glauben.

    Es ist klein und hässlich und hat
große lange Zähne.Die glänzen in der Dunkelheit und
werfen noch größere Schatten.Mit denen beißt es sich fest und lässt
sich so leicht auch nicht mehr abschütteln.

   Es zaubert einem Gänsehaut, kalte Füße
und Hände, diesen Phantomkragen, der sich viel zu eng um unsere
Kehle schlingt und uns das atmen schwer macht. Den Bauchschmerz, den
wir nicht mit Tee und Wärmflasche weg doktern können.

    Und dieses Gefühl hat auch einen
Namen.

   Es heisst Angst.

    Vielleicht hast du Angst vor dem
Zahnarzt, vielleicht hast du Angst vor Höhen, oder vielleicht hast
du auch ganz einfach Angst vor Nähe.

    Vor Nähe, die dir viel zu nah ist.

   So nah, dass du vergisst, wie es ohne
diese Nähe vorher war.

   Vielleicht vergisst du, warum du diese
eine Nähe doch eigentlich niemals wolltest.

   Bis die Nähe so groß wird, dass du
nur noch Angst hast, diese eine große Nähe zu verlieren.

   Diese Nähe, die sich wie ein Schleier
um dich legt, die Zeit verfliegen lässt und Mauern aus dickstem Eis
heimlich vor sich hin tauen lässt.

    Diese eine Nähe, die dir nur ein
Mensch geben kann.

   Nur Einer und sonst Keiner.

   Diese eine Nähe, die am Ende stärker
ist, als das hässliche Gefühl mit den spitzen Krallen, hinter
deinem Bauchnabel.


Von Titanen und Eintagsfliegen

Ich bin so müde. Ein einfaches „Hallo“ ist zu viel gesagt.
Ein Nicken muss reichen.  Ein,
schüchternes, sich die Haare aus dem Gesicht streichen. Ein Plus und ein Minus
in einer Gleichung vergleichen. Einst war ich ein Titan. Groß und stark. Ein
tollkühner Held. Ein, der sich jedem – egal wer‘s ist – in den Weg stellt. Am
heutigen Tag bin ich eher so "Eintagsfliege". Wie ich hier, mit Decke und Laptop
auf den Beinen, im Bett liege. Mich an große Abenteuer erinnernd. In Nostalgie
schwelgen. Ich bin so müde. Kein Weg zum Kühlschrank. Ein Weg zu mir muss
reichen. Ich hab ein Date. Mit meinen – sich im Keller wild tanzenden, sich ins
Nirvana betrinkenden Leichen. Man kennt sich. Grölend werde ich begrüßt. Wir
reden über alte Zeiten. Ich bekenne mich. Also erkenne ich mich. Ich will nicht
streiten. Ich hebe die Hand. Proste meinen Geistern, die ich rief und die nie
wirklich gehen wollten, zu. Steige wieder wider Willen die Treppen hinauf.
Verschließe die modrige, sich mit Knarren wehrende Tür, zu. Ich bin so müde.
Ein einfaches  „Hallo“ muss reichen. Ich
gehe wieder ins Bett, Um in meinen Träumen als Titan den Himmel zu erreichen.


lebenswert im april

lifestyle, rosa, sauvignon. schlafen im allgemeinen und mittagschlaf im speziellen. käse.

zwei freundliche alte männer auf einer parkbank, der rocker mit dem kinderwagen. ist eine brücke ein gebäude? bestimmt ein bier die dauer eines legitimen kneipenbesuchs? ist man noch gut angezogen, wenn einem einfällt, dass in der jacke mal h&m stand? ist man erwachsen wenn man sich solche fragen stellt? oder besser: gut getarnt? spargel. absoluter lifestyle: wochenmarkt. die jungs haben bier bestellt und als ich "ich auch eines bitte" sage, fragt mich der kellner, ob ich ein ganzes will. weingläser, "des is ein sauvignon [gris] ... des kann ich nicht aussprechen" fachpersonal im weinladen. bio. taschentuchboxen, hab ich immer doof gefunden, heute weiß ich, wie man sie benutzt. sonne, stadtrundfahrten, wenn man nicht mit fährt. ist ein rosa handy zu sehr girly? und wenn ja, darf ich dann trotzdem? die geilste aussicht der welt in der schönsten stadt der welt (nicht hamburg). klar ist ein ordenelticher kleiderschrank enorm cool. vermittelt den eindruck, man hätte sein leben im griff. aber wo steckt nur diese dumme jogginghose, gerade jetzt, wo es doch eilt... rosa ist eine einstellungssache. der beste aufbewahrungsort für wäsche ist der trockner und geschirr gehört auf die spüle, genau wie der hut auf den kopf. übrigens heißt der hut hut, weil er mich behütet. genau. dreißigerjahrestilchaoten, eis und espresso, blöde wetten verlieren, weiche grüne weatshirts, die sich in kombination mit der weichsten bettwäsche der welt ungefähr genau himmlisch anfühlen. seltene reptilien. tollkühne eidechsen. wie bringt man einem wichtigen menschen bei, dass er wirklich wirklich zu weit gegangen ist? viel zu weit. total. eigentlich. päckchen erwarten. einen tag länger warten. banane banane banane und warten. und warum kann der mensch, der meine wohnung bewohnt nicht mal auf räumen? ordentlich und wenn dann der besuch weg ist ist sie so leer. wie kommt das nur? oder muss man sich an den platz erst wieder gewöhnen? klick klick klick. bin ab sofort star fotografin. oder eher wie die amelie, die alles knipst, was ihr in die quere kommt? vielleicht geb ich mich besser erst später als foto-genie zu erkennen und genieße die zeit inkognito noch ein bisschen;) handy aufklappen üben. fremdes geld verspielen, ohne auch nur einen hauch von einer ahnung zu haben. schwarztee, nicht, dass diese erkenntnis neu wäre, aber irgendwie ist sie gut. zitroneneis. das alte haus unter der großen linde. mittagschlaf am sichersten ort der welt unter palmen. kaffee danach. al green. I ain’t no vision, I am the girl who loves you inside out... "ein bier ist ein konsumgut und keine investition. privatpersonen können nur in imobilien investieren." "aber in einem sauberen rausch kann man sich doch zu hause fühlen...", großstadtbauchgefühl, konzert, einladung nach portugal, initiiert in die wg, briefe am waschbecken, diskusion darüber, ob kunst so gut wie sex oder sex nach kunst besser ist;) ein bienchen, umumumentscheiden. und dann anders machen. tüten nicht selber tragen, rechnungen nur indirekt selbst zahlen, frau sein im allgemeinen, endlich die maschine anschmeißen.... aussicht. sonne. möven. grün. und die aussicht auf eine radtour. spülhölle.


Draußen dunkel. Drinnen kalt.

Es wäre besser wenn wir uns nicht mehr treffen. Es tut uns beiden nicht gut.

    Falsch. Es tat mir gut. Dir auch. Geborgenheit. Flucht aus dem Alltag. Den Moment genießen. Es ging mir zumindest besser als jetzt. Allein in meiner Wohnung. Draußen dunkel. Drinnen kalt.

     Es gab eine Zeit, da haben wir nicht nur Bett und Essen geteilt, sondern auch Schmerz und Leid. Es war einfacher als man jemanden hatte, auf den man sich stützen konnte. Klar, du hast Ihn, doch ich muss meine Last jetzt allein tragen und ich merke wie mir diese Last allein zu schwer wird. Zu schwer für mich und zu schwer für andere.

     Andere Frauen interessieren mich nicht, viel zu sehr fürchte ich mich davor so etwas ein zweites mal durchstehen zu müssen. Ich hasse Fortsetzungen. Die sind immer schlechter als der erste Teil. Noch schlechter überlebe ich nicht.

     Ich vermisse die Tage an denen wir leise sein mussten, damit deine Schwester nichts merkt. Du hast deine Augen für dich sprechen lassen. Die Leidenschaft war zu lesen. Sie blitzen im Licht der kleinen Lampe neben deinem Bett, nicht fokussiert, doch hell wach. Dein Kopf in das Kissen gedrückt. Der halb offene Mund, aus dem kein Wort entwich, aber heißer Atem über meine Schulter warf, der mir wie ein Schauer über den Rücken lief.

     Ja, wir haben uns ohne Worte verstanden und geliebt.

     Und nun liebe ich die Gedanken an dich, und an die Zeit, in der du das Gleiche für mich empfunden hast. Ich liebe die Flucht in die Vergangenheit, als meine Last nur halb so schwer, und meine Freude dafür doppelt so groß war.

  Tags: Liebeskummer, Alleine sein


Glückskeks

Ein Glückskeks. „Hör auf dein Herz“. Wie ausgelutscht. Aber
irgendwie kann ich nicht aufhören nachzudenken. „Hör auf dein Herz“, wie oft
hat man diesen Spruch schon gehört und tut dann trotzdem nicht das, was er
einen sagt. Schuld ist mit das Gewissen, eine Sache, diesen Spruch hinter sich zu lassen.
Erfahrung. Wohl die härteste Art den Spruch hinter sich lassen zu müssen.

    Aber was, wenn ich endlich auf mein Herz hören will, was wenn ich
einfach mal meinen Kopf ausschalten und meinen Gefühlen nachgeben will.

    Ich will die Aussagen meiner Freunde ignorieren, sämtliche
Geschichten die zwischen uns lagen, sämtliche schlechte Erfahrung ausblenden. Wir
werden nie Freunde sein können. Freundschaft existiert nicht zwischen uns.
Dafür sind die Gefühle zu stark. Doch was hindert uns daran diese Gefühle
zuzulassen. Warum können wir nicht aufeinander zu gehen, uns in die Augen sehen
und uns in dem Armen liegen.

    Dein Blick sagt mir mehr als tausend Worte. Doch ich will die
Worte hören. Ich will, dass du endlich sagst was du fühlst. Ich will, dass wir aufhören uns Gegenseitig weh zu tun. Warum können wir nicht einfach
glücklich sein, endlich unsere Zeit genießen, endlich zusammen sein, warum
können wir nicht einfach endlich „auf unser Herz hören“.


Unvollständig

Muss das Leben bunt, schillernd und spektakulär sein?

...Und das ist es jetzt, das Leben?!

   Diese großen Momente von denne ich später reden werde? Oder sind das jetzt die verpassten Gelegenheiten, die ich später bereuen werde?

   Weil ich hier sitze und einen Text schreibe. Einen Text, den ein paar Menschen, fremde Menschen lesen werden. Vielleicht darüber nachdenken und vereinzeilt mögen werden.

   Oder müsste ich jetzt draußen in der Welt sein?

   Wilde Nächte durchfeiern und übertriebene Partys am laufenden Band schmeißen;

   Gefühle auf den Tisch knalle und den Mund im richtigen Moment aufmachen;

   und alles ein klein bisschen zum Guten wenden?!

   Wobei, was heißt hier ein klein bisschen? Wenn dann auf's Ganze!

   Voll auf die Zwölf!

   Sonst gibt's ja nichts zu erzählen später.

   Wie soll ich da sitzten und meine Enkel mit dramatischen Geschichten von Früher fesseln, wenn ich doch so viele Abende einfach nur daheim war und gemütlich Tatort gesehen hab...

   Aber muss das Leben bunt, schillernd und spektakulär sein?

   Reicht es nicht wenn es echt ist?

   Da gibt's doch schon jetzt diese riesige graue Masse an vergangenen Momenten, vergessene Momente, kleine Momente... Momente, die richtig, schön und echt waren, aber eben unspektakulär...

   ...nicht würdig erinnert zu werden.

   ...


Der zweite Versuch

Als meine Freundin Simone mir vor einem Jahr erzählte, dass sie wieder mit ihrem Ex Alex zusammen war, habe ich mich, ehrlich gesagt, nicht besonders gefreut.  Nicht, weil Alex ein Idiot wäre, und ich bin auch nicht selbst in Simone verliebt. Aber ich dachte immer, es gäbe eine gute alte Regel, die auf kompliziert zerbrochene Porzellantassen und Beziehungen zutreffen würde: Zerbrochenes lässt sich nicht zusammenflicken. Ich war sogar beinahe wütend auf Simone. Immerhin weiß ich, wie schlimm die Trennung gewesen war, und wie lange es gedauert hat, ihr Selbstbewusstsein und ihren Glauben an die Liebe wieder notdürftig zusammenzuflicken. Aus eigener Erfahrung kann ich sagen, dass eine Beziehung, die nicht enden will, obwohl sie von allen Beteiligten immer wieder für tot erklärt wird, sehr, sehr schwer wiederzubeleben ist. Eine alte Beziehung wieder aufzunehmen, sagte ich Simone, gleicht dem Versuch, eine Diskussion mit einem Menschen zu führen, der im Koma liegt: Wahrscheinlich kommt nichts dabei heraus.

   Schluss mit den keramischen und medizinischen Vergleichen: Ich bin weder Arzt noch Feinhandwerker, und zum Glück hat Simone nicht auf mich gehört: Jetzt, ein Jahr später, ist sie immer noch mit Alex zusammen, und zwar glücklich. Und ich frage mich: Wie geht so etwas? Kennt ihr auch Paare, die das geschafft haben? Habt ihr selbst schon einmal ein Comeback der Liebe erlebt?


Ausbeutung hautnah: Ein Erlebnisbericht

Erstes Modern-Slavery-Mitmachwerk Deutschlands lockt Besucher aus der ganzen Republik

„Wir bieten das ideale Ambiente für alle, die Ausbeutung immer schon individuell und hautnah erleben wollten“, heißt es in einer bunten Werbebroschüre der Firma Fuchsmitt in Bielefeld-Brackwede. Seit kurzem bietet Fuchsmitt den verwöhnten, europäischen Medien-Konsumenten die „einzigartige Möglichkeit, einen Tag lang Teil der globalen Ausbeutungs-Maschinerie in Europas erstem Modern-Slavery-Mitmachwerk zu sein“.

   Ein Kollege von der Lokalzeitung hatte mich darauf aufmerksam gemacht, ich war sofort begeistert. Gerade in Zeiten einer von Fußball-EM und Euro-Krise geprägten, zunehmend langweiligen Berichterstattung würde dies eine willkommene, journalistische Abwechslung sein. Mit 500 Euro war ich dabei. Im Preis enthalten: eine warme Mahlzeit sowie „ein wirklichkeitsgetreues, von professionellen Schauspielern erzeugtes, ausbeuterisches Umfeld“.

   Wie von der vermittelnden Event-Agentur gefordert, stehe ich eine Woche nach meiner Buchung um 7:30 Uhr vor dem Werktor der Firma Fuchsmitt. Der Himmel ist bedeckt, es nieselt. Zusammen mit mir warten ein älterer, schwarzer Herr sowie zwei Realschulklassen auf ihre ganz persönliche Ausbeutungs-Erfahrung. Der Lehrer verrät mir, dass seine Schüler das Fuchsmitt-Werk ihm Rahmen einer Globalisierungs-Projektwoche besuchen.

   Kurz darauf werden wir von einem streng dreinblickenden Schichtleiter herangewunken. Er führt uns ohne Umwege in die angrenzende Produktionshalle. Dort warten bereits einige asiatisch aussehende, junge Menschen an den Maschinen. Sie blicken demütig zu Boden. Ich nehme an, dass es sich um Studenten handelt, die mit ihrem Schauspiel ihr Studium finanzieren. Der Schichtleiter dirigiert uns mit zackigen Handbewegungen an unsere Plätze.

   Mich lotst er an die Etikettiermaschine, wo ich auf einen hageren Studenten mit schlechten Zähnen treffe. Von Nahem betrachtet sieht er gar nicht aus wie ein Student. Ich will mich ihm gerade vorstellen, als ein Aufseher mich von hinten harsch mit den Worten „Du arbeiten, nicht quatschen“, anfährt und mir ein Etikettiergerät in die Hand drückt. Um kurz vor acht Uhr ertönt die taiwanische Nationalhymne. Kaum das sie verklungen ist, geht es los.

   Schon kommen die ersten, fertig verpackten Tablett-PCs angerauscht. Meine Aufgabe: Verpackung stoppen, etikettieren, weiterschieben. Das mache ich fünf Stunden lang, dreißigmal pro Minute. Sobald ich etwas länger brauche, mahnt der Wachmann, dass ich schneller machen soll. Trinken ist genauso wenig erlaubt wie auf die Toilette gehen. Währenddessen dröhnt die ganze Zeit Dudel-Musik aus knartzenden Lautsprechern, immer wieder unterbrochen von einer krächzenden Stimme, die wie ein Mantra „Die Quote ist unser Erfolg!“ sagt.

   Nach einer Stunde schmerzen meine Beine, die Luft ist schlecht, der Lärm verursacht Kopfschmerzen. Alles wirkt sehr authentisch auf mich, nichts wurde dem Zufall überlassen. Sogar ein Arbeitsunfall wird inszeniert. Eine junge Frau, die fertige Tablett-PCs in Pappkartons steckt, verletzt sich scheinbar lebensgefährlich. Sie wir kommentarlos fortgetragen und durch eine andere Statistin ersetzt.

   Um 13 Uhr ist Mittagspause. Wir haben 30 Minuten Zeit zur Regeneration. Ich sitze während der Pause zusammen mit Li, so viel konnte ich von meinem Gegenüber in Erfahrung bringen, an einem Tisch in der baufälligen Kantine und schaufle Reisbällchen und Suppe in mich hinein. Auf meine Frage, was Li studiert, antwortet er in gebrochenem Deutsch: „Ich nicht studieren, sondern extra für Arbeit mit Containerschiff hergekommen.“

   Bevor er seinen zweiten Satz, in dem er etwas von „hier mehr Geld als zuhause verdienen“ sagt, zu Ende sprechen kann, kommt ein Wachmann zu uns und schickt Li zur Strafe für „unerlaubte Kommunikation in Zeiten der Stille“ in die Kantinenecke. „Sehr gut gespielt“, sage ich erfreut und klatsche in die Hände.

   Wenig später beginnt der zweite Teil der Schicht. Mir gegenüber etikettiert jetzt der ältere, schwarze Herr, den ich morgens am Werktor zum ersten Mal gesehen habe. „Die Ganze Sache ist ein Skandal, Ausbeutung auf deutschem Boden“, sagt er im Flüsterton und behauptet ein Herr Wallraff zu sein. Sagt mir nichts. Sofort kommt der Wachmann und mahnt uns zur Ruhe. Ohne ein weiteres Wort zu reden, arbeiten wir danach bis 18 Uhr durch.

   Erschöpft aber glücklich verlasse ich schließlich zusammen mit den anderen Besuchern das Werksgelände. Einige der Schüler weinen, die anderen gucken verstört. Als ich auf mein Rad steige, beobachte ich, wie auf dem  Gelände ein Transporter mit frisch verpackten Tablett-PCs beladen wird. Ich bin kurz irritiert. Das alles gehört bestimmt zur Inszenierung, sage ich mir zuletzt und radle, um eine wertvolle Erfahrung reicher, zurück in mein westliches, am maximalen Konsum orientiertes Leben.

    "Offizielle" Kritik am Text:

   Funktioniert nicht recht, Pointe absehbar...

  Tags: Fake-Reportage, Ausbeutung, Foxconn


Der letzte Tag am Strand von Limatour

Es sind die letzten Tage hier in Californien, mit meiner Verwandtschaft, neu gewonnenen Freunden, unendlich vielen

   Eindruecken und schoenen erlebten Momenten, die lange in Erinnerung bleiben werden.

   Heute wollte ich nochmal den Ocean sehen, alleine sein, die Wellen beobachten, einfach nur im Sand doesen, lesen, ein wenig schlummern.

   Der Tag fing sehr Wolkenverhangen, nebelig und verschlafen an, was meinen Plan aber nicht beeintraechtigen sollte.

   Eine kurze, kalte Dusche und die Reise konnte fast beginnen.

   Unten im Parterrre sass Marvin, mein juengster, schon ganze sechs Jahre alter Cousin mit einem Grinsen im Gesicht,

   dass es so gut wie unmoeglich machte, das schlechte Wetter noch laenger im Gedankengut zu tragen.

   Noch einen kurzen Stop bei Oma, um Marvin wie besprochen, nach dem gemeinsamen Fruehstueck abzusetzen.

   Danach war der Tag offen und frei um zu tun, worauf ich Lust hatte.

   Ein kurzer Blick, in meine mittlerweile mit vielen kleinen Kringeln und Notizen versehene Map und los ging

   die Reise. Limatour Beach, dass war mein Ziel.

   Waehrend der Fahrt passierte nicht unbedingt viel erwaehneswertes, vielleicht der fuer mich schon normal gewordene Stau

   auf den Highways in all den Staaten, die ich bisher hier in USA besucht hatte und die Musik, die mein steter Begleiter war.

   Mit jeder gefahrenen Meile aber, verschwandt die Skyline San Franciscos im Rueckspiegel mehr und mehr, das Bild der Landschaft aenderte sich

   und man bekam fast den Eindruck, ein neues Land zu bereisen. Einsame Landstrassen, teils dicht bewaldet, trocken, dann huegelig und schroff.

   Die Kueste, unendlich schoen, manchmal von Duenen gesaeumt oder als lang und flach abfallender Strand, wie von einem Kuenstler gezeichnet.

   Orte die zum spazieren einladen und einfach fuer einen Tag am Meer gemacht sind.

   Der Himmel hatte sich entschieden, bewoelkt zu bleiben und die Sonne nur fuer kurze Momente bluehen zu lassen, was dem Tag aber

   ein besonderen Charm gab, schoene Fotos entstehen liess und mir, fuer diese Nacht eine warme Unterkunft gab.

   Mein Blick von hier auf den kilometer langen Strand von Limatour ist wunderschoen und fuer mich, mit Worten nur schwer zu beschreiben.

   Von der Terasse geht man weniger als eine Minute ueber feinen Duenensand hinweg zum Strand, die Natur zeigt Wildwuchs, trockene Streucher

   zwischen Duenen, endloser Sand und eine Brandung, die manchmal einen Schauer auf der Haut hinterlaesst. Der Garten ist spaerlich, ein paar

   Baeume die Schatten spenden, ansonsten waechst wild, was wachsen will.

   Sieht man zur rechten Seite, aehnelt das Bild. Bis auf das kleine Kliff, dass hier etwas weiter zum Strand

   hinreicht und die Kulisse so ein wenig aendert.

   Dieses kleine Haeuschen in dem ich Zeit verbringen darf, hat sich tief in mein Gedaechtnis verankert. Keine geschriebenen Worte koennten

   mitteilen, was fuer ein Gefuehl und wie tief der Eindruck Spuren hinterlaesst.

   Die Nacht geht langsam in einen jungen Morgen ueber und der Wind erzaehlt die letzten Geschichten

   dieser langen Nacht.

   gracias senorita Maria

   por simpre en mi corazon


Männer, die von Ziegen dichten, haben jetzt Strafjustiz - Zur Causa Böhmermann

Nach Erteilung der Ermächtigung zu einer Strafverfolgung nach § 103 StGB durch die Bundesregierung: Vier Überlegungen zur Causa Böhmermann.

Die
Bundesregierung hat am Freitag die Ermächtigung zu einer Strafverfolgung gegen
Jan Böhmermann nach § 103 StGB erteilt. Damit ist bei verständiger Würdigung

    weder das Abendland untergegangen noch
sind jetzt der deutsche Rechtsstaat oder die Satirefreiheit in Gefahr. Vielmehr
sollten folgende Aspekte bedacht werden:

      1.

     Nach
der zweifelsohne deutlich überzogenen Reaktion von Präsident Erdoğan auf den - im Vergleich harmlosen
- "extra3"-Song war es für Böhmermann absolut vorhersehbar, was passieren würde. Und
dann gilt: Wer wie ein Großer provoziert, muss auch das Echo wie ein Großer
ertragen. So Böhmermann als politischer Satiriker ernst genommen werden möchte,
sollte er daher jetzt auch bereit sein, sich für seine Überzeugungen mit
offenem Visier in den Wind zu stellen und sich notfalls eine Verurteilung vor
Gericht zu fangen. Mut beweist man bekanntlich immer erst dann, wenn das eigene
Tun auch unangenehme Konsequenzen für einen selbst haben kann. Dieser Eindruck mag
natürlich täuschen, aber im Moment wirkt Böhmermanns öffentlich sichtbares
Verhalten - kolportierte Twitter-Beistandsbitte an

     Peter

    Altmaier, Fernbleiben bei
der Grimme-Preis-Verleihung, Absage der jüngsten Ausgabe von "Neo Magazin
Royale", selbstverordnete Fernsehpause - allerdings eher wie das eines
spätpubertären Klassenclowns: Den Fame für den derben Prank gegenüber dem
komischen Religionslehrer wollte der Pennäler gern, die harten Konsequenzen
durch den strengen Schuldirektor aber bitte dann doch lieber nicht. Und daher bittet - um im Bild zu bleiben - der Schulkasper,
dem jetzt kurz vor dem Abi der Verweis von der Schule droht, seine Mama, doch
mal mit dem spaßfreien Direktor zu reden und bleibt einstweilen lieber krank zu
Hause. Und damit kein falscher Eindruck entsteht: Man kann Böhmermanns Humor
und sonstiges Schaffen wirklich mögen und die Schmähkritik-Gedicht-Aktion des
Polizistensohnes trotzdem insgesamt suboptimal finden. Ehrenwort...

      2.

     Auf
Böhmermann wäre selbst dann ein Strafverfahren in dieser Sache zugekommen, wenn
die Bundesregierung am Freitag nicht nach § 104a StGB die Ermächtigung zu einer
Strafverfolgung nach § 103 StGB erteilt hätte. Dann hätte er zwar nicht nach §
103 StGB aber halt "ganz normal" nach den §§ 185 ff. StGB strafrechtlich belangt
werden können. Es ist dabei auch in Ordnung, dass man nach § 103 StGB wegen der
Beleidigung von Organen und Vertretern ausländischer Staaten härter bestraft
werden kann als wegen einer "Jedermann"-Beleidigung nach § 185 StGB, denn § 103
StGB schützt eben auch die außenpolitischen Interessen Deutschlands. Man mag es
ja unfair und antiquiert finden, dass die Beleidigung eines ausländischen
Staatsoberhauptes "teurer" ist als eine Beleidigung gegenüber Günther
oder Katsche in der U-Bahn, aber das wäre dann halt naiv...

      3.

     Es
ist absolut richtig von der Bundesregierung, die Strafverfolgung in die Hände
der Justiz zu legen. Genau dort gehört sie - Stichwort: Gewaltenteilung - in
einem Rechtsstaat schlicht hin. Die Verfolgungsermächtigung nach § 104a StGB
ist - wenn man vom Schutz der außenpolitischen Interessen Deutschlands durch §
103 StGB einmal absieht - rechtsdogmatisch nichts anderes als eine
systemwidrige Durchbrechung der Gewaltenteilung. Durch die Erteilung der
Verfolgungsermächtigung wurde somit von der Bundesregierung letztlich schlicht nur der "Normalzustand" in einem Rechtsstaat hergestellt.

      4.

     Die
von einigen Stimmen als großer satirischer Coup gefeierte Einkleidung des
Gedichts nach dem Muster "was nun folgt, dürfte man so nicht machen, weil es
Schmähkritik wäre" ist weder besonders neu noch besonders geistreich. Und jeder
der diese Einkleidung abfeiert, weil er Böhmermann-Fan oder Erdoğan-Gegner oder
beides ist, sollte sich überlegen, ob er diesen "Coup" immer noch so gelungen finden
würde, wenn etwa PEGIDA-Redner ihn auch irgendwann verstehen und dann
entsprechend für ihre Interessen und Überzeugungen nutzen würden und dürften: "Was jetzt folgt, dürfte man so
nicht sagen, weil es Volksverhetzung wäre…".

  Tags: Böhmermann, Erdogan, Türkei, Satire


Sturmgeflüster

Es scheint; als würde er mich beobachten. Als würde der Vogel mich verstehen und mich auffordern; mitzukommen.

Blätterrauschen; Regentropfen; Donnergrollen.

   Ich sitze am weit
geöffneten Fenster; ziehe die kalte Nachtluft in mich ein; und gucke in
die Ferne. Gelegentlich sieht man durch einen Blitz; wie das Korn sich
im Sturm bewegt. Ein einzelner Vogel fliegt am Himmel. Er landet direkt
in dem Baum vor meinem Fenster. Es ist ein schöner Vogel; und doch ist
er allein. Vielleicht hat er eine hübsche Vogel-Dame; die in ihrem Nest
auf ihn wartet. Vielleicht hat er aber auch seine geliebte Vogel-Dame
verloren;  und ist deshalb allein. Oder vielleicht sitzt er nur deshalb
allein da; damit ich mich nicht mehr allein fühle.

   Ich wäre gerne
 ein Vogel. Ein schöner; majestätischer  Singvogel. Doch ich wäre wohl
eher eine kleine, graue Krähe; die keinen schönen Ton über den Schnabel
bekommt. Ich wäre frei; könnte überall hinfliegen. Keiner würde sich
Gedanken machen; wenn ich alleine bin. Ich bräuchte keine Wärme; wenn es
 kalt ist. Denn wenn es kalt ist; stell ich einfach meine Federn auf.

   Ein
 Blitz und Donner später bin ich wieder allein. Falls der Vogel mir
"Lebewohl" gesagt hat; hat der Donner es erfolgreich übertönt.

   Merkwürdig;
 wie der Vogel auf dem Baum saß und mich anguckte. Als würde er mich
beobachten; und genauso merkwürdig; dass ich mich von ihm verstanden
fühlte. Ob Vögel mitfühlen können? Aber schließlich auch er war allein
in der Nacht; genauso wie ich.

   Gedankenverloren suche ich mein
Feuerzeug. Ich hatte es sonst immer an den gleichen Ort gelegt; der
Mensch ist eben doch ein Gewohnheitstier; aber um mich herum ist es
dunkel. Genauso gedankenverloren zünde ich die Zigarette an; und
beobachte die kahlen; sich im Winde bewegenden; Äste des Baumes.

   Im
 Frühjahr soll der Baum gefällt werden. Er ist krank; haben sie mir
gesagt. Es ist ein fünf Meter großer Kirschbaum; mit süßen Kirschen.
Kein Mensch würde wegen einem Baum weinen; doch ich tat es. Ich finde es
 immernoch nicht richtig; einen Baum zu töten; nur weil er krank ist.
Ich töte doch auch keinen Menschen; wenn er krank ist. Aber sie kennen
das schon von mir.

   Sie sagen; ich sei manchmal anstrengend. Ich höre diese Worte öfters; doch nur bei ihm waren sie verletztend.

   Er
 sagte genau diese drei Worte zu mir. Ich will ihm doch nicht
anstrengend sein. Ich will doch; dass er gerne bei mir ist. Ich bin doch
 auch gerne bei ihm. Aber seit dem ich weiß; dass er es anstrengend
findet; wenn mir bei einem schönen Moment die Tränen kommen; versuche
ich es zu verhindern.

   Ich weiß nicht; ob ich mich für ihn ändern
will. Ich weiß zur Zeit gar nichts. Ich weiß nicht; ob ich ihn liebe und
 ich weiß erst recht nicht; ob ich meine Freundschaft deswegen auf's
Spiel setzen will. Ich weiß nicht; wieso wegen dem Baum Tränen kommen;
und ich weiß nicht; wieso ich jetzt nicht schlafen kann. Ich weiß nicht;
 wieso der Platz am Fenster gerade mein Lieblings-Platz ist; obwohl es
immer A****-Kalt ist. Ich weiß nicht; wieso ich die Nacht schöner als
den Tag finde; aber ich weiß; dass ich gerne ein kleiner Spotttölpel
wäre; der mit seinem Gesang den Tag für dich; für die anderen; und für
die ganze Welt ankündigt.

   Muss man mehr wissen; als das jeder einen
kleinen Vogel in der Seele hat; der die Person wiederspiegelt. Wenn die
Seele stirbt; fliegt der Vogel in die Welt und ist frei.

   Ist
deshalb der Vogel im Sturm allein? Weil er auf sein Vogel wartet; in
welche sich seine verstorbene Seele verliebt hat? Gibt es deshalb mehr
Vögel als Menschen auf der Erde?

  Tags: Spotttölpel


Abschied von einer alten Vertrauten.

Sie lag im Koma. Es hatte einen schweren Unfall gegeben und wir waren Schuld. Er vielleicht ein bisschen mehr als ich, aber das war jetzt völlig egal. Darüber wollten wir nicht streiten. Die Hauptsache war doch, dass sie wieder aufwachte.

    Wir besuchten sie täglich. Schuldbewusst und leise schlichen wir in ihr Krankenzimmer, setzten uns an ihr Bett, nahmen ihre Hand, hofften, dass sie uns erkennen und aufwachen würde. Sie musste uns doch erkennen, wir hatten doch so viel Zeit mit ihr verbracht. So viele Jahre. Stunden. Minuten. Sekunden. Doch sie schlief viel zu fest, um zu erkennen. Sie atmete, aber sie lebte nicht.

    Blass. Reglos. Fremd. So lag sie vor uns. War da, eindeutig existent, körperlich anwesend. Wir konnten sie sehen, aber sie sprach nicht mit uns. Konnte nicht. Mehr. Deshalb erzählten wir ihr Geschichten. Von früher, vom Sommer, vom Freibad, von Schoko- und Zitroneneis, von staubigen Feldwegen und nackten Füßen. Wir hofften, dass sie sich vielleicht erinnern und aufwachen würde. Doch sie schlief viel zu fest, um sich zu erinnern. Ihr Herz schlug, aber sie fühlte nichts.

    Manchmal besuchte ich sie auch allein. Manchmal hatte er keine Kraft mitzukommen. Dann erzählte ich ihr die anderen Geschichten. Die Geschichten, die nur sie und ich kannten. Die er zwar mit uns erlebt, sicher aber längst vergessen hatte. Diese Geschichten waren kurz. Es waren Momente. Herzschläge. Luftzüge. Blicke. Worte. Lachen. Sahne im Mundwinkel, Sonnencreme auf der Nasenspitze und Wimpern auf dem Zeigefinger – bereit jeden Wunsch zu erfüllen. Ich erzählte sie ihr alle. Nach und nach. Und ab und zu glaubte ich dann zu sehen, dass sie blinzelte. Nur ein winziges Bisschen.

    Wenn ich ihm abends davon erzählte, sagte er: „Wie schön!“ oder: „Ich bin sicher, dass sie das schaffen kann. Sie ist stark“. Aber je länger sie im Koma lag, desto seltener gelang es ihm, diese Sätze nicht nur zu sagen, sondern auch zu meinen. Irgendwann sagte er sie gar nicht mehr, sondern lächelte nur müde. Ich sah zu, wie er sie aufgab. Wie er aufhörte sie zu besuchen. Und schließlich nicht mal mehr an sie dachte.

    Von allen war ich die Letzte, die es einsah. Dass sie nicht mehr aufwachen würde. Dass sie nur noch eine Hülle war, die an etwas erinnerte, das einmal zu uns gehörte. Es war Zeit sie loszulassen. Ich durfte ihr nicht ihre Würde nehmen, nur weil ich zu sehr an ihr hing. Ein letztes Mal küsste ich sie auf die Stirn, doch sie blinzelte nicht mal mehr. Also zog ich die Stecker. Also ließ ich sie sterben. Die Liebe.


Zurück auf Los

Die Globalisierung macht die Welt gleicher. Was bedeuten heute Zugehörigkeit und HEIMAT?


[ Kitsch versus Kunst ]

Ein Mini-Manifest anlässlich meiner Foto-Ausstellung im Mannheimer Capitol.

"Was
ist Kunst?"  - Nun, zunächst einmal ist es einfach nur eine
Frage. Allerdings eine ganz besondere Frage, da sie um jeden Preis
unbeantwortet bleiben muss. Man stelle sich einmal vor,  jemand fände
wirklich eine allseits akzeptierte Antwort hierauf. Nicht auszudenken! Denn

     d

    ann würden
vermutlich nicht nur viele Museen plötzlich sehr leer sein, sondern
die verbliebenen Restbestände würden deutlich an Wirkung verlieren. Der Mythos Kunst müsste sich

      seit langem mal wieder gänzlich neu erfinden

    .

    Kunst ist also eine immerwährende Frage. Und was ist dann Kitsch?
Natürlich auch eine Frage. Aber Kitsch ist komplexer. Denn Kitsch
ist – im Gegensatz zur Kunst - vor allem auch eine klare Antwort
und somit allein deshalb schon das Gegenteil von Kunst. Jedoch gibt es diese Antithese, die kultiviert wird wie der ewige Kampf zwischen 'Gut' und 'Böse', nicht nur deswegen Kitsch schreit nicht nach (Be-)Deutung, so wie Kunst es
tut. Kitsch zeigt Klischees und Stereotypen und sichert damit auch
noch dauerhaft deren

     D

    asein. Und: Kitsch ist leicht reproduzierbar, sprich
Massenware für die vermeintlich dumme Masse.

    Aber
sind Kunst und Kitsch wirklich einander diametral entgegengesetzt?
Ist Kitsch wirklich die deutlichste Antithese zur Kunst? Oder lässt
sich nicht vielleicht doch Etwas erschaffen, das schlussendlich
beides ist?

    Der
größte Unterschied zwischen Kunst und Kitsch ist vermutlich, dass
die Menschen, die Kitsch produzieren

     n

    icht die gleichen Standesdünkel
haben wie Künstler, die leider keine andere Wahl haben, als sich
vom Kitsch deutlich zu distanzieren. Denn Künstler ohne
Standesdünkel und somit auch ohne Bilder, die für immer
bedeutungsschwanger bleiben, verlieren umgehend ihre
Daseinsberechtigung. Der akademische Kunstbetrieb braucht die
unendlich dauernde Bedeutungsschwangerschaft von Werken ebenso zum
Überleben wie der kommerzielle Kunstbetrieb der Galeristen, für die
die Bedeutungsschwangerschaft ein wichtiges Verkaufsargument ist;
frei nach dem Motto: Je kryptischer desto teuerer!

    Es
ist also das Sytem, das die Antithese und den deutlichen Unterschied
in Wahrnehmung und Wertigkeit verlangt

     und zwar

    nicht zuletzt auch aus ökonomischen
Gründen. Aber Systeme lassen sich ändern und das System
'Kunstbetrieb' bedarf einer Änderung! Denn die Abgrenzung von Kunst
gegen Kitsch mittels echter (oder künstlicher) Tiefgründigkeit ist
gleichzeitig auch eine Abgrenzung von einem großen Teil der
Gesellschaft. Die Frage nach einem gesamtgesellschaftlichem Nutzen
von Kunst spielt dabei keinerlei Rolle mehr. Leider liegen Kunst und
Kunstbetrieb mit dieser ausgeprägten Form von assozialer Borniertheit
voll im Trend der Zeit, nur dass sie sich - im Gegensatz zu Politik und Wirtschaft - den Anstrich von Intellektualität verleihen.

    Künstler
können und sollen auch weiterhin Werke schaffen, hinter denen eine
intellektuelle Leistung steckt. Unsere Gesellschaft hat ohnehin schon
zu wenige Denker und zu viel bedeutungslose Massenware. Aber gerade
deshalb würde ein gesamtgesellschaftlicher Nutzen von Kunst darin
bestehen, mehr Menschen zum kreativen Sehen, Denken und
Interpretieren einzuladen, statt plakativ kryptisch zu sein. Elemente
des Kitsch könnten Kunst leichter zugänglich machen, ohne sie
deswegen zwangsläufig intellektuell zu entwerten.

    In
meiner neuen Fotoausstellung habe ich das Experiment mit der
nahtlosen Verknü

     p

    fung der zwei Antithesen gewagt und im Revier des
Kitsch gewildert. Und siehe da, es wurde Kunst. Obwohl

     ...

      W

    er kann das
schon so genau sagen? Schließlich ist die Frage 'Was ist Kunst?' ja
die, auf die es niemals eine Antwort geben darf.

  Tags: Kunst, fotografie, fotographie, Kitsch, Kunstwelt, Kunstwerk


Love for sale

Wer
sich schonmal in den Jungle der Singlebörsen verirrt hat, merkt schnell – da stimmt was nicht. Nicht nur, dass man sich nicht
wirklich mit so etwas beschäftigt, wenn man nicht gerade in einer
mittelschweren Lebenskrise befindet, sondern auch, dass dort eben
abgesehen von demProfit, der mit dem Schicksal von Menschen gemacht
wird, die unter Umständen in der Zwickmühle stecken, eine scheinbar
heile Welt verkauft wird, die nicht wirklich erreichbar ist.
                            Oder vielleicht eben doch, aber bestimmt
nicht im Internet!

    Wenn
man sich den Begriff Liebe einfach einmal nüchtern anschauen mag und
betrachtet, was die Liebe an sich eigentlich für einen
evolutionärten Nutzen hat, fällt sofort auf, dass durch das
Massenangebot an Liebe oder besser gesagt Liebe als Massenware, kein
gutes Ergebnis erzielt werden kann. Der Selektionsmechanismus für
den sie steht wird durch ein Überangebot ganz bestimmt nicht
vereinfacht oder beschleunigt. Ganz im Gegenteil!

    Ein
beliebter Spruch auf den Profilen ist oft: „Hätte Dich auch lieber
im Supermarkt kennengelernt...“ oder auch: „...keine Ahnung was
ich hier eigentlich will“. Da fragt man sich dann schon, weshalb
wir eigentlich alle mittlerweile scheinbar so ängstlich oder
sozialparanoid geworden sind, dass wir uns nicht mehr trauen können
jemanden „auf der Straße“, „draußen“ oder eben einfach „im
Leben“ anzusprechen und ihm oder ihr zu sagen, dass wir sie oder
ihn interessant finden und gerne näher kennenlernen möchten. Mit
ein bisschen sozialem Geschick – versteht sich.

    Die
vermeintliche Sicherheit, die das Internet an mehr im Gegensatz zur
großen, bösen und weiten Welt bieten soll, entpuppt sich
gleichfalls schnell als Flopp. So ist doch gerade für „Criminnal
minds“ ein systematisches Vorgehen im Internet wesentlich leichter,
als sonst irgendwo.              Und weil das auch schon einige helle
Geister inzwischen bemerkt zu haben scheinen, wird es immer
schwieriger ein reales Treffen zu verabreden.

    Vielleicht
liegt es aber auch ganz einfach daran, dass ich mir das selber nicht
richtig vorstellen kann. Meine Traumfrau, so glaube ich, wäre
niemals so bescheuert gewesen um sich bei so einer Seite überhaupt
erst anzumelden.

    Sollte
es mir dennoch in absehbarer Zeit (bevor ich mich schon wieder
abgemeldet habe) passieren, dass ich einfach nur „Bingo“ denke,
wird ihr und mir schon zugegebenem Zeitpunkt eine passende Geschichte
einfallen mit der wir unser Cyber-Tächtelmächtel kaschieren
könnten.

    Denn
mal im Ernst, wer will schon seinen Kindern später einmal erklären
müssen, dass sich Mama und Papa im Internet kennengelernt haben. Bei
dieser Vorstellung läuft es mir jetzt schon eiskalt den Rücken
runter!


Der Zauber einer Nacht

Der Zauber einer Nacht. Und das Gefühl danach, etwas verpassen zu können.

Da saß ich nun in deiner leeren Wohnung. Eine mir fremde Wohnung in einer mir fremden Stadt in einem nicht mehr ganz so fremden Land.

   Mir gegenüber lag meine Freundin. Schlief und wartete auf Genesung.

   Ich war allein, hatte Zeit für mich. Zeit, zum Nachdenken. Zu viel Zeit zum Nachdenken.

   Zwei Monate war es nun her, dass wir uns kennen lernten. Da war dieses Seminar.

   Schon am ersten Abend warst du mir sympathisch. Wir saßen mit all den anderen am Strand, tranken, lachten, diskutierten schließlich, waren uns uneinig.

   Am nächsten Tag merkte ich, dass du unsere kleine Auseinandersetzung vom Vorabend nicht weiter thenatisieren wolltest. Für mich war das in Ordnung, ich nahm dir deine Meinung nicht übel. Ich mochte dich. Wir verbrachten an diesem Tag viel Zeit miteinander; wir redeten, hatten Spaß und verstanden uns.

   Auch an diesem Abend saßen wir wieder am Strand, doch etwas war anders. Die allgemeine Stimmung war nicht so ausgelassen wie am Vorabend. Als du sagtest, du würdest ins Bett gehen und in Richtung unserer Unterkünfte gingst, folgte ich dir einige Minuten später. Ich wollte nicht, dass dieser Tag so endete.

   Endlich waren wir zu zweit und unterhielten uns ungestört. Wir berührten uns wir zufällg, streichelten uns, bis du mich schließlich küsstest.

   Wir beide wollten mehr als diesen einen Kuss. Wir wurden stürmischer, fordernder, leidenschaftlicher. Als wir irgendwann vor meiner Zimmertür standen, fragtest du, ob ich nochmal mit zum Strand käme. Ich war unentschlossen. Unentschlossen, bis ich mich nicht mehr gegen mein Verlangen wehren konnte, einen sicheren Ort für uns beide wollte.

   Am Strand schliefen wir miteinander. Als wir uns früh am Morgen voneinander verabschiedeten, wussten wir beide, dass wir nie ein Wort über das Geschehene miteinander wechseln würden.

   Am nächsten Morgen redeten wir kaum miteinander, niemand sollte mitbekommen, was zwischen uns passiert war.

   Als alle sich herzlich voneinander verabschiedeten, gingen wir wortlos auseinander. Ich stieg in den Bus, sah dich an. Du lächeltest. Ich lächelte zurück. Ein Lächeln, das für uns beide unmisverständlich war.

   Der Bus fuhr ab und in mir machte sich Unwohlsein breit. Unwohlsein und Angst. Angst, dich nie wieder zu sehen.

   Zwei Monate war das nun her.

   Bis ich mit deiner Mitbewohnerin besprach, dass meine Freundinnen und ich zu Besuch kämen.

   Als wir ankamen warst du nicht da. Ich fragte, ob du Bescheid wüsstest, dass wir da seien. Wollte sicher gehen. Alles sei abgesprochen, war die Antwort.

   Irgendwann standest du vor mir; fragtest, wie es mir ginge. Als sei nie etwas gewesen.

   Am Abend unterhieltst  dich mit den Anderen. Ich sah dich nur an und erinnerte mich. Du blicktest zurück mit einem Ausdruck in den Augen, der mir sagte, dass auch du nicht vergessen hattest.

   In mir stieg diese Idee auf, mich dir anzunähern; wie vor zwei Monaten. Ich wollte nochmal mit dir schlafen. Eine Idee, bei der ich von vornherein wusste, dass sie nur ein Hirngespinst war.

   Ich sah dich an diesem Abend nicht wieder. Du gingst in dein Zimmer um Musik zu machen. Den Mumm an deine Tür zu klopfen hatte ich nicht.

   Jetzt warst du weg, hattest die Wohnung verlassen. Und wieder diese Angst. Die Angst, dich nie wieder zu sehen. Dieses Mal war ich mir sicher. Bals würde ich zurück in Deutschland sein.

   Zum Abschied drücktest du mich fester, als zur Begrüßung am Vortag. Plötzlich spürte ich wieder diese Kraft. Die Kraft, die ich vor zwei Monaten bereits gespürt hatte.

   Du warst weg. Ich ging in dein Zimmer, schaute mir deine Bücher an und lernte ein Stück deiner Persönlichkeit kennen.

   Alles was mir nun blieb, war eine Erinnerung.

   Die Erinnerung an eines der schönsten Erlebnisse meines Auslandaufenthalts. Du warst, bist und bleibst Teil davon.


Generation Atemlos

Guten Tag und
herzlich willkommen! Wir sind die Generation Atemlos, steigen Sie
ein, genießen Sie die Fahrt. Sie wissen nicht, wer wir sind? Wir
sind die, die zu müde sind um zu schlafen und zu wach um zu träumen.
Wir sind im Hier und Jetzt, die Zukunft zu unseren Füßen, die
Vergangenheit auf unseren Schultern. Wir haben von allem zu viel und
von nichts zu wenig und wir sind trotzdem auf der Suche – nach mehr
und gleichzeitig weniger, nach dem, was wir nicht haben, aber
unbedingt brauchen. Wir holen tief und noch tiefer Luft und atmen nie
wieder aus. Wir geben nichts wieder her und bauen riesige Türme aus
Momenten, Bildern und Gefühlen, kleben ein Mosaik aus tausend
Teilen, das man nur erkennt, wenn man fünf Schritte zurück macht.
Wir sind vage und präzise zugleich, weil wir eigentlich alles schon
wissen und doch nichts erkennen. Wir sind überglücklich und zu Tode
betrübt, weil wir es können, weil wir vor nichts wirklich Angst
haben müssen. Wir sind hungrig auf das Leben und eigentlich schon
übersatt. Wir haben noch nie entbehrt und uns verzehrt, nicht
wirklich jedenfalls. Wir haben große Krisen und bilden uns ein, dass
wir das Ende der Welt erreicht haben, dass nichts schlimmer sein
könnte, dass es dieses Mal das letzte Mal war, endgültig, wirklich
jetzt. Türen schließen, bitte zurücktreten, der Zug fährt jetzt
ab – nächste Station Resilienz. Denn das ist die Kunst, aus der
Mücke den Elefanten und aus dem Elefant gleich wieder die Mücke zu
machen, das Leben ist schließlich kurz und es gibt so viel zu
erleben. Wir haben das Recht unbeständig zu sein, denn wer sollte
uns daran hindern. Also sind wir unbeständig, sind konsequent
widersprüchlich, springen von hier nach dort, und wieder zurück,
Hauptsache wir springen. Wir perfektionieren das Paradoxe, erfreuen
uns an unserer Freiheit und leiden nur ganz leise im Geheimen, wenn
keiner zuschaut. Aber das ist schon okay, weil es uns allen so geht
und vielleicht ist das der Kleber, der uns zusammenhält, die
Generation Atemlos. Dass wir alle gemeinsam selbstsicher, zielsicher
schweben über einem Netz aus Ängsten und Unsicherheiten, mit der
Gewissheit, dass wir uns auch mal fallen lassen können. Wir begrüßen
Sie auf der Fahrt Richtung Wunderland Leben, lehnen Sie sich zurück
und genießen Sie die Fahrt – sie ist einmalig und wunderbar
sonderbar.

  Tags: Leben, Generation, Vergangenheit, Zukunft, Gegenwart, Resilienz, paradox, Unsicherheit, Gewissheit, Suche, Luft


Niemals

Erstaunlich wie schnell niemals vergeht.

"Ich weiß nicht, ob es gut ist es zu sagen, aber du
fehlst mir so dermaßen, dass es mich regelrecht innerlich zerreißt.

    Und mich zermürbt der Gedanke, dass ich nicht mit dir
zusammen sein kann. Genauso zermürbt mich das Wissen, dass keine andere so sein
wird wie du.

    Gäbe es einen Gott bei dem ich mich für unsere gemeinsame
Zeit bedanken könnte, würde ich auf die Knie fallen und dabei je einen Liter
Freuden- wie Trauertränen weinen. Da ich nicht an diesen Gott glauben kann,
weine ich nachts im Bett und mein Kissen muss die Tränen aufsaugen. Du hast mir
so viel gegeben und die Zeit war so wunderschön. Ich weiß nichts, was ich mehr
bedauere, als dass wir nicht zusammen sein können. Die Zeit, die Augenblicke,
die Stunden mit dir werden niemals durch irgendetwas anderes zu ersetzen sein.
Niemals."

    Erstaunlich, wie schnell "niemals" vergeht.

  Tags: verflossene Liebe, Lüge, Abschied, Vergänglichkeit


Gefallen

Schreien, weinen, würgen, kotzen und vorallem weg von hier.

Was passiert hier? Wer holt mich hier raus? Alles dreht sich, ich verliere das Gleichgewicht und falle, falle immer wieder hin und schlage mir die Knie wund.

    Kann mich nicht mehr halten, verliere mich, mein Bewusstsein. Wo bin ich? Meine Kräfte verlassen mich langsam, schleichend. Salzige Tränen laufen mir die Wangen runter, ich kann sie nicht stoppen. Krümme mich vor schmerzen und langsam beginne ich zu realisieren was hier geschieht. Ich verliere mich, mal wieder.

    Sollte ich mich nicht langsam daran gewöhnt haben? Nein, so einfach macht man's mir nicht. Ich tue den nächsten Schritt und versinke. Ich komme nicht vorran, bin am verweifeln. Mein Kopf hämmert, Stille erdrückt mich und die Trauer zerfrisst mich.

    Was bleibt mir noch? Erinnerungen, schöne Worte, Gedanken an eine andere Zeit, Fotos, Briefe, Geschichten, ja und du, DU bleibst mir.

    Und ich weiß, dass ich nichts brauche, außer dich.

    Du bist alles.

    Ab und an verliert man sich selbst, die Augen werden müde, der Blick trüb, die Welt kommt einem wie hinter einem dicken, feuchten Nebel vor. Man kann kaum etwas erkennen und versinkt in Einsamkeit.

    Halte meine Hand, halte sie fest, selbst wenn ich sinke, halt mich fest bis nur noch ein Hauch leben in mir ist, halt mich fest bis auch mein letztes Haar unter Wasser ist.

    Versprich mir, dass du an mich denkst und mich nicht vergisst.

    Versprich mir, dass du immer und überall bei mir bist.

    Wenn ich nicht mehr da bin, erinner dich an mich, an dich, an uns.

     Die Gedanken sind schwer.


Vorsicht, Feuer!

Vor einiger Zeit bin ich auf diesen tumblr-Blog gestoßen:

    The Burning House

   . Dort werden Fotos von Dingen gezeigt, die Menschen mitnehmen würden, wenn ihr Haus brennt.

   Daraufhin stellte ich mir die Frage, was ich wohl aus meiner Wohnung retten würde. Da ich keine Kinder oder Haustiere habe, die es zu retten lohnt, würde ich mich vermutlich auf das Wesentliche konzentrieren: materielle Güter mit sentimentalem Wert. Also meine Kamera-Sammlung, eine meiner externen Festplatten, damit die Daten nicht komplett weg wären, und andere Dinge, mit denen ich persönliche Erinnerungen verbinde wie meinen alten Reisepass mit den ganzen Stempeln oder meine Tagebücher von früher. Natürlich ist es fraglich, ob man das in so einer Situation überhaupt alles tragen kann und wie man dann reagiert - also ob man panisch wird oder Ruhe bewahrt.

       Burning House

      von

       NEON

   Stellt euch vor, euer Haus brennt: Was würdet ihr mitnehmen? Eher praktische Dinge? Etwas Wertvolles? Oder doch lieber Sachen mit emotioneller Bedeutung?

   Gerne könnt ihr auch Bilder davon hochladen - wir sammeln sie dann in einer Galerie.

  Tags: NUT, NEON User täglich, Brandfall


Kontaktanzeigen für Zuchtvieh

Beleibtes Schwein, in der Blütephase, erfolgreich gemästet, mit Hang zur Dramatik, sucht kleine, devote Sau in der Krise, die eine gute Figur in Aspik abgibt. Sie sollte anders sein als andere, aber erkennbar ein Tier. Ein Gespür für gutes Gebäck wäre wünschenswert.

     Erste Antwort einer Sau.

    Liebes Schwein,

    Ich bin ebenfalls auf der Suche, seit langem schon. Mein Lebensgefährte ist vor einigen Monden verstorben und liegt seit dem viel rum. Es scheint als hätte er seine Bestimmung gefunden aber an Lebensfreude verloren. Alle Versuche von Hypnose scheiterten kläglich. Einen sorgenfreien Lebensabschnitt wünsche ich mir. Vielleicht weniger Ziele und mehr Genügsamkeit, zu zweit.

     Erste Antwort einer zweiten Sau.

    Ich bin preisgekrönt, wurde mehrfach abgelichtet und ziere ein Vereinswappen. Meine individuelle Haltung gestattet es mir, mehr zu sein, als ein reines Schwein. In der Vergangenheit hatten triviale Gefühle keinen Raum in meinem Leben. Doch die Isolation nagt zunehmend an mir. Das Gewicht der Krone steigert meinen Wert - doch für wen.

     Erste Antwort einer dritten Sau.

    Ich bin geplant spontan und lache ausreichend viel. Was mir zum Glück fehlt, ist ein fester Platz an deiner Seite. Wenn ich rede, rede ich mehr als ich sage. Anpassungsfähigkeit wurde mir attestiert und auch parasitär gehöre ich zum glänzenden Durchschnitt. Noch muss ich dem regen Paartreiben zusehen, doch vielleicht in Zukunft, bin auch ich, prächtig trächtig, vielleicht mit deiner Hilfe.

     Fortsetzung folgt... (vllt.)

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