text
stringlengths 0
53
|
|---|
perch’ io guardassi suso; ma io era |
già per me stesso tal qual ei volea: |
ché la mia vista, venendo sincera, |
e più e più intrava per lo raggio |
de l’alta luce che da sé è vera. |
Da quinci innanzi il mio veder fu maggio |
che ’l parlar mostra, ch’a tal vista cede, |
e cede la memoria a tanto oltraggio. |
Qual è colüi che sognando vede, |
che dopo ’l sogno la passione impressa |
rimane, e l’altro a la mente non riede, |
cotal son io, ché quasi tutta cessa |
mia visïone, e ancor mi distilla |
nel core il dolce che nacque da essa. |
Così la neve al sol si disigilla; |
così al vento ne le foglie levi |
si perdea la sentenza di Sibilla. |
O somma luce che tanto ti levi |
da’ concetti mortali, a la mia mente |
ripresta un poco di quel che parevi, |
e fa la lingua mia tanto possente, |
ch’una favilla sol de la tua gloria |
possa lasciare a la futura gente; |
ché, per tornare alquanto a mia memoria |
e per sonare un poco in questi versi, |
più si conceperà di tua vittoria. |
Io credo, per l’acume ch’io soffersi |
del vivo raggio, ch’i’ sarei smarrito, |
se li occhi miei da lui fossero aversi. |
E’ mi ricorda ch’io fui più ardito |
per questo a sostener, tanto ch’i’ giunsi |
l’aspetto mio col valore infinito. |
Oh abbondante grazia ond’ io presunsi |
ficcar lo viso per la luce etterna, |
tanto che la veduta vi consunsi! |
Nel suo profondo vidi che s’interna, |
legato con amore in un volume, |
ciò che per l’universo si squaderna: |
sustanze e accidenti e lor costume |
quasi conflati insieme, per tal modo |
che ciò ch’i’ dico è un semplice lume. |
La forma universal di questo nodo |
credo ch’i’ vidi, perché più di largo, |
dicendo questo, mi sento ch’i’ godo. |
Un punto solo m’è maggior letargo |
che venticinque secoli a la ’mpresa |
che fé Nettuno ammirar l’ombra d’Argo. |
Così la mente mia, tutta sospesa, |
mirava fissa, immobile e attenta, |
e sempre di mirar faceasi accesa. |
A quella luce cotal si diventa, |
che volgersi da lei per altro aspetto |
è impossibil che mai si consenta; |
però che ’l ben, ch’è del volere obietto, |
tutto s’accoglie in lei, e fuor di quella |
è defettivo ciò ch’è lì perfetto. |
Omai sarà più corta mia favella, |
pur a quel ch’io ricordo, che d’un fante |
che bagni ancor la lingua a la mammella. |
Non perché più ch’un semplice sembiante |
fosse nel vivo lume ch’io mirava, |
che tal è sempre qual s’era davante; |
ma per la vista che s’avvalorava |
in me guardando, una sola parvenza, |
mutandom’ io, a me si travagliava. |
Ne la profonda e chiara sussistenza |
de l’alto lume parvermi tre giri |
di tre colori e d’una contenenza; |
e l’un da l’altro come iri da iri |
parea reflesso, e ’l terzo parea foco |
che quinci e quindi igualmente si spiri. |
Oh quanto è corto il dire e come fioco |
al mio concetto! e questo, a quel ch’i’ vidi, |
è tanto, che non basta a dicer ‘poco’. |
O luce etterna che sola in te sidi, |