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WILLIAM SHAKESPEARE | Los ojos de mi ama no se parecen en nada al sol; El coral es mucho más rojo que el rojo de sus labios; Si la nieve es blanca, entonces sus pechos son pardos; Si los cabellos son alambres, le crecen alambres negros en la cabeza. He visto rosas damasquinadas, rojas y blancas, pero no veo tales rosas en sus mejillas; Y en algunos perfumes hay más deleite Que en el aliento que apesta de mi ama. Me encanta oírla hablar, pero sé muy bien que la música tiene un sonido mucho más agradable; Reconozco que nunca vi marchar a una diosa; Mi ama, cuando camina, pisa en el suelo. Y sin embargo, por el cielo, creo que mi amor es tan raro como cualquiera que ella desmienta con una falsa comparación. | Soneto 130: Los ojos de mi ama no se parecen en nada al sol | Renacimiento | Amor |
WILLIAM SHAKESPEARE | Pobre alma, el centro de mi tierra pecaminosa, [......] estos poderes rebeldes que tienes, ¿Por qué te languideces por dentro y sufres escasez, Pintando tus paredes exteriores tan costosas y alegres? ¿Por qué un costo tan grande, teniendo un contrato de arrendamiento tan corto, gastas en tu mansión que se desvanece? ¿Los gusanos, herederos de este exceso, Devorarán tu carga? ¿Es este el fin de tu cuerpo? Entonces alma, vive de la pérdida de tu sirviente y deja que languidezca para agravar tu tienda; Compre términos divinos en la venta de horas de escoria; Dentro ser alimentado, fuera ser rico no más. Así te alimentarás de la Muerte, que se alimenta de los hombres, Y, la Muerte una vez muerta, ya no hay más muerte. | Soneto 146: Pobre alma, centro de mi tierra pecadora, | Renacimiento | Amor |
ES JONSON | Todavía para estar limpio, todavía para estar vestido, Como si fueras a un banquete; Todavía por empolvar, aún por perfumar; Señora, es de suponer, aunque no se encuentren las causas ocultas del arte, no todo es dulce, no todo es sonido. Dame una mirada, dame un rostro, Que haga de la sencillez una gracia; Túnicas sueltas, cabello tan suelto; Tan dulce descuido me toma más que todos los adulterios del arte. Golpean mis ojos, pero no mi corazón. | Todavía para estar limpio, todavía para estar vestido | Renacimiento | Amor |
JUAN DONNE | Viejo loco ocupado, sol rebelde, ¿Por qué nos llamas así, a través de ventanas y cortinas? ¿Deben seguir tus movimientos las estaciones de los amantes? Desgraciado pedante descarado, ve a regañar a los escolares tardíos y a los aprendices amargados, ve a decirles a los cazadores de la corte que el rey cabalgará, llama a las hormigas del campo para que cosechen los cargos, ama a todos por igual, no conoce la estación ni el clima, ni las horas, los días, los meses, que son los harapos del tiempo. Tus rayos, tan reverentes y fuertes ¿Por qué deberías pensar? Podría eclipsarlos y nublarlos con un guiño, pero no perdería su vista por tanto tiempo; Si sus ojos no han cegado los tuyos, Mira, y mañana tarde dime, Si las dos Indias de especia y las mías Están donde las dejaste, o yacen aquí conmigo. Pregunta por esos reyes que viste ayer, y oirás, todos aquí yacen en una cama. Ella es todos los estados, y todos los príncipes, yo, Nada más lo es. Los príncipes no hacen más que jugar con nosotros; comparado con esto, Todo el honor imita, toda la riqueza alquimia. Tú, sol, eres la mitad de feliz que nosotros, en que el mundo se ha contraído así. Tu edad pide tranquilidad, y como tus deberes son Calentar el mundo, eso está hecho en calentarnos a nosotros. Brilla aquí para nosotros, y estás en todas partes; Este lecho es tu centro, estas paredes, tu esfera. | el sol naciente | Renacimiento | Amor |
TOMÁS CAMPEÓN | Hay un jardín en su rostro Donde crecen rosas y lirios blancos; Un paraíso celestial es ese lugar en el que fluyen todos los frutos agradables. Allí crecen cerezas que nadie puede comprar, Hasta que ellos mismos gritan "Cereza madura". Esas cerezas encierran bastante de perla de oriente una doble hilera, que cuando muestra su encantadora risa, parecen capullos de rosa llenos de nieve; Sin embargo, ni los pares ni los príncipes pueden comprar, Hasta que ellos mismos griten "Cereza madura". Sus ojos como ángeles todavía los miran, Sus cejas como arcos tensos se erigen, Amenazando con penetrantes fruncidos el ceño de matar a Todos los que intentan con el ojo o la mano Esas cerezas sagradas de acercarse, Hasta que "Cereza madura" lloran ellas mismas. | Hay un jardín en su cara | Renacimiento | Amor |
SIR THOMAS WYATT | Huyen de mí los que alguna vez me buscaron Con pie descalzo, acechando en mi cámara. Los he visto tiernos, mansos y mansos, Que ahora son salvajes y no recuerdan Que alguna vez se pusieron en peligro Para tomar el pan de mi mano; y ahora van, buscando afanosamente con un cambio continuo. Gracias a la fortuna ha sido veinte veces mejor; pero una vez en especial, con ropa delgada y un aspecto agradable, cuando su vestido suelto de sus hombros se cayó, y ella me tomó en sus brazos largos y pequeños; Con eso dulcemente me besó Y suavemente dijo: Querido corazón, ¿qué te parece esto? No era un sueño: yacía despierto. Pero todo se convierte a través de mi dulzura en una extraña forma de abandono; Y tengo permiso para irme de su bondad, y ella también, para usar la novedad. Pero ya que me sirven tan amablemente, me gustaría saber lo que ella se merece. | huyen de mi | Renacimiento | Amor |
TOMÁS CAMPEÓN | Arroja tres veces estas cenizas de roble al aire, tres veces siéntate mudo en esta silla encantada, luego tres veces ata este nudo de amor verdadero, y murmura suavemente "Ella lo hará, o no lo hará". Ve a quemar estas malas hierbas venenosas en ese fuego azul, estas plumas de lechuza y este brezo punzante, este ciprés reunido en la tumba de un hombre muerto, para que todos mis miedos y preocupaciones puedan tener un final. ¡Entonces venid, hadas! baila conmigo una ronda; Derrite su duro corazón con tu melodioso sonido. En vano son todos los encantos que puedo idear: ella tiene un arte para romperlos con los ojos. | Tira tres veces estas cenizas de roble | Renacimiento | Amor |
SIR THOMAS WYATT | Sueño inestable, según el lugar, Ser firme una vez, o por lo menos ser verdadero. Por saboreada dulzura haz que no lamente La súbita pérdida de tu falsa fingida gracia. Por buen respeto en un caso tan peligroso, no la trajiste a este maullido agitado, sino que hiciste que mi espíritu viviera, mi cuidado para renovar, mi cuerpo en la tempestad su socorro para abrazar. El cuerpo muerto, el duende tenía su deseo, Indoloro era el uno, el otro en deleite. ¿Por qué entonces, ay, no se mantuvo bien, Volviendo, para saltar al fuego? Y donde estaba en el deseo, no podía permanecer, Tales simulacros de sueños se convierten en dolor mortal. | sueño inestable | Renacimiento | Amor |
JUAN DONNE | Así como los hombres virtuosos se alejan apaciblemente y susurran a sus almas que se vayan, mientras que algunos de sus tristes amigos dicen que ahora se va el aliento y otros dicen que no: así que derretiremos y no hagamos ruido, ni lágrimas ni lágrimas. las tempestades de suspiros se mueven; 'Twere profanación de nuestras alegrías Para decirle a los laicos nuestro amor. El movimiento de la tierra trae daños y temores, los hombres calculan lo que hizo y significó; Pero el temor de las esferas, aunque mucho mayor, es inocente. El aburrido amor sublunar de los amantes (cuya alma es sentido) no puede admitir la Ausencia, porque elimina Aquellas cosas que lo elementalizaban. Pero nosotros por un amor tan refinado, Que nosotros mismos no sabemos lo que es, Inter-seguros de la mente, Despreocupados, ojos, labios y manos para extrañar. Por tanto, nuestras dos almas, que son una, aunque debo irme, no soportan aún una brecha, sino una expansión, como el oro contra la aireada delgadez golpean. Si son dos, son dos, como dos brújulas gemelas rígidas; Tu alma, el pie fijo, no se muestra para moverse, pero lo hace, si el otro lo hace. Y aunque se sienta en el centro, Sin embargo, cuando el otro vaga lejos, Se inclina y lo escucha, Y crece erguido, cuando llega a casa. Tal serás para mí, que debo, como el otro pie, correr oblicuamente; Tu firmeza hace justo mi círculo, Y me hace terminar donde empecé. | Una despedida: Prohibir el duelo | Renacimiento | Amor |
JUAN DONNE | Permíteme derramar Mis lágrimas ante tu rostro, mientras me quedo aquí, Porque tu rostro las acuña, y tu sello llevan, Y por esta acuñación tienen algo de valor, Porque así están Embarazados de ti; Frutos de mucho dolor son, emblemas de más, Cuando cae una lágrima, que caes tú que ella llevó, Entonces tú y yo no somos nada, cuando en una orilla diversa. En una bola redonda, un artesano que tiene copias, puede colocar una Europa, África y Asia, y hacer rápidamente lo que no era nada, todo; Así crece cada lágrima que llevas, un globo, sí, un mundo, por esa impresión, hasta que tus lágrimas, mezcladas con las mías, inundan este mundo; por las aguas enviadas por ti, mi cielo se disolvió así. Oh más que luna, no levantes mares para ahogarme en tu esfera, no me llores muerto, en tus brazos, pero abstente de enseñarle al mar lo que puede hacer demasiado pronto; Que no encuentre el ejemplo del viento, para hacerme más daño del que se propone; Puesto que tú y yo suspiramos el aliento del otro, el que más suspira es el más cruel y apresura la muerte del otro. | Una despedida: de llanto | Renacimiento | Amor |
SIR THOMAS WYATT | ¿Qué necesita estas palabras trepidantes y viento gastado? Todo esto no puede hacerme restaurar mi presa. Robar vuestro bien, iwis, no es mi mente, Ni sin causa mostré vuestra mano justa. Que el amor sea el juez o quien sea el próximo que nos encontremos Que ambos escuchen lo que tú y yo podemos decir: Ella me quitó un corazón, y yo un guante de ella. Veamos ahora si lo uno vale lo otro. | ¿Qué necesita estas palabras amenazantes? | Renacimiento | Amor |
SIR THOMAS WYATT | ¿Qué debo decir, ya que la fe está muerta, y la verdad lejos de ti ha huido? ¿Debo ser guiado por la duplicidad? ¡No, no, señora! Te prometí, y tú me prometiste, ser tan fiel como lo sería. Pero ya que veo tu doble corazón, ¡Adiós mi parte! Aunque tomar No es mi mente, Sino abandonar [Uno tan cruel] Y como lo encuentre, Así confiaré: ¡Adiós, injusto! ¿Puedes decir que no? ¿Pero dijiste que siempre debería ser obedecido? Y así traicionado O que yo sabía Adiós, sin besar. | Qué debería decir | Renacimiento | Amor |
TOMÁS CAMPEÓN | Cuando debes regresar a las sombras del subsuelo, y allí llega un nuevo invitado admirado, los hermosos espíritus te envuelven, el blanco Iope, la alegre Helena y los demás, para escuchar las historias de tu amor consumado. lengua suave cuya música puede mover el infierno; Entonces hablarás de las delicias de los banquetes, de las mascaradas y jarana que hizo la dulce juventud, de los torneos y grandes desafíos de los caballeros, y de todos estos triunfos por causa de tu hermosura: cuando hayas contado estos honores que te han hecho, entonces di, oh , cómo me mataste. | Cuando debes volver a Shades of Underground | Renacimiento | Amor |
SIR THOMAS WYATT | Quien quiera cazar, sé dónde hay una cierva, pero en cuanto a mí, helas, no puedo más. El trabajo en vano me ha fatigado tanto que soy de los que más se rezagan. Sin embargo, que mi mente cansada no se aparte de la cierva, sino que como ella huye antes de desmayarse, la sigo. Dejo, pues, Sithens en una red Busco contener el viento. Quien enumere su cacería, lo pongo fuera de duda, Así como puedo gastar su tiempo en vano. Y grabado con diamantes en letras claras Está escrito, alrededor de su hermoso cuello: Noli me tangere, soy del César, Y salvaje para agarrar, aunque parezco manso. | Quien lista para cazar, sé dónde está una cierva | Renacimiento | Amor |
SIR THOMAS WYATT | Mula vieja que te crees tan hermosa, deja con astucia tu hermosura para repararla, porque es verdad, sin fábula alguna, que nadie se sienta más cabalgando en tu silla. Demasiado trabajo, así que haz tu apariencia de tren. Vieja mula con sabor falso, aunque engañes el aire, el sabor que percibas bien en tu guarida sabe algo a un establo de Kappurs. Vosotros, vieja mula, debéis ahora servir al mercado ya la feria, Todo por la carga, por alforjas un par. Ya que las canas han sido empolvadas en tu sable, lo que buscas, tú mismo debes capacitarte para comprarlo mediante pago y oración, vieja mula. | Vieja mula | Renacimiento | Amor |
EDGAR LEE MAESTROS | Me apoyé contra la repisa de la chimenea, enfermo, enfermo, Pensando en mi fracaso, mirando hacia el abismo, Débil por el calor del mediodía. La campana de una iglesia sonó tristemente a lo lejos, escuché el llanto de un bebé, y la tos de John Yarnell, postrado en cama, febril, febril, agonizante, luego la voz violenta de mi mujer: "¡Cuidado, las papas se están quemando! " Los olí... luego hubo un asco irresistible. Apreté el gatillo... negrura... luz... Lamento indescriptible... buscando a tientas el mundo otra vez. ¡Demasiado tarde! Así vine aquí, con pulmones para respirar... uno no puede respirar aquí con pulmones, aunque uno debe respirar. ¿De qué sirve librarse del mundo, cuando ningún alma puede escapar jamás al destino eterno de la vida? | harold arnett | Moderno | Mitología y folclore |
EDGAR LEE MAESTROS | Fui los primeros frutos de la batalla de Missionary Ridge. Cuando sentí que la bala entraba en mi corazón, deseé haberme quedado en casa e ir a la cárcel por robar los cerdos de Curl Trenary, en lugar de huir y unirme al ejército. Prefiero mil veces la cárcel del condado que yacer bajo esta figura de mármol con alas, y este pedestal de granito que lleva las palabras, Pro Patria. ¿Qué significan, de todos modos? | Knowlt Hoheimer | Moderno | Mitología y folclore |
EDGAR LEE MAESTROS | Yo solo tenía ocho años; Y antes de que creciera y supiera lo que significaba, no tenía palabras para eso, excepto Que me asusté y le dije a mi Madre; Y que mi padre consiguió una pistola y habría matado a Charlie, que era un niño grande, de quince años, de no haber sido por su madre. Sin embargo, la historia se aferró a mí. Pero el hombre que se casó conmigo, un viudo de treinta y cinco años, era un recién llegado y nunca lo supo hasta dos años después de que nos casamos. Luego se consideró engañado, y el pueblo estuvo de acuerdo en que yo no era realmente virgen. Bueno, me abandonó y morí el invierno siguiente. | nellie clark | Moderno | Mitología y folclore |
WILLIAM BUTLER YEATS | WB Yeats, Lapis Lazuli de The Poems of WB Yeats: A New Edition, editado por Richard J. Finneran. Copyright 1933 de Macmillan Publishing Company, renovado en 1961 por Georgie Yeats. Reimpreso con el permiso de AP Watt, Ltd. en nombre de Michael Yeats. | Lapislázuli | Moderno | Mitología y folclore |
WILLIAM BUTLER YEATS | ¿Por qué he de culparla de haber llenado mis días de miseria, o de haber enseñado últimamente a los hombres ignorantes las formas más violentas, o arrojado las pequeñas calles sobre los grandes, si hubieran tenido un valor igual al deseo? ¿Qué podría haberla hecho pacífica con una mente que la nobleza hizo simple como un fuego, con una belleza como un arco tenso, un tipo que no es natural en una época como esta, siendo alta y solitaria y muy severa? ¿Qué podría haber hecho ella, siendo lo que es? ¿Había otra Troya para que ella la quemara? | Sin segunda Troya | Moderno | Mitología y folclore |
FORD MADOX FORD | ¡YO GLOOM! Un octubre como noviembre; Agosto cien mil horas, Y todo septiembre, Cien mil, arrastrando días soleados, Y medio octubre como mil años. . . ¡Y fatalidad! Eso entonces fue Amberes. . . En el nombre de Dios, ¿cómo pudieron hacerlo? aquellas almas que solían sumergirse en las sucias cavernas de las minas; que por lo general vivían en colmenas en chozas blanqueadas; bajo álamos irregulares; Quien arrastraba palas embarradas, sobre el lodo herboso, Tropezando para trabajar sobre los céspedes grasientos. . . Esos hombres allí, con la apariencia de terrones Eran los hombres más valientes que un sacerdote de Dios generalmente apático Jamás shhrive. . . Y no nos corresponde a nosotros convertirlos en un himno. Si encontráramos palabras, no vendría viento que las avivase A una melodía que las trompetas pudieran tocar, Estridente a través del cielo que es nuestro o aún de Alá, O los amplios salones de cualquier Valhallas. No podemos hacer tal himno. De modo que todo lo que es nuestro Para escribir en sonetos, pantoums, elegíacos o baladas Es esto: En el nombre de Dios, ¿cómo podrían hacerlo? II Porque no hay nada nuevo bajo el sol, Sólo este hombre feo con una pistola humeante En la penumbra. . . ¿Qué diablos ganará con eso? Cavando un hoyo en el lodo y de pie todo el día bajo la lluvia esperando su destino; El fuerte golpe, el rápido derramamiento de la sangre, Hasta que la zanja de lodo gris Se convierte en un drenaje marrón púrpura por él. Bueno, ha habido cicatrices ganadas en muchas guerras. . . Guerras púnicas, lacedonias, de Napoleón, guerras por la fe, guerras por el honor, por el amor, por la posesión, Pero este belga con su fea túnica, Su fea gorra redonda, disparando, en una especie de obsesión, Desbordando su miserable tierra, De pie con su pistola mojada en la mano. . . ¡Condenar! Lo encuentra en una escaramuza repentina, y yace, un bulto antiestético en la hierba empapada. . . ¡Una imagen que tardará en pasar! III Pues los héroes de blancas extremidades de la Hélade cabalgan sobre sus caballos Para siempre a través de nuestros cerebros. Los héroes de Cressy cabalgan sobre sus sementales; Y batallones y batallones y batallones La Vieja Guardia, la Joven Guardia, los hombres de Minden y de Waterloo, Pasan, para siempre firmes, De pie, para siempre fieles; Y el hombre pequeño con la barriga grande, Y el abrigo gris, y el sombrero grande, y las manos detrás de la espalda, Los mira pasar En nuestras mentes para siempre. . . Pero ese revoltijo de cadáveres empapados sobre la hierba belga empapada es una nueva y extraña belleza. IV Sin leyendas especiales de marchas o triunfos o deber, Sin duda ese es el camino, El camino de la belleza. . . Y esa es la palabra más alta que puedes encontrar para decir de ella. Porque no puedes alabarlo con palabras Compuestas de liras y espadas, Pero el pensamiento de la penumbra y la lluvia Y la fea figura vestida, de pie junto a un desagüe, Se carcomerá en tu cerebro: Y dirás de todos los héroes, Lucharon como los belgas! Y dirás: forjó su destino como un belga en la oscuridad. Y dirás: Compró como un belga su destino. Y ese será un nombre honorable; Belga será una palabra honorable; Tan honorable como la fama de la espada, Tan honorable como la mención de la lira de muchas cuerdas, Y su vieja túnica parecerá tan hermosa como las telas tejidas en Tiro. V ¿Y para qué diablos lo soportaron? No sé. ¿Y por qué diablos se atrevieron? Tal vez eso no sea para que gente como yo lo entienda. Bien podrían haber visto a cien legiones pasar por sus campos y entre sus ciudades hacia regiones más al sur. Muy bien podrían haber dejado pasar las legiones por sus bosques, y haber conservado sus vidas y sus mujeres y sus hijos y ganado y bienes. No entiendo. ¿Fue solo amor a su tierra? ¡Ay, pobres queridos! ¿Puede un hombre amar tanto a su tierra? Dales mil mil piedades Y ríos y ríos de lágrimas Para lavar la sangre de las ciudades de Flandes. VI Esto es Charing Cross; Es media noche; Hay una gran multitud Y no hay luz. Una gran multitud, toda negra que apenas susurra en voz alta. ¡Ciertamente, eso es una mujer muerta, una madre muerta! Tiene cara de muerto; Ella está vestida toda de negro; Vaga al puesto de libros y de regreso, En la parte posterior de la multitud; Y vuelve una y otra vez, Ella se balancea y vaga. Esto es Charing Cross; Es la una en punto. Todavía hay una gran nube y muy poca luz; Inmensos haces de sombras sobre la multitud negra Que apenas susurra en voz alta. . . ¡Y ahora! . . Esa es otra madre muerta, Y hay otra y otra y otra. . . Y niños pequeños, todos de negro, Todos con caras muertas, esperando en todos los lugares de espera, Vagando desde las puertas de la sala de espera En la penumbra tenue. Estas son las mujeres de Flandes. Esperan a los perdidos. Esperan a los perdidos que nunca abandonarán el muelle; Esperan los perdidos que nunca más vendrán en tren Al abrazo de todas estas mujeres con rostros muertos; Esperan a los perdidos que yacen muertos en trincheras, barreras y foss, en la oscuridad de la noche. Esto es Charing Cross; es pasada la una del reloj; Hay muy poca luz. Hay tanto dolor. LEnvoi Y fue por esto que soportaron esta tristeza; Este octubre como noviembre, Ese agosto como cien mil horas, Y ese septiembre, Cien mil días arrastrados por el sol, Y medio octubre como mil años. . . ¡Ay, pobres queridos! | En octubre de 1914 [Amberes] | Moderno | Mitología y folclore |
CAMA DE MARFIL | Mientras subía por Ovillers En barro y agua fría hasta la rodilla, Iban tres espectros burlones y fugaces, Que caminaban de frente y hablaban de mí. El primero dijo: He aquí un valiente soldado que camina en la oscuridad sin miedo; Pronto volverá en una buena camilla, y riéndose de un buen Blighty. El segundo, Lee su rostro, viejo camarada, No veo ningún tipo de suerte; Un día se congelará en el barro hasta la médula, Entonces mirará por última vez a Picardie. Aunque la palabra amarga de estos dos primeros maldice, el tercero escupió venenosamente; El infierno permanecerá intacto hasta el último amanecer de la guerra Entonces vivirá una hora de agonía. Mentirosos eran los dos primeros. Mírame en los brazos inclinados por uno dos tres; Esperando el momento, descubriré si el tercero dijo la verdad. | Balada de los tres espectros | Moderno | Mitología y folclore |
CAMA DE MARFIL | Ella era un pueblo De conocimiento encantador Los altos caminos la dejaron de lado, ella estaba desamparada, una doncella El agua corrió allí, la oscuridad la ocultó, trepó por cuatro caminos. Las ventanas de color marrón dorado mostraban a las últimas personas que aún no dormían; El agua corría, era un centro de silencio profundo, Insondables profundidades de cielo punzante, casi insondable Santificado una mirada hacia arriba en un pálido satén azul. Y estaba feliz de hecho, de mente, alma, cuerpo incluso Habiendo recibido Una señal indudable de una querida Inglaterra pocos dudan, no muchos han visto, que Will Squele conocía y estaba tan abatido. Hogar de Twelfth Night Edward Thomas por Arras Falled, Borrow y Hardy, cuentos de Sussex fuera de Roman Heights callen. Nada de madrigales ni cantos de campo a mi reverencial capricho; Hasta que regresé era tonto. | Vi Inglaterra la noche de julio | Moderno | Mitología y folclore |
CAMA DE MARFIL | Si no fuera por Inglaterra, ¿quién soportaría esta pesada servidumbre un momento más? Mantener un burdel, barrer y lavar el suelo de las chozas más sucias era noble para comparar con esta vida de limpieza de latón. Ahora aquí, ahora allí Acosado por la tontería, observado con curiosidad por encima Por tontos desvergonzados por la presunción, y depósito De antiguas agudezas delgadas y desnudas. Sólo el amor de los camaradas lo endulza todo, cuyo espíritu risueño no será superado. Así como los hombres que vigilan la noche esperan que el sol los anime, así espero yo a esos muchachos que ni el bronce ni el fuego del infierno pueden atemorizar, ni las armas, ni la bravuconería y el ruido del sargento mayor. | Servidumbre | Moderno | Mitología y folclore |
CAMA DE MARFIL | Sólo el vagabundo Conoce las gracias de Inglaterra, O puede ver de nuevo claros rostros Familiares. ¿Y quién ama la alegría como el que habita en las sombras? No me olvides del todo, oh prados de Severn. | Canción [Solo el vagabundo] | Moderno | Mitología y folclore |
CAMA DE MARFIL | Poco soñé, Inglaterra, que me engendraste bajo las colinas de Cotswold junto a los prados de agua, para hacerte un terrible servicio, aquí, más allá de tus fronteras y tus mares envolventes. Siempre fui un soñador, y atado a tu querido servicio, meditando profundamente, pensé en tu belleza secreta, como a través del rostro de un niño se puede ver el espíritu claro que brilla milagrosamente. Tus cerros no sólo cerros, sino amigos míos y amables, Tus montículos y huertas escondidos junto al río Fangoso y caudaloso, con tímidos y diminutos riachuelos Seguros en su seno. Ahora bien, estos son solo recuerdos, y tus cielos y juncosos cielos-piscinas Frágiles espejos que se rompen fácilmente con el aire en movimiento... Pero en lo profundo de mi corazón continúa para siempre tu ser diario, Y usos consagrados. Piensa también en mí, oh Madre, que me arrancas el alma para servirte De formas extrañas y temibles más allá de tus aguas circundantes; Nadie sino tú puede conocer mi corazón, sus lágrimas y sacrificio; Ninguno, pero tú, paga. | servicio extraño | Moderno | Mitología y folclore |
CAMA DE MARFIL | Se ha ido, y todos nuestros planes son inútiles. No caminaremos más en Cotswold Donde las ovejas se alimentan Silenciosamente y no prestan atención. Su cuerpo que fue tan rápido no es como lo conocías, en el río Severn bajo el azul Conduciendo nuestro pequeño bote a través. No lo conocerías ahora... Pero aun así murió Noblemente, así que cúbrelo Con violetas de orgullo Púrpura del lado de Severn. ¡Cúbrelo, cúbrelo pronto! Y con Masas espesas de flores recordadas Oculta esa Cosa roja y húmeda que de alguna manera debo olvidar. | a su amor | Moderno | Mitología y folclore |
CAMA DE MARFIL | Ahora, joven, llega la hora de tu terrible pasión; Todas tus cosas preciosas deben ser guardadas; Y tú, como los demás, debes enfrentarte al día partido Sin ser agitado por el repiqueteo de los tambores rodantes, O el grito estridente de las cornetas. Cuando el mero ruido adormece el sentido del ser, el alma enferma se tambalea, recuerda el honor de tu gran oficio, para que nada digan en vergüenza de los poetas. Entonces las migajas de alabanza que los pequeños versos se alegraban de tomar serán olvidadas; entonces deben saber que somos, a pesar de toda nuestra habilidad en palabras, iguales en poder y fuertes en temple como aquellos a quienes honramos; haz que el nombre del poeta sea terrible en la guerra justa, y como una corona de honor en la lucha. | Al poeta antes de la batalla | Moderno | Mitología y folclore |
CAMA DE MARFIL | Cuando recuerdo la pura fuerza heroica y la brillante virtud mostrada por los estanques de Ypres, luego leo las tonterías escritas por bribones para tontos en alabanza de los soldados ingleses que yacen largamente, que sueñan puramente lo que Inglaterra será hecha gloriosamente nueva, libre de las viejas manchas por nosotros , que pagan el precio que se debe pagar, Se congelará todo el invierno sobre las llanuras de Ypres. Nuestros tontos sueños de paz los dejaste a un lado Y la hermandad del hombre, porque verás Una amante armada, fanfarrona de la marea, Sus hijos esclavos, bajo tu dominio. Tendremos una palabra allí también, y forjaremos un cuchillo, Cortará el cáncer que amenaza la vida de Inglaterra. | A los prusianos de Inglaterra | Moderno | Mitología y folclore |
CARL SANDBURG | Doors, de Wind Song, tiene derechos de autor en 1957 de Carl Sandburg y fue renovado en 1985 por Margaret Sandburg, Janet Sandburg y Helga Sandburg Crile, reimpreso con permiso de Houghton Mifflin Harcourt Publishing Company. | puertas | Moderno | Mitología y folclore |
LIBRA EZRA | Ezra Pound, "Canto I" de Los Cantos de Ezra Pound. Copyright 1993 por Ezra Pound. Reimpreso con permiso de New Directions Publishing Corporation. | Canto I | Moderno | Mitología y folclore |
LIBRA EZRA | Ezra Pound, "Canto III" de Los Cantos de Ezra Pound. Copyright 1993 por Ezra Pound. Reimpreso con permiso de New Directions Publishing Corporation. | Canto III | Moderno | Mitología y folclore |
LIBRA EZRA | Ezra Pound, "Canto IV" de Los Cantos de Ezra Pound. Copyright 1993 por Ezra Pound. Reimpreso con permiso de New Directions Publishing Corporation. | Canto IV | Moderno | Mitología y folclore |
LIBRA EZRA | Ezra Pound, "Canto LXXXI" de Los Cantos de Ezra Pound. Copyright 1993 por Ezra Pound. Reimpreso con permiso de New Directions Publishing Corporation. | Canto LXXXI | Moderno | Mitología y folclore |
LIBRA EZRA | Ezra Pound, "Canto XLV" de Los Cantos de Ezra Pound. Copyright 1993 por Ezra Pound. Reimpreso con permiso de New Directions Publishing Corporation. | Canto XLV | Moderno | Mitología y folclore |
LIBRA EZRA | Ezra Pound, "Canto XXXVI" de Los Cantos de Ezra Pound. Copyright 1993 por Ezra Pound. Reimpreso con permiso de New Directions Publishing Corporation. | Canto XXXVI | Moderno | Mitología y folclore |
EDGAR LEE MAESTROS | Así en Pieria, de la dicha conyugal Del Tiempo y la Memoria, las Musas vinieron Para ser el medio de rico olvido, Y descanso de preocupaciones. Y cuando el Tronador Llegó al cielo, entonces los Titanes lucharon contra él Por piedad de la humanidad. Pero la gran ley, que es la ley de la música, no del pan, puso a Atlas por pilar, esposó a su hermano a las rocas de Scythia, y bajo Aetna fijó al furioso Tifón. Así que el pensamiento debe gobernar, no forzar. Y Anfión, persiguiendo la justicia, entró en Tebas y mató a la esposa de su madre; pero cuando quiso asegurarse y fortificar la ciudad, entonces tomó la lira que le dio Hermes, y tocó, y observó cómo las piedras se movían y se juntaban, hasta que un muro rodeó a Tebas y mantuvo la ciudadela fuera del alcance de las flechas y del fuego. ¿Qué otro poder sino la armonía puede construir una ciudad, y qué don tan mágico como aquel por el cual una ciudad levanta sus murallas? Así que hombres, en los años venideros, sentirá el poder de este hombre moviéndose a través del pensamiento de alto alcance que planea para la belleza, construye para una vida más grande. Las piedras se levantarán en torres para responderle. | En Memoria De Bryan Lathrop | Moderno | Mitología y folclore |
ELINOR WYLIE | Mis bandas de seda y miniver Momentáneamente se hicieron más pesadas; La gasa negra era extremadamente delgada; El armiño amortiguó la boca y el mentón; No pude absorber la luz de la luna. Arlequín en pastillas De amor y odio, Caminé en estos galimatías rayados y andrajosos; A lo largo del pavimento, las plantas de mis pies pisaron con cautela sobre brasas vivas. Cargando con mis hombros los pensamientos que detestaba, vestidos con sus corruptos disfraces, la moralidad que no podía arrancar de mis costillas, para dejarlas desnudas como marfil en el aire plateado. Allí caminé, y allí me enfurecí; El salvaje espiritual enjaulado Dentro de mi esqueleto, furioso de nuevo Para sentir, detrás de una malla carnal, Los huesos limpios llorando en la carne. | Luna llena | Moderno | Mitología y folclore |
JORGE SANTAYANA | Veo a Pelides con sus cabellos amarillos, orgulloso hijo de Tetis, héroe amado de Júpiter; Sobre el ceño fruncido de sus cejas de tejido Una corona de oro, bien peinada, con espartano cuidado. ¿Quién podría haberlo visto, hosco, grande y hermoso, como luchaba con orgullo contra el mundo equivocado, y con grandes hazañas su pasión más salvaje aplastaba, dominando el amor, el resentimiento y la desesperación? Conoció su final, y Phoebus flecha seguro Se atrevió por la fama inmortal y un amigo, Despreciando la vida; y nosotros, que conocemos nuestro fin, sabemos que en nuestra decadencia él resistirá y todos los corazones de nuestros hijos se endurecerán al dolor, con cuyas primeras y amargas batallas se mezclará el suyo. II ¿Quién te engendró, visión inmortal, quién en Ftía o en Tempe te engendró? De la luz del sol y de la sabia tierra ¿Qué dios sacaron los simples de tu espíritu? Una diosa se elevó de las verdes olas, y arrojó Sus brazos alrededor de un rey, para darte a luz; Un centauro, patrón de tu alegría infantil, Sobre los prados voló en tus pasos. Ahora Tesalia te olvida, y el abismo Tu quilla surcada por la corteza no responde a tu oración; Pero en la lejanía nuevas generaciones conservan frescos tus laureles; donde la bifurcación Isis bordea los jardines de Oxford alrededor, o donde Enchanted Eton se sienta junto al agradable Támesis. III Te miro como Fidias de antaño o Policlito miró, cuando vio por primera vez estos miembros duros y brillantes, sin un defecto, y moldeó su asombro en un molde heroico. ¡Desdichado de mí, que sólo puede contemplar, no hacer inmutable y fijar con asombro una hermosa forma inmortal que ningún gusano roerá, una mente templada cuya fe nunca fue dicha! El semblante divino, la cerradura y el ojo de los leones, los tendones bien tejidos, expresan un corazón valiente mejor que muchas palabras que parte por parte deletrean en extraños símbolos lo que sereno y completo en la naturaleza vive, ni en mármol puede morir. El cuerpo perfecto en sí mismo el alma. | Ante una estatua de Aquiles | Moderno | Mitología y folclore |
LUIS BOGAN | Louise Bogan, Cassandra de Los estuarios azules: poemas 1923-1968. Copyright 1968 por Louise Bogan. Usado con permiso de Farrar, Straus & Giroux, LLC, http://us.macmillan.com/fsg. Todos los derechos reservados. | casandra | Moderno | Mitología y folclore |
KENNETH SLESOR | Kenneth Slessor, In A/C with Ghosts from Selected Poems, publicado por HarperCollins Publishers Australia. Usado con permiso. | En aire acondicionado con fantasmas | Moderno | Mitología y folclore |
LUIS BOGAN | Había llegado a la casa, en una cueva de árboles, Frente a un cielo puro. Todo se movía, una campana colgaba lista para sonar, el sol y el reflejo pasaban rodando. Cuando los ojos desnudos estaban delante de mí Y el cabello sibilante, Sostenido en una ventana, visto a través de una puerta. Los ojos rígidos y calvos, las serpientes en la frente formadas en el aire. Esta es una escena muerta para siempre ahora. Nada se moverá jamás. El final nunca lo iluminará más que esto, Ni la lluvia lo empañará. El agua siempre caerá, y no caerá, Y la campana inclinada no hará ruido. La hierba siempre crecerá para el heno En lo profundo del suelo. Y me quedaré aquí como una sombra Bajo el gran día equilibrado, Mis ojos en el polvo amarillo, que se levantaba en el viento, Y no se aleja. | Medusa | Moderno | Mitología y folclore |
JORGE SANTAYANA | Puede haber caos todavía alrededor del mundo, Este pequeño mundo que en mi pensamiento yace; Porque mi propio pecho es el paraíso Donde todas mis vidas se despliegan hermosas visiones. Dentro de mi caparazón natural duermo acurrucado, sin pensar en los cambiantes cielos exteriores, donde ahora, tal vez, algún Eros recién nacido vuela, o algún viejo Cronos es arrojado desde su trono. no les presto atención; o si la noche sutil me atormenta con deidades que nunca vi, pronto mis párpados somnolientos se descorren para ocultar sus innumerables rostros de mi vista. Amenazan en vano; el torbellino no puede asombrar a un feliz copo de nieve que baila en la grieta. | Puede haber caos todavía en todo el mundo | Moderno | Mitología y folclore |
LIBRA EZRA | Canto III apareció en la edición de julio de 1917 de Poetry. Originalmente parte de lo que los eruditos llaman los "Ur-Cantos", esta versión del Canto III fue posteriormente editada por Pound para convertirse en el Canto I de sus Cantos recopilados. La sección que eventualmente se convirtió en el Canto I está resaltada en azul en el siguiente poema. LOS EDITORES III Otro es un tipo medio chiflado John Heydon, hacedor de milagros, comerciante en levitación, en pensamientos sobre la forma pura, en alquimia, vidente de bellas visiones ("siervo de Dios y secretario de la naturaleza"); Lleno de encanto lastimero, como el de Botticelli, Con formas semitransparentes, carentes del vigor de los dioses. Así Heydon, en trance, en Bulverton, Tuvo tal espectáculo: Ataviado todo de verde, con mangas de seda amarilla Hendidas hasta el codo, cortadas con varios púrpuras. Sus ojos eran verdes como el cristal, su pie era como una hoja. Ella estaba adornada con esmeraldas selectas, y le prometió el camino de la santa sabiduría. "Bonito banco verde", comenzaba el poema medio perdido. Tome el camino antiguo, digamos que conocí a John Heydon, busqué el lugar, yacía en la orilla, estaba "hundido profundamente en swevyn"; Y vio a la compañía Layamon, Chaucer Pass cada uno con sus ropas apropiadas; Conversó con cada uno, observó la moda variable. Y luego viene Heydon. "He visto a John Heydon". ¡Escuchemos a John Heydon! "Omniformis Omnis intellectus est", así comienza, soltando la mitad de Psellus. (Luego viene una nota, mi asiduo comentarista: No Psellus De Daemonibus, sino Porphyry's Chances, En el capítulo trece, que "todo intelecto es omniforme".) Magnífico Lorenzo usó el truco, Dice que conoció a Ficino En algún Wordsworthian, manera falsa-pastoral, Y que caminaron, se detuvieron en la boca de un pozo, y escucharon profundas perogrulladas sobre la satisfacción de algún viejo loco con una barba interminable. "Un daemon no es un intelecto particular, sino una sustancia diferente del intelecto", interrumpe Ficino, "ubicado en la latitud o lugar de las almas". Eso está fuera de Proclo, elige entre ellos. Valla, más tierra y retórica más sólida Prefacio de alabanza a su Papa Nicolás: "Un hombre de buenas cualidades, hábil en las ciencias más sutiles; Un mecenas de las artes, de la poesía y de un fino discernimiento". Luego viene un catálogo, sus joyas de conversación. No, no has leído tu Elegantiae ¿Un libro aburrido? estremeció a la iglesia. Los prefacios, cortados claros y duros: "Conoce pues la lengua romana, un sacramento", Difunde por las naciones, eucaristía de la sabiduría, Pan de las artes liberales. ¡Decir ah! Señor Blancatz, Sordello tendría tu corazón para dárselo a todos los príncipes; Valla, el corazón de Roma, Sosteniendo el discurso, se presentó ante la gente. "Nec bonus Christianus ac bonus Tullianus". Marius, Du Bellay, lloraba por los edificios, Baldassar Castiglione vio a Rafael "Llevar el alma de regreso a su morada muerta y desolada", Corpore laniato; y Lorenzo Valla, "¿Quebrantado en la mediana edad? Doblado a la sumisión? Tomó una buena vida del Papado" (Eso está en Villari, pero la declaración de Burckhardt es diferente) "Más que la ciudad romana, el habla romana" (Retiene su parte entre el eterno). "No sólo por las águilas fue medida Roma". "Donde estaba el discurso romano, allí estaba Roma", Dondequiera que se deslizaba el discurso, había dominio Habló con la voz de la ley mientras vuestro griego, lógicos... ¡Más griegos que uno! El "divino Homero" de Doughty vino antes que el sofisma. Justinopolitano Sin catalogar a Andreas Divus, Lo di en latín, 1538 en mi edición, el resto incierto, Captó su cadencia, palabra y sílaba: "A los barcos bajamos, pusimos mástil y vela, Negra quilla y bestias para sacrificio sangriento, Llorando fuimos." Esforcé mi oído para -ensa, -ombra y -ensa Y me rompí el ingenio con delicados canzoni Aquí hay un significado aproximado: "Y luego bajé al barco, puse la quilla en los rompeolas, Adelante en el mar divino; Partimos Levantamos el mástil y velamos en el barco moreno, las ovejas nos llevaron a bordo, y nuestros cuerpos también pesados por el llanto, y los vientos de popa nos sacaron adelante con velas panzas. atascando el timón. Así con la vela tendida Navegamos sobre el mar hasta el final del día: Sol a su sueño, sombras sobre todo el océano. Llegamos entonces a los límites de las aguas más profundas, a las tierras de Kimmeria y a las ciudades pobladas Cubiertos con una densa niebla, nunca perforados Con el brillo de los rayos del sol, Ni con las estrellas extendidas, ni mirando hacia atrás desde el cielo, La noche más oscura se extendía sobre los hombres desdichados. allí. Allí nosotros en ese barco, ovejas descargadas allí, el océano fluyendo hacia atrás, llegamos al lugar dicho por Circe. Aquí hicieron ritos, Perimedes y Eurylochus, y sacando la espada de mi cintura cavé el hoyo cuadrado, derramamos libaciones a cada uno de los muertos, primero hidromiel y luego vino dulce, agua mezclada con harina blanca. Entonces recé muchas oraciones a las enfermizas cabezas de la muerte que se encuentran en Ítaca, toros estériles de lo mejor, para el sacrificio, colmando la pira con bienes. Ovejas, solo para Tiresias, Negras y una campana de ovejas; Sangre oscura fluía en el foso. Almas de Erebus, cadáveres cadavéricos De novias, de jóvenes y de muchos ancianos que pasan, Vírgenes tiernas, almas manchadas con lágrimas recientes, Muchos hombres mutilados con puntas de lanza de bronce, Botín de batalla, portando armas todavía lúgubres: Estos muchos se apiñaron a mi alrededor. , Con gritos, palidez sobre mí, gritó a mis hombres por más bestias; Sacrificó los rebaños de ovejas de bronce, Derramó ungüento, clamó a los dioses, A Plutón el fuerte, y alabó a Proserpina. Desenvainé el estrecho acero, me senté para alejar a los impetuosos e impotentes muertos hasta que escuché a Tiresias. Pero primero vino Elpenor, nuestro amigo Elpenor, Insepulto, echó sobre la ancha tierra Miembros que dejamos en la casa de Circe, Sin llorar, sin envolver en sepulcro, ya que otras fatigas apremiaban, Espíritu lastimoso, y grité con palabras apresuradas: 'Elpenor, ¿Cómo has venido a esta costa oscura? ¿Llegas a pie, dejando atrás a los marineros? Y él en pesado discurso: '¡Mala suerte y abundante vino! Dormí en la cueva de Circe, Bajando la larga escalera sin protección, caí contra el contrafuerte, Destrocé el nervio de la nuca, el alma buscó al Averno. ¡Pero tú, oh rey, te pido que te acuerdes de mí, sin llorar, sin enterrar! Amontone mis armas, sea sepultado junto al mar, e inscrito, Un hombre sin fortuna y con un nombre por venir; Y levanté mi remo, que giré 'a mediados de compañeros'. Llegó entonces otro fantasma, a quien derroté, Anticlea, y luego Tiresias, Tebano, sosteniendo su vara de oro, me reconoció y habló primero: 'Hombre de mala hora, ¿por qué vienes una segunda vez, Dejando la luz del sol, enfrentando a los muertos sin sol y esta región sin alegría? Levántate del foso, retrocede, déjame mi maldita bebida, y te hablaré discursos verdaderos. " Y retrocedí, envainando la espada amarilla. Sangre oscura bebió entonces Y dijo: 'Brillante Odiseo, Regresarás a través del rencoroso Neptuno, sobre mares oscuros, Perderás a todos los compañeros.' me predijo los caminos y las señales. Vino entonces Anticlea, a quien respondí: 'El destino me empuja a través de estas profundidades; Busqué a Tiresias. Le conté noticias de Troya, y tres veces su sombra se desvaneció en mi abrazo. Entonces tuve noticias de muchas mujeres desvanecidas Tiro, Alcmena, Cloris Escucharon sus historias por ese oscuro foso, y navegaron Con sirenas y desde allí hacia afuera y lejos, Y hasta Circe enterraron el cadáver de Elpenor. "Quédate quieto, Divus. En Officina Wechli, París , MD tres X, Ocho, con Aldus on the Frogs, Y un cierto Hymni Deorum de Creta: (La fina y clara materia toscana cede ante la florida frase suave.) Take we the Goddess, Venus: Venerandam, Aurean coronam habentem, pulchram, Cypri munimenta sortita est, marítimo, Luz sobre la espuma, respirada por los céfiros, Y horas que cuidan el aire. Alegres, orichalci, con cinturones y bandas de oro en el pecho. Tú, de párpados oscuros, que llevas la rama dorada de Argicida. | tres cantos | Moderno | Mitología y folclore |
GRÚA HART | Hart Crane, En la tumba de Melville de The Complete Poems of Hart Crane de Hart Crane, editado por Marc SImon. Copyright 1933, 1958, 1966 de Liveright Publishing Corporation. Copyright 1986 por Marc Simon. Usado con permiso de Liveright Publishing. | En la tumba de Melville | Moderno | Mitología y folclore |
DH LAWRENCE | Mi amor parece una niña esta noche, pero es vieja. Las trenzas que yacen a lo largo de su almohada no son de oro, sino que están enhebradas con filigrana de plata, y un frío misterioso. Parece una joven doncella, ya que su frente es suave y hermosa, sus mejillas son muy suaves, sus ojos están cerrados. Ella duerme un sueño raro Todavía agradable, tan tranquila y tan serena. No, pero ella duerme como una novia, y sueña sus sueños De cosas perfectas. Yace por fin, la querida, en la forma de su sueño, Y su boca muerta canta Por su forma, como los zorzales en las tardes claras. | La novia | Moderno | Mitología y folclore |
GRÚA HART | I La mente se ha mostrado a veces Demasiada masa horneada y rotulada Dividida por multitudes aceptadas. A través de las particiones apiladas del día A través de los memorandos, los puntajes de béisbol, Las sonrisas estenográficas y las cotizaciones bursátiles Las alas obscenas relampaguean equívocos. La mente es rozada por alas de gorrión; Los números, rechazados por el asfalto, se agolpan Los márgenes del día, acentúan los bordillos, Convoyando los amaneceres de los buzos en cada esquina Al boticario, al barbero y al estanco, Hasta que las graduadas opacidades de la tarde Se los lleven como de repente a algún lugar Virginal tal vez, menos fragmentario, fresco . Está el mundo dimensional para aquellos que no están torcidos por el amor a las cosas irreconciliables... Y, sin embargo, supongamos que alguna noche me olvidé de la tarifa y la transferencia, pero llegué por ese camino sin recordar, perdido pero en equilibrio en el tráfico. Entonces podría encontrar tus ojos al otro lado de un pasillo, Todavía titilando con esas prefiguraciones Pródigo, pero ahora indiscutible, Semirritante ante el marco desigual de la ventana. Hay alguna manera, creo, de tocar Esas manos tuyas que cuentan las noches Punteadas de anuncios rosas y verdes. Y ahora, antes de que sus arterias se oscurezcan, quiero que conozcas esta sangre intercambiada. Inminente en su sueño, nadie conoce mejor La blanca mejilla de amor, u ofrece palabras Ligeramente como la luz de la luna en los aleros se encuentra con la nieve. Conversión reflexiva de todas las cosas Ante tu profundo rubor, cuando el éxtasis enhebra Las extremidades y el vientre, cuando los arcoíris se esparcen Golpeando la garganta y los costados... Inevitable, el cuerpo del mundo Llora en polvo inventivo por el hiato Que parpadea sobre él, bluet en tus pechos. La tierra puede deslizarse diáfana hasta la muerte; Pero si levanto mis brazos es para inclinarme ante ti que una vez te diste la espalda, Helena, conociendo La presión de manos atribuladas, demasiado alternas Con acero y tierra para sostenerte sin fin. Te encuentro, por lo tanto, en esa llama final que encontraste en cadenas finales, ningún cautivo entonces Más allá de sus millones de ojos quebradizos e inyectados en sangre; Blanco, a través de ciudades blancas pasó a asumir Ese mundo que viene a cada uno de nosotros solo. Acepta un ojo solitario clavado en tu plano, Eje doblado de devoción a lo largo de caminos compañeros Que laten, continuos, a días sin hora Un orbe de alabanza resplandeciente y discreto. II Aquí brillan hipnóticos descarados; Glee cambia de pie a pie, Magnetic a su trémulo. Esta estrepitosa ópera bufa, ¡Bendita excursión! este rebote De techo a techo Sabed, atletas olímpicos, estamos sin aliento ¡Mientras los negros cupidos recorren las estrellas! Mil ligeros encogimientos de hombros nos equilibran A través de gruñidos de melodía. Sombras blancas se deslizan por el suelo extendidas como cartas de una mano suelta; Elipses rítmicas conducen a galope hasta que en algún lugar bromea un gallo. Saluda con ingenuidad pero con intrepidez Nuevos consuelos, nuevos asombros Que las cornetas introducen a cada paso Y puedes caer conmigo Con perfecta gracia y ecuanimidad. O, lastimeramente, pasa a toda velocidad por las costas Donde, por extrañas leyes armónicas Todos los parientes, serenos y frescos, Se sientan mecidos en sillones de charol. Oh, he conocido paraísos metálicos Donde los cucos cloqueaban a los pinzones Sobre las hábiles catástrofes de los tambores. Mientras las risitas aclamaban los gemidos de la muerte Bajo toldos giratorios he visto Los incunables de lo divino grotesco. Esta música tiene una forma tranquilizadora. La sirena de los manantiales del canto culpable Llevémosla sobre la cera incandescente Estriada de matices, nerviosismos Que somos herederos: es aún tan joven, No podemos fruncir el ceño ante ella mientras sonríe, Sumergiéndose aquí en esta tormenta cultivada Entre delgados patinadores de los cielos ajardinados. III Árbitro coronado de la belleza en esta calle Que se estrecha sombríamente en el amanecer del motor, Tú, aquí a mi lado, delicado embajador De intrincados números asesinados Que surgen En susurros, desnudos de acero; pistolero religioso! Quien fielmente, tú mismo, caerás demasiado pronto, Y de otra manera que como el viento se posa En los dieciséis puentes económicos de la ciudad: Desatemos nuestras gargantas del miedo y la piedad. Incluso nosotros, que condujimos la destrucción más veloz en formaciones corimbosas de mecánicos, que apresuramos las brisas de las colinas, lanzando malicia Plangent sobre los prados, y mirando hacia abajo las grietas de las casas desgarradas y vacías como ancianas con dientes sin júbilo que esperaron débilmente, brevemente y en vano: Lo sabemos, eterno pistolero, nuestra carne recuerda Las ramas tensadas, ¡las ágiles mesetas azules, las montadas y dóciles ciudades del aire! Ese cielo ensillado que sacudió verticalmente Repetido juego de fuego sin hipogeo De ola o roca fue bueno contra una hora. No pedimos eso, pero hemos sobrevivido, Y persistiremos para hablar de nuevo ante Todas las calles de rastrojo que no se han curvado Hasta la memoria, o conocido el ominoso brazo levantado Que desciende por el arco de la frente de Helena Para saturar con bendición y consternación. Un ganso, tabaco y colonia Tres aladas y doradas profecías del cielo, El corazón pródigo siempre tendrá que leudar Y esparcir con campanas y voces, y expiar Las sombras menguantes de nuestro polvo de recluta. Ombligo de Anchises, goteo del mar, Las manos que Erasmo sumergió en mareas resplandecientes, Reunieron el voltaje de la sangre y la vid sopladas; Sumérgete en el vino nuevo y esparcido, oh hermano ladrón del tiempo, que recordamos. Se ríen de la exigua penitencia de sus días Quienes no se atreven a compartir con nosotros el aliento liberado, La sustancia perforada y gastada más allá de toda reparación Por el oro, o la sombra del cabello dorado. Elogie claramente los años, cuyas manos sangrantes, volátiles Culpables se extienden y trillan la altura La imaginación se extiende más allá de la desesperación, Superando el trato, el vocablo y la oración. | Para El matrimonio de Fausto y Helena | Moderno | Mitología y folclore |
HUGH MACDIARMID | Hugh MacDiarmid, Gairmscoile de Poesía seleccionada. Copyright 1992 por Alan Riach y Michael Grieve. Reimpreso con el permiso de New Directions Publishing Corporation. | Gairmscoile | Moderno | Mitología y folclore |
EE CUMMINGS | en Just- primavera cuando el mundo está embarrado- delicioso el pequeño globo cojo silba lejos y wee y eddieandbill vienen corriendo de las canicas y la piratería y es primavera cuando el mundo es un charco-maravilloso el raro viejo globoman silba lejos y wee y bettyandisbel vienen bailando de la rayuela y la cuerda para saltar y es primavera y el globo con patas de cabra El hombre silba a lo lejos y a lo lejos | [en Just-] | Moderno | Mitología y folclore |
LOUIS UNTERMEYER | Pasamos al viejo granjero Boothby en el campo. Robusto y erguido se puso de pie; su cuerpo endurecido por la terquedad y la edad. Nos encontramos con sus ojos Que nunca se estremecieron ni se volvieron hacia el compromiso, Y Suerte, gritó, ¡buena suerte! y se volvió de nuevo para echar su heno recién cortado... Caminamos tranquilamente hasta que una curva lo mostró una vez más, ahora trabajando hacia el final de un gran sendero; vistiendo sus ochenta años como estandartes levantados en un viento de vítores. Luego nos desviamos bruscamente y tomamos el camino Cortando el pueblo, el que domina la Vista del río. Y ahora dimos un paso más rápido hacia el largo muelle que mostraba dónde se guardaban los frágiles botes en Indian Landing. En la canoa pisamos; nuestros remos se sumergieron lentamente hacia abajo, y la delgada corteza se deslizó más que en el agua. Luego, suavemente, lanzamos su nariz contra la corriente ondulante, sintiendo que los ríos crecían medio disuasorios tirando de la paleta mientras girábamos la hoja para evitar que se desviara; mientras nos demorábamos para mirar los curiosos mechones carcomidos por las olas; O pasar, con giros perezosos, las rocas de picnic... Las anguilas azules volaban debajo de nosotros, y los peces se lanzaban de mil maneras; el otrora ancho canal se encogió. Y sobre nosotros se inclinó el Crepúsculo sabio y noble de corazón; las nieblas del atardecer se separaron, y nosotros, con los pensamientos en puntas de pie, nos escabullimos por los verdes y retorcidos callejones del Kennebunk, inmóviles en los prados Los árboles, las rocas, las vacas... Y el silencio goteaba de las sombras Como la lluvia de un pesado ramas Los sapos arbóreos comenzaron a tocar Sus incesantes campanillas de plata; Una brisa sin tierra vino balanceando Su incensario de olores terrosos. El diminuto cañón de los ríos se extendía hacia tierras oscuras; Como un compañero oscuro y silencioso, Evening extendió sus manos. Calladas fueron las bravatas del alba; El fuerte mediodía fue un grito silenciado Y el silencio se deslizó de las sombras Como las estrellas se deslizan del cielo... Debe haber sido una hora más, o más tarde, Cuando, caminando de regreso a casa a través del bosque de pinos, Sentimos que los años volaban hacia atrás; ¡La hermandad de los bosques nos llevó y vimos al sátiro! Allí, en un estanque, hasta el cuello, se paró y sonrió al vernos mirar, incrédulos. Demasiado sobresaltado para recordar el miedo o la huida. Sintiendo la amenaza en la noche astuta, Nos dimos la vuelta para correr cuando ¡nos llamó! Usando nuestros mismos nombres llamó. Avanzamos con valentía chirriante por la avenida de abedules hasta que vimos, con una vista despejada (ya no a través de una luz engañosa de color verde pálido) curvas y arbustos familiares, el camino amistoso, ¡y al granjero Boothby en su baño del bosque! El bosque se convirtió en su fondo; cada árbol Parecía parte de él, y se erguía, y compartía La belleza de esa serenidad nudosa; El tranquilo vigor de la edad que sonreía y cuadraba Sus hombros contra el Tiempo... E incluso la noche Fluía dentro y fuera de él, como si estuviera contenta Con un elemento tan nativo; Felices de mover un espíritu tan viejo, tan plácido y tan confiado... Nos volvimos de lado. Todavía reluciente y desnudo, saltó a la orilla, ligero como un muchacho, Su cuerpo a la luz de la luna chorreando estrellas... Continuamos de regreso a casa, a través de los pastos. De lado nos dimos la vuelta. Todavía reluciente y desnudo, saltó a la orilla, ligero como un muchacho, Su cuerpo a la luz de la luna chorreando estrellas... Continuamos de regreso a casa, a través de los pastos. De lado nos dimos la vuelta. Todavía reluciente y desnudo, saltó a la orilla, ligero como un muchacho, Su cuerpo a la luz de la luna chorreando estrellas... Continuamos de regreso a casa, a través de los pastos. | magia | Moderno | Mitología y folclore |
WALLACE STEVENS | Wallace Stevens, Un conejo como el rey de los fantasmas de Collected Poems. Copyright 1954 por Wallace Stevens y copyright renovado en 1982 por Holly Stevens. Usado con permiso de Alfred A. Knopf, una editorial de Knopf Doubleday Publishing Group, una división de Penguin Random House LLC. Todos los derechos reservados. | Un conejo como rey de los fantasmas | Moderno | Mitología y folclore |
MARJORIE PICKTHALL | Viviendo, no tenía fuerza Para hacerte oír, Ahora, en lo más profundo de la noche, Estoy tan cerca Ningún susurro, la luz que cae, Nos divide, querida. Viviendo, no tenía derecho a tus grandes horas. Ahora la fina llama de la vela, las flores que se cierran, casan el verano con mi nombre, y estas son nuestras. Tu sombra en el polvo, Fuerza, y un grito, Deleite, desesperación, desconfianza, Todo esto soy yo. Amanecer, y las lejanas colinas empujadas Hacia un lejano cielo. Viviendo, no tenía habilidad Para detener tu pisada, Ahora todo eso fue mi voluntad El silencio ha dicho. Somos uno para bien y para mal Desde que estoy muerto. | La esposa | Moderno | Mitología y folclore |
CARL SANDBURG | Momus es el nombre que los hombres le dan a tu rostro, la fanfarronería de su tono, como un silbato largo y grave de un barco de vapor que encuentra un camino en medio de la niebla en una costa, donde las rocas grises dejan que el agua salada se rompa contra horizontes púrpuras y silenciosos. Sí, Momus, los hombres han arrojado tu rostro en bronce para mirar hacia abajo en gárgola sobre un torbellino de gente callejera. Eran artistas que hicieron esto, moldearon tu boca triste, te dieron una frente alta inclinada con sabiduría amplia y tranquila; Todos tus labios hasta las comisuras y tus mejillas hasta los huesos altos Arrojados de un lado a otro con una sonrisa que siempre desea y desea, morada, silenciosa, huida de todas las cosas férreas de la vida, evadida como un bandido buscado, hundida en los sueños, por Dios. Me pregunto, Momus, si las sombras de los muertos se sientan en algún lugar y miran con profunda risa a los hombres que interpretan con terrible seriedad las viejas, conocidas y solemnes repeticiones de la historia. Un monótono zumbido suave como la risa del mar se cierne desde tu bondad de bronce, Me das la tranquilidad humana de un pico de montaña, púrpura, silencioso; Hombros de granito que se elevan sobre las curvas de la tierra, testigos oculares descuidados de las mareas engendradoras de hombres y mujeres que pululan siempre en una corriente de millones hacia el polvo del trabajo, la sal de las lágrimas y las gotas de sangre de la guerra incesante. | momo | Moderno | Mitología y folclore |
RICARDO ALDINGTON | Potuia, potuia Blanca diosa sepulcral, Lástima mi tristeza, Oh silencio de Paros. Yo no soy de estos de tus pies, de estas vestiduras y decoro; Soy tu hermano, tu amante de antaño clamándote, y tú no me escuchas. Te he susurrado en tus soledades De nuestros amores en Frigia, El lejano éxtasis de los ardientes mediodías Cuando las frágiles flautas Cesaban en la sombra de los cipreses, Y los dedos morenos del pastor Se movían sobre delgados hombros; Y sólo cantaba la cigarra. Te he hablado de las colinas y del murmullo de los juncos y del sol sobre tus pechos, y no me oyes, Potuia, potuia, no me oyes. | A un mármol griego | Moderno | Mitología y folclore |
RICARDO ALDINGTON | Las canciones antiguas Pasan tristemente hacia la muerte. Labios fríos que ya no cantan, y coronas marchitas, Ojos arrepentidos, y pechos y alas caídos Símbolos de antiguas canciones Pasando lúgubremente Descendiendo hacia las grandes olas blancas, Vigilados por nadie - Excepto las frágiles aves marinas Y las ágiles muchachas pálidas, Hijas de Okeanos. Y las canciones pasan De la tierra verde Que yace sobre las olas como una hoja Sobre las flores del jacinto; Y pasan de las aguas, Los múltiples vientos y la luna tenue, Y vienen, volando en silencio a través del suave crepúsculo kimmeriano, A las tranquilas tierras llanas Que ella guarda para todos nosotros, Que forjó para todos nosotros para dormir En los días plateados de la aurora de la tierra Proserpina, hija de Zeus. Y nos alejamos de los pechos de Kuprian, Y nos alejamos de ti, Phoibos Apollon, Y nos alejamos de la música de antaño Y de las colinas que amamos y de los hidromieles, Y nos alejamos del día ardiente, Y de los labios que eran demasiado dulces; Pues silenciosamente rozando los campos con pies calzados de rojo, con túnica púrpura quemando las flores como con una llama súbita, muerte, has venido sobre nosotros. Y de todas las canciones antiguas Pasando a los salones de golondrina azul Por los oscuros arroyos de Perséfone, Sólo queda Esto: Que al final nos volvemos hacia ti, Muerte, Que nos volvemos hacia ti, cantando Una última canción. Oh Muerte, Tú eres un viento curativo Que sopla sobre las flores blancas A-tiemblan con el rocío; Eres un viento que fluye Sobre largas leguas de mar solitario; Tú eres el crepúsculo y la fragancia; Tú eres los labios del amor que sonríen tristemente; Eres la pálida paz de uno Saciado de viejos deseos; Tú eres el silencio de la belleza, Y ya no buscamos la mañana; Ya no anhelamos el sol, ya que con tus blancas manos, Muerte, nos coronas con las pálidas coronas, las esbeltas e incoloras amapolas que en tu jardín sola, dulcemente recoges. y en silencio; Y con lentos pies acercándose; Y con la cabeza inclinada y los ojos apagados, Nos arrodillamos ante ti: Y tú, inclinándote hacia nosotros, Acaricias sobre nosotros Flores de tus manos delgadas y frías, Y, sonriendo como una mujer casta Conocedora del amor en su corazón, Tú sellas nuestros ojos Y el quietud ilimitada Viene suavemente sobre nosotros. | null | Moderno | Mitología y folclore |
GUILLAUME APOLLINAIRE | Toc, toc Ha cerrado su puerta Los lirios del jardín han comenzado a pudrirse Entonces, ¿quién es el cadáver que se está sacando de la casa Acabas de llamar a su puerta Y trota trota Trota va ratoncita Traducido del francés | La dama | Moderno | Naturaleza |
GUILLAUME APOLLINAIRE | He construido una casa en medio del océano Sus ventanas son los ríos que fluyen de mis ojos Los pulpos se arrastran por todas partes donde están las paredes Oyen sus triples corazones latir y sus picos picotear contra los cristales de las ventanas Casa de humedad Casa de fuego Estaciones solidez Temporada cantando Los aviones están poniendo huevos Cuidado con el ancla echada Cuidado con el icor negro que se dispara Sería bueno que vinieras del cielo La madreselva del cielo está trepando Los pulpos terrestres están palpitando Y tantos de nosotros tenemos Conviértete en nuestro propio sepulturero Pulpos pálidos de las olas calcáreas Oh pulpos con picos pálidos Alrededor de la casa está este océano que conoces bien Y nunca está quieto Traducido del francés | océano de la tierra | Moderno | Naturaleza |
WALLACE STEVENS | Wallace Stevens, "Of Mere Being" de The Palm at the End of the Mind: Poemas seleccionados y una obra de teatro. Copyright 1967, 1969, 1971 por Holly Stevens. Usado con permiso de Alfred A. Knopf, una editorial de Knopf Doubleday Publishing Group, una división de Random House LLC. Todos los derechos reservados. | del mero ser | Moderno | Naturaleza |
WILLIAM BUTLER YEATS | WB Yeats, A Dialogue of Self and Soul from The Poems of WB Yeats: A New Edition, editado por Richard J. Finneran. Copyright 1933 de Macmillan Publishing Company, renovado en 1961 por Georgie Yeats. Reimpreso con el permiso de AP Watt, Ltd. en nombre de Michael Yeats. | Un diálogo del yo y el alma | Moderno | Naturaleza |
WILLIAM BUTLER YEATS | WB Yeats, Byzantium de The Poems of WB Yeats: A New Edition, editado por Richard J. Finneran. Copyright 1933 de Macmillan Publishing Company, renovado en 1961 por Georgie Yeats. Reimpreso con el permiso de AP Watt, Ltd. en nombre de Michael Yeats. | Bizancio | Moderno | Naturaleza |
WILLIAM BUTLER YEATS | Oh dulces voces eternas, estad quietas; Ve a los guardias del redil celestial Y pídeles que deambulen obedeciendo tu voluntad, Llama bajo llama, hasta que el tiempo no sea más; ¿No has oído que nuestros corazones son viejos, que llamas a los pájaros, al viento en la colina, a las ramas agitadas, a la marea en la orilla? Oh dulces voces eternas, estad quietas. | Las voces eternas | Moderno | Naturaleza |
WILLIAM BUTLER YEATS | Aunque te escondas en el flujo y reflujo De la marea pálida cuando la luna se ha puesto, La gente de los días venideros sabrá Acerca del lanzamiento de mi red, Y cómo has saltado tiempos fuera de la mente Sobre las pequeñas cuerdas de plata, Y piensas que fuiste duro y despiadado, y te culpé con muchas palabras amargas. | El pez | Moderno | Naturaleza |
WILLIAM BUTLER YEATS | Ella, que sólo sabía poca paciencia, desde la infancia, tenía ahora tanta que una gaviota gris perdió el miedo y voló hacia su celda y allí se posó, y allí soportó el toque de sus dedos y de sus dedos comió su bocado. Al tocar esa ala solitaria, ¿recordó los años antes de que su mente se convirtiera en una cosa amarga y abstracta, su pensamiento en una enemistad popular: ciega y líder de los ciegos bebiendo la zanja inmunda donde yacen? Cuando hace mucho tiempo la vi cabalgar bajo Ben Bulben a la reunión, la belleza de su campo con todo el salvajismo solitario de la juventud agitada, parecía haberse vuelto limpia y dulce como cualquier ave marina criada en las rocas: transportada por el mar. , o equilibrado en el aire Cuando saltó por primera vez del nido Sobre alguna roca elevada para contemplar el dosel nublado, Mientras bajo su pecho golpeado por la tormenta Gritaban los huecos del mar. | Sobre un preso político | Moderno | Naturaleza |
WILLIAM BUTLER YEATS | Había un hombre a quien la Pena nombraba su amigo, Y él, soñando con su gran camarada la Pena, Iba andando con paso lento por las arenas resplandecientes Y zumbantes, donde van oleajes ventosos: Y llamó en voz alta a las estrellas para que se inclinaran Desde sus pálidos tronos. y lo consuelan, pero entre ellos se ríen y cantan siempre: Y entonces el hombre a quien la Tristeza nombró su amigo Gritó, ¡Mar oscuro, escucha mi más lastimosa historia! El mar avanzaba y seguía gritando su viejo grito, rodando en sueños de colina en colina. Huyó de la persecución de su gloria Y, en un valle lejano y apacible deteniéndose, Gritó toda su historia a las gotas de rocío que brillan. Pero nada oyeron, porque siempre están escuchando, Las gotas de rocío, por el sonido de su propio goteo. Y entonces el hombre a quien Triste nombró su amigo Buscó una vez más la orilla, y encontró una concha, Y pensó: Contaré mi pesada historia Hasta que mis propias palabras, resonando, envíen Su tristeza a través de un corazón hueco y perlado; Y mi propia historia volverá a cantar para mí, Y mis propias palabras susurrantes serán de consuelo, ¡Y he aquí! mi antigua carga puede partir. Luego cantó suavemente cerca del borde nacarado; Pero el triste habitante de los caminos marítimos solitarios Cambió todo lo que cantaba en un gemido inarticulado Entre sus torbellinos salvajes, olvidándolo. | el pastor triste | Moderno | Naturaleza |
WILLIAM BUTLER YEATS | Los bosques de Arcadia están muertos, Y se acabó su antigua alegría; De antaño el mundo se alimentaba de sueños; Grey Truth es ahora su juguete pintado; Sin embargo, todavía gira su cabeza inquieta: Pero, oh, niños enfermos del mundo, De todas las muchas cosas cambiantes En el baile triste que pasó junto a nosotros giraba, Al son de la melodía quebrada que canta Cronos, Solo las palabras son un bien seguro. ¿Dónde están ahora los reyes guerreros, los burladores de la Palabra? Por la Cruz ¿Dónde están ahora los reyes guerreros? Una palabra ociosa es ahora su gloria, dijo el colegial tartamudo, leyendo alguna historia enredada: Los reyes de los viejos tiempos han muerto; La tierra errante misma puede ser Sólo una palabra súbita y llameante, En el espacio resonante un momento escuchado, Perturbando el ensueño sin fin. Entonces, no adores las obras polvorientas, Ni busques, porque esto también es calma, Anhelar ferozmente la verdad, No sea que todo tu trabajo solo engendre Nuevos sueños, nuevos sueños; no hay verdad que Salve en tu propio corazón. No busques, entonces, ningún aprendizaje de los hombres estrellados, que siguen con el cristal óptico los caminos vertiginosos de las estrellas que pasan. dos, Y muerta es toda su verdad humana. Ve a juntar junto al zumbido del mar alguna concha retorcida que albergue el eco, y cuéntale a sus labios tu historia, y ellos serán tus consoladores, recompensando con melodiosa astucia tus irritadas palabras por un breve tiempo, hasta que su canto se desvanezca en la verdad y muera un poco. hermandad nacarada; Porque las palabras solas son un bien seguro: canta, pues, porque esto también es calma. Debo irme: hay una tumba donde el narciso y el lirio se mecen, y complacería al desventurado fauno, enterrado bajo el suelo adormecido, con canciones alegres antes del amanecer. Sus días de gritos fueron coronados con alegría; Y todavía sueño que pisa el césped, Caminando fantasmal en el rocío, Atravesado por mi canto alegre, Mis canciones de la juventud soñadora de la vieja tierra: Pero, ¡ah! ella no sueña ahora; sueña tú! Porque bellas son las amapolas en la frente: Sueña, sueña, porque esto también es calma. | El canto del pastor feliz | Moderno | Naturaleza |
WALLACE STEVENS | Wallace Stevens, "El poema que tomó el lugar de una montaña" de The Collected Poems. Copyright 1954 por Wallace Stevens. Reimpreso con permiso de Random House, Inc. | El poema que ocupó el lugar de una montaña | Moderno | Naturaleza |
CAMA DE MARFIL | Sólo el vagabundo Conoce las gracias de Inglaterra, O puede ver de nuevo claros rostros Familiares. ¿Y quién ama la alegría como el que habita en las sombras? No me olvides del todo, oh prados de Severn. | Canción [Solo el vagabundo] | Moderno | Naturaleza |
CAMA DE MARFIL | Se ha ido, y todos nuestros planes son inútiles. No caminaremos más en Cotswold Donde las ovejas se alimentan Silenciosamente y no prestan atención. Su cuerpo que fue tan rápido no es como lo conocías, en el río Severn bajo el azul Conduciendo nuestro pequeño bote a través. No lo conocerías ahora... Pero aun así murió Noblemente, así que cúbrelo Con violetas de orgullo Púrpura del lado de Severn. ¡Cúbrelo, cúbrelo pronto! Y con Masas espesas de flores recordadas Oculta esa Cosa roja y húmeda que de alguna manera debo olvidar. | a su amor | Moderno | Naturaleza |
SAMUEL GREENBERG | Junto a una península, el pintor se sentó y dibujó las arboledas irregulares del valle. El apóstol dio limosna a los mansos. El volcán estalló en azufre fusivo y arrojó rocas y minerales al aire. Los cielos cambiaron repentinamente al dibujar la tempestuosa sombra oscurecida de densos matices nublados. El vagabundo pronto escogió Su lugar de descanso; llevaban sobre sus hombros al héroe Elegido, a quien extrañamente admiraban, como deseaba el verano de la marea playera de la gente. | Conducta | Moderno | Naturaleza |
SAMUEL GREENBERG | ¿Es este el río Este que escuché? Donde los transbordadores, remolcadores y veleros se agitaban Y los muelles que se extendían desde la tierra interior Nuestros se extendían, como la mano receptora inofensiva Y el matiz plateado que centellea en voz alta Como los demonios blancos y brillantes, que una marea ha remolcado De los rayos del sol de la mañana Que brilla incesantemente sobre. Pero mira la profundidad de la marea que gotea Las gotas, vuelven a ondular como las langostas a horcajadas; A medida que el barco gira sobre la extensión plateada, deja una extraña sombra muerta. Y los mismísimos encantos del río reflectante Y de las pilas del bote flotante Parece que la cualidad está cerca de separarse Como las colmenas del humo mistificado. | Encanto de los ríos del este | Moderno | Naturaleza |
SAMUEL GREENBERG | El movimiento de juntar bucles de agua Debe estallar o permanecer en un momento. Los colores violetas a través del cristal lanzan pequeñas hinchazones que aparecen y salpican en cuanto otro golpea y nace; tan puros son de matices coloreados, que sentimos la fuerza ausente de su poder. Cuando comienzan se juntan Como arena en la playa: cada burbuja Contiene un ojo completo de agua. | Las burbujas de cristal | Moderno | Naturaleza |
WILLIAM BUTLER YEATS | Salí al bosque de avellanos, porque había fuego en mi cabeza, y corté y pelé una vara de avellano, y enganché una baya a un hilo; Y cuando las polillas blancas estaban volando, y las estrellas parecidas a polillas parpadeaban, dejé caer la baya en un arroyo y pesqué una pequeña trucha plateada. Cuando lo dejé en el suelo, fui a encender el fuego, pero algo crujió en el suelo, y alguien me llamó por mi nombre: se había convertido en una niña resplandeciente, con flores de manzano en el pelo, que me llamó por mi nombre. nombre y corrió Y se desvaneció a través del aire brillante. Aunque envejezca vagando por tierras huecas y tierras montañosas, averiguaré adónde ha ido, y besaré sus labios y tomaré sus manos; Y camina entre la hierba larga y moteada, Y arranca hasta que se acabe el tiempo y los tiempos, Las manzanas plateadas de la luna, Las manzanas doradas del sol. | La canción de Aengus errante | Moderno | Naturaleza |
STEPHEN GASTO | Stephen Spender, El verdaderamente grande de los poemas recopilados 1928-1953. Copyright 1955 por Stephen Spender. Reimpreso con permiso de Ed Victor Ltd. | El verdaderamente grande | Moderno | Naturaleza |
LIBRA EZRA | Ezra Pound, "Canto IV" de Los Cantos de Ezra Pound. Copyright 1993 por Ezra Pound. Reimpreso con permiso de New Directions Publishing Corporation. | Canto IV | Moderno | Naturaleza |
WALLACE STEVENS | Barca de fósforo En la playa de palmeras, Muévete hacia el cielo, Hacia los alabastros Y los azules de la noche. La espuma y la nube son uno. Los sensuales monstruos lunares se están disolviendo. Llena tu casco negro Con luz de luna blanca. Nunca habrá un final para este zumbido de las olas. | fabliau de florida | Moderno | Naturaleza |
WALLACE STEVENS | Los vientos alisios tintinean los anillos en las redes alrededor de los bastidores junto a los muelles en Indian River. Es el mismo tintineo del agua entre las raíces bajo las orillas de las palmeras, Es el mismo tintineo del pájaro rojo que arremete contra los naranjos de los cedros. Sin embargo, no hay primavera en Florida, ni en boskage perdu, ni en las playas de los conventos. | río indio | Moderno | Naturaleza |
WALLACE STEVENS | Su terraza era la arena Y las palmeras y el crepúsculo. Hizo de los movimientos de su muñeca los gestos grandiosos de su pensamiento. El rugir de las plumas De esta criatura de la tarde Llegó a ser juegos de velas Sobre el mar. Y así vagó En los vagares de su abanico, Participando del mar, Y de la tarde, Mientras fluían alrededor Y emitían su sonido decreciente. | infanta marina | Moderno | Naturaleza |
WALLACE STEVENS | Como el inmenso rocío de Florida Hace brotar la palma de grandes aletas Y la vid verde furiosa por la vida, Como el inmenso rocío de Florida Hace brotar himno e himno Del espectador, Contemplando todos estos lados verdes Y lados dorados de lados verdes, Y benditas mañanas , Encuentro para el ojo del caimán joven, Y los colores del relámpago Entonces, en mí, vienen Formas arrojadas, llamas y los copos de llamas. | Nómada Exquisito | Moderno | Naturaleza |
EDITH SITWELL | de Coterie, 1919 | En la Feria | Moderno | Naturaleza |
EDITH SITWELL | de Coterie, 1919 | Lo que dijo la niña de los gansos sobre el decano | Moderno | Naturaleza |
PAUL LAURENCE DUNBAR | La luna ha dejado el cielo, amor, Las estrellas se esconden ahora, Y frunciendo el ceño al mundo, amor, La noche descubre su frente negra. La nieve está en el suelo, amor, y el aire es frío y cortante. Estoy cantando aquí para ti, amor; Estás soñando allí en París. Pero esta es la ley de la naturaleza, el amor, aunque no parezca justo, que los hombres se despierten para cantar, el amor; mientras las doncellas duermen y sueñan. El cuidado no puede molestar, amor, ni despertarlos de su sueño, aunque la medianoche encuentre al enamorado, amor. Todavía vacilando sobre sus números. Miro el amanecer rosado, amor, Llegar sigilosamente al este, Mientras todo alrededor se regocija, amor, Esa noche su reinado ha cesado. La alondra pronto será oída, amor, Y en su camino volará; Cuando los poetas de la Naturaleza, despiertan, aman, ¿Por qué un hombre debería estar cantando? | noche de amor | Moderno | Naturaleza |
CARL SANDBURG | Los búfalos se han ido. Y los que vieron los búfalos se han ido. Aquellos que vieron a los búfalos por miles y cómo patearon la pradera hasta convertirla en polvo con sus cascos, sus grandes cabezas hacia abajo pateando en un gran desfile del crepúsculo, Aquellos que vieron a los búfalos se han ido. Y los búfalos se han ido. | Anochecer de búfalo | Moderno | Naturaleza |
CARL SANDBURG | Hay un lobo en mí. . . colmillos puntiagudos para desgarrar cortes. . . una lengua roja para la carne cruda. . . y el lamer caliente de la sangre Guardo este lobo porque el desierto me lo dio y el desierto no lo dejará ir. Hay un zorro en mí. . . un zorro gris plateado. . . Huelo y adivino. . . Recojo cosas del viento y del aire. . . Olfateo en la noche oscura y tomo durmientes y me los como y escondo las plumas. . . Hago círculos, bucles y cruces dobles. Hay un cerdo en mí. . . un hocico y un vientre. . . una maquinaria para comer y gruñir. . . una maquinaria para dormir satisfecho bajo el sol. Esto también lo saqué del desierto y el desierto no lo dejará ir. Hay un pez en mí. . . Sé que vengo de puertas de agua azul salado. . . Corrí con bancos de arenques. . . Soplé trombas con marsopas. . . antes de que la tierra fuera. . . antes de que bajara el agua. . . ante Noé. . . antes del primer capítulo de Génesis. Hay un babuino en mí. . . con garras trepadoras. . . cara de perro. . . bostezando un hambre galoots. . . peludo debajo de las axilas. . . aquí están los hombres anhelantes de ojos de halcón. . . aquí están las mujeres rubias y de ojos azules. . . aquí se esconden acurrucados dormidos esperando. . . listo para gruñir y matar. . . lista para cantar y dar leche. . . esperando Me quedo con el babuino porque el desierto lo dice. Hay un águila en mí y un ruiseñor. . . y el águila vuela entre las Montañas Rocosas de mis sueños y lucha entre los riscos de la Sierra de lo que quiero. . . y el sinsonte trina temprano en la mañana antes de que el rocío se haya ido, trina en la maleza de mi Chattanoogas de esperanza, brota sobre las estribaciones azules de Ozark de mis deseos Y obtuve el águila y el sinsonte del desierto. Oh, tengo un zoológico, tengo una colección de animales salvajes, dentro de mis costillas, debajo de mi cabeza huesuda, debajo de mi corazón de válvula roja y tengo algo más: es un corazón de niño-hombre, un corazón de niña-mujer: es un padre y madre y amante: vino de Dios-Sabe-De-Dónde: va a Dios-Sabe-De-DóndePorque soy el cuidador del zoológico: digo sí y no: canto y mato y trabajo: soy amigo del mundo: Yo vengo del desierto. | Desierto | Moderno | Naturaleza |
CARL SANDBURG | El lavado de mar nunca termina. El agua de mar repite, repite. ¿Solo canciones antiguas? ¿Eso es todo lo que sabe el mar? ¿Solo las viejas canciones fuertes? ¿Eso es todo? El agua de mar repite, repite. | lavado de mar | Moderno | Naturaleza |
SARA TEASDALE | Salí de noche solo; La sangre joven que fluía más allá del mar Parecía haber empapado mis alas de espíritu Soporté mi dolor pesadamente. Pero cuando levanté la cabeza De las sombras que se estremecían en la nieve, vi a Orión en el este Quemarse constantemente como hace mucho tiempo. Desde las ventanas de la casa de mi padre, Soñando mis sueños en las noches de invierno, Observé a Orión como una niña Por encima de las luces de otra ciudad. Los años van, los sueños van, y la juventud también, El corazón del mundo se rompe bajo sus guerras, Todas las cosas cambian, excepto en el este La fiel belleza de las estrellas. | Estrellas de invierno | Moderno | Naturaleza |
MINA LOY | Mina Loy, The Song of the Nightingale is Like the Scent of Syringa de Lunar Baedeker and Times-Tables (Highlands, NC: Jonathan Williams Publisher, 1958). Copyright 1958 por Mina Loy. Reimpreso con el permiso de Roger L. Conover para el Estate of Mina Loy. | El canto del ruiseñor es como el olor de la siringa | Moderno | Naturaleza |
marianne moore | Abiertamente, sí, Con la naturalidad Del hipopótamo o del caimán Cuando se sube a la orilla para experimentar el Sol, Hago estas Cosas que hago, que No agradan a nadie más que a mí mismo. Ahora respiro y ahora estoy sumergido; las manchas se levantan y gritan cuando el objeto a la vista era un Renacimiento; ¿Diré lo contrario? El sedimento del río que me incrusta en las articulaciones, me pone muy gris pero estoy acostumbrado, puede quedarse allí; elimínalo y yo mismo seré eliminado, pues la pátina de las circunstancias no puede más que enriquecer lo que estaba allí para empezar. Esta piel de elefante en la que habito, fibrada como la cáscara del coco, este trozo de vidrio negro a través del cual ninguna luz puede filtrarse cortado en damas por la rutina tras la rutina de la experiencia inevitable Es un manual para los peludos y los peludos dedo del pie negro pero hermoso, mi espalda está llena de la historia del poder. ¿De poder? ¿Qué es poderoso y qué no lo es? Mi alma nunca será cortada por una lanza de madera; desde la niñez hasta nuestros días, la unidad de la Vida y la muerte ha sido expresada por la circunferencia Descrita por mi Tronco; sin embargo, Percibo que las hazañas de fuerza son inexplicables después de Todo; y estoy en guardia; equilibrio externo, tiene su centro bien nutrido sabemos en qué orgullo, pero equilibrio espiritual, tiene su centro ¿dónde? Mis oídos están sensibilizados a más que el sonido del viento. Veo y oigo, a diferencia del cuerpo en forma de varita del que tanto se oye, que fue hecho para ver y no para ver; oír y no oír, Ese tronco de árbol sin Raíces, acostumbrado a gritarse Sus propios pensamientos como un caparazón, mantenido intacto Por quién sabe qué extraña presión de la atmósfera; ese Hermano Espiritual de la Planta coralina, absorbido en el cual, la luz ecuánime del zafiro Se vuelve un verde nebuloso. El Yo de cada uno es al Yo de cada uno, Una especie de discurso irritable Que se pone un límite a sí mismo; el elefante es? ¿Tierra negra precedida por un zarcillo? Es para ese Fenómeno La formación anterior, Translúcida como la atmósfera, una corteza meramente Aquella en la que los dardos no pueden golpear decisivamente el primer Tiempo, una sustancia Necesaria como ejemplo De la indestructibilidad de la materia; Ha mirado la electricidad y el terremoto y todavía está Aquí; el nombre significa grueso. ¿Será la profundidad profundidad, la piel gruesa será gruesa, para alguien que no puede ver ningún elemento hermoso de sinrazón debajo de ella? Una especie de discurso irritable Que se pone un límite a sí mismo; el elefante es? ¿Tierra negra precedida por un zarcillo? Es para ese Fenómeno La formación anterior, Translúcida como la atmósfera, una corteza meramente Aquella en la que los dardos no pueden golpear decisivamente el primer Tiempo, una sustancia Necesaria como ejemplo De la indestructibilidad de la materia; Ha mirado la electricidad y el terremoto y todavía está Aquí; el nombre significa grueso. ¿Será la profundidad profundidad, la piel gruesa será gruesa, para alguien que no puede ver ningún elemento hermoso de sinrazón debajo de ella? Una especie de discurso irritable Que se pone un límite a sí mismo; el elefante es? ¿Tierra negra precedida por un zarcillo? Es para ese Fenómeno La formación anterior, Translúcida como la atmósfera, una corteza meramente Aquella en la que los dardos no pueden golpear decisivamente el primer Tiempo, una sustancia Necesaria como ejemplo De la indestructibilidad de la materia; Ha mirado la electricidad y el terremoto y todavía está Aquí; el nombre significa grueso. ¿Será la profundidad profundidad, la piel gruesa será gruesa, para alguien que no puede ver ningún elemento hermoso de sinrazón debajo de ella? Ha mirado la electricidad y el terremoto y todavía está Aquí; el nombre significa grueso. ¿Será la profundidad profundidad, la piel gruesa será gruesa, para alguien que no puede ver ningún elemento hermoso de sinrazón debajo de ella? Ha mirado la electricidad y el terremoto y todavía está Aquí; el nombre significa grueso. ¿Será la profundidad profundidad, la piel gruesa será gruesa, para alguien que no puede ver ningún elemento hermoso de sinrazón debajo de ella? | Tierra oscura | Moderno | Naturaleza |
marianne moore | Hombre, mirando al mar tomando la vista de aquellos que tienen tanto derecho a él como tú lo tienes a ti mismo es la naturaleza humana pararse en medio de una cosa pero no puedes pararte en medio de esto: el mar no tiene nada para dar sino una tumba bien excavada. Los abetos se paran en procesión, cada uno con una pata de pavo esmeralda en la parte superior reservada como contorno, sin decir nada; la represión, sin embargo, no es la característica más evidente del mar; el mar es un coleccionista, rápido para devolver una mirada rapaz. Hay otros además de ti que han llevado esa mirada cuya expresión ya no es una protesta; los peces ya no los investigan porque sus huesos no han durado; los hombres bajan las redes, inconscientes de que están profanando una tumba, y remar rápidamente lejos, las palas de los remos moviéndose juntas como las patas de las arañas acuáticas, como si no existiera la muerte. Las arrugas avanzan sobre sí mismas en una falange hermosa bajo redes de espuma, y se desvanecen sin aliento mientras el mar susurra dentro y fuera de las algas; los pájaros nadan por el aire a toda velocidad, emitiendo silbidos como antaño azota el caparazón de las tortugas al pie de los acantilados, en movimiento debajo de ellos y del océano, bajo la pulsación de los faros y el ruido de las campanillas, avanza como de costumbre, como si no fuera ese océano en el que las cosas caídas están destinadas a hundirse en el que si giran y se retuercen, no es ni con voluntad ni con conciencia. y se desvanecen sin aliento mientras el mar susurra dentro y fuera de las algas; los pájaros nadan por el aire a toda velocidad, emitiendo silbidos como antaño azota el caparazón de las tortugas al pie de los acantilados, en movimiento debajo de ellos y del océano, bajo la pulsación de los faros y el ruido de las campanillas, avanza como de costumbre, como si no fuera ese océano en el que las cosas caídas están destinadas a hundirse en el que si giran y se retuercen, no es ni con voluntad ni con conciencia. y se desvanecen sin aliento mientras el mar susurra dentro y fuera de las algas; los pájaros nadan por el aire a toda velocidad, emitiendo silbidos como antaño azota el caparazón de las tortugas al pie de los acantilados, en movimiento debajo de ellos y del océano, bajo la pulsación de los faros y el ruido de las campanillas, avanza como de costumbre, como si no fuera ese océano en el que las cosas caídas están destinadas a hundirse en el que si giran y se retuercen, no es ni con voluntad ni con conciencia. | Un cementerio | Moderno | Naturaleza |
ELINOR WYLIE | Mis bandas de seda y miniver Momentáneamente se hicieron más pesadas; La gasa negra era extremadamente delgada; El armiño amortiguó la boca y el mentón; No pude absorber la luz de la luna. Arlequín en pastillas De amor y odio, Caminé en estos galimatías rayados y andrajosos; A lo largo del pavimento, las plantas de mis pies pisaron con cautela sobre brasas vivas. Cargando con mis hombros los pensamientos que detestaba, vestidos con sus corruptos disfraces, la moralidad que no podía arrancar de mis costillas, para dejarlas desnudas como marfil en el aire plateado. Allí caminé, y allí me enfurecí; El salvaje espiritual enjaulado Dentro de mi esqueleto, furioso de nuevo Para sentir, detrás de una malla carnal, Los huesos limpios llorando en la carne. | Luna llena | Moderno | Naturaleza |
ELINOR WYLIE | 1 Cuando el mundo se ponga completamente patas arriba Dices bien emigrar a la Costa Este A bordo de un barco fluvial desde Baltimore; Viviremos entre melocotoneros silvestres, a millas de la ciudad. Llevarás un gorro de piel de mapache y yo una bata tejida a mano, teñida de color dorado oscuro. Perdido, como tu antepasado devorador de lotos, nadaremos en leche y miel hasta que nos ahoguemos. El invierno será corto, el verano largo, El otoño de color ámbar, soleado y caluroso, Degustación de sidra y de scuppernong; Todas las estaciones dulces, pero el otoño lo mejor de todo. Las ardillas con su pelaje plateado caerán como hojas que caen, como frutos, ante tu tiro. 2 Las heladas otoñales reposarán sobre la hierba Como la flor de las uvas de color púrpura-marrón y oro. Las mañanas brumosas serán frías; Los charcos serán techados con vidrio. El sol, que quema del cobre al bronce, los derrite al mediodía, y hace que los muchachos desplieguen sus bufandas tejidas; Tan llenos como pueden contener Los bolsillos gordos gotean castañas a su paso. Los duraznos crecen silvestres y los cerdos pueden vivir en el trébol; Un barril de arenques salados dura un año; La primavera comienza antes de que terminen los inviernos. Para febrero puedes encontrar las pieles De serpientes de liga y mocasines de agua Disminuidas y ásperas, blancas como la muerte y claras como una nube. 3 Cuando abril vierte los colores de una concha Sobre las colinas, cuando cada pequeño arroyo Está salpicado de plata del Chesapeake En cardúmenes recién acuñados por el oleaje del océano, Cuando las fresas mendigan, y las elegantes ciruelas azules yacen abiertas al pico de los mirlos , Viviremos bien viviremos muy bien. Los meses entre las cerezas y los melocotones Son cornucopias rebosantes que derraman Frutos rojos y morados, sombríos y negros; Luego, por fértiles campos y heladas playas fluviales. Bueno, pisotea caquis brillantes, mientras matas perdices bronce, codornices moteadas y lomos de lona. 4 Hasta la médula puritana de mis huesos Hay algo en esta riqueza que odio. Amo la mirada, austera, inmaculada, De paisajes dibujados en monótonos nacarados. Hay algo en mi misma sangre que posee Colinas desnudas, plata fría sobre un cielo de pizarra, Un hilo de agua, batida en crecida lechosa Fluyendo a través de pastos inclinados cercados con piedras. Amo esos cielos, azul tenue o gris como la nieve, esos campos escasamente plantados, que rinden magras gavillas; Esa primavera, más breve que el aliento de las flores del manzano, el verano, demasiado hermoso para quedarse, el otoño veloz, como una hoguera de hojas, y el invierno soñoliento, como el sueño de la muerte. 4 Hasta la médula puritana de mis huesos Hay algo en esta riqueza que odio. Amo la mirada, austera, inmaculada, De paisajes dibujados en monótonos nacarados. Hay algo en mi misma sangre que posee Colinas desnudas, plata fría sobre un cielo de pizarra, Un hilo de agua, batida en crecida lechosa Fluyendo a través de pastos inclinados cercados con piedras. Amo esos cielos, azul tenue o gris como la nieve, esos campos escasamente plantados, que rinden magras gavillas; Esa primavera, más breve que el aliento de las flores del manzano, el verano, demasiado hermoso para quedarse, el otoño veloz, como una hoguera de hojas, y el invierno soñoliento, como el sueño de la muerte. 4 Hasta la médula puritana de mis huesos Hay algo en esta riqueza que odio. Amo la mirada, austera, inmaculada, De paisajes dibujados en monótonos nacarados. Hay algo en mi misma sangre que posee Colinas desnudas, plata fría sobre un cielo de pizarra, Un hilo de agua, batida en crecida lechosa Fluyendo a través de pastos inclinados cercados con piedras. Amo esos cielos, azul tenue o gris como la nieve, esos campos escasamente plantados, que rinden magras gavillas; Esa primavera, más breve que el aliento de las flores del manzano, el verano, demasiado hermoso para quedarse, el otoño veloz, como una hoguera de hojas, y el invierno soñoliento, como el sueño de la muerte. fría plata sobre un cielo de pizarra, Un hilo de agua, batida en lechosa crecida Fluyendo a través de prados inclinados cercados con piedras. Amo esos cielos, azul tenue o gris como la nieve, esos campos escasamente plantados, que rinden magras gavillas; Esa primavera, más breve que el aliento de las flores del manzano, el verano, demasiado hermoso para quedarse, el otoño veloz, como una hoguera de hojas, y el invierno soñoliento, como el sueño de la muerte. fría plata sobre un cielo de pizarra, Un hilo de agua, batida en lechosa crecida Fluyendo a través de prados inclinados cercados con piedras. Amo esos cielos, azul tenue o gris como la nieve, esos campos escasamente plantados, que rinden magras gavillas; Esa primavera, más breve que el aliento de las flores del manzano, el verano, demasiado hermoso para quedarse, el otoño veloz, como una hoguera de hojas, y el invierno soñoliento, como el sueño de la muerte. | Duraznos silvestres | Moderno | Naturaleza |
BANDERÍN ASIL | Basil Bunting, 13. Temerosa simetría de Complete Poems, editado por Richard Caddel. Reimpreso con el permiso de Bloodaxe Books Ltd., www.bloodaxebooks.com. | de la simetría temerosa | Moderno | Naturaleza |
WALLACE STEVENS | Wallace Stevens, "El hombre de las nieves" de The Collected Poems of Wallace Stevens. Copyright 1954 por Wallace Stevens y renovado en 1982 por Holly Stevens. Usado con permiso de Alfred A. Knopf, una editorial de Knopf Doubleday Publishing Group, una división de Random House LLC. Todos los derechos reservados. | El hombre de nieve | Moderno | Naturaleza |
WALLACE STEVENS | "No ideas sobre la cosa sino la cosa misma", de The Collected Poems of Wallace Stevens, copyright 1954 de Wallace Stevens y renovado en 1982 por Holly Stevens. Usado con permiso de Alfred A. Knopf, una división de Random House, Inc. | No ideas sobre la cosa, sino la cosa misma | Moderno | Naturaleza |
miguel anania | Michael Anania, Tardes de Poemas Escogidos. Copyright 1994 por Michael Anania. Usado con permiso de Asphodel Press/Acorn Alliance. | tardes | Moderno | Naturaleza |
GRÚA HART | Hart Crane, "La planta de aire" de The Complete Poems of Hart Crane, editado por Marc Simon. Copyright 1933, 1958, 1966 de Liveright Publishing Corporation. Copyright 1986 por Marc Simon. Usado con permiso de Publishing Corporation. | La planta de aire | Moderno | Naturaleza |
MACLEISH DE ARCHIBALD | Archibald MacLeish, Ancestral de Collected Poems 1917-1982. Copyright 1985 por The Estate of Archibald MacLeish. Reimpreso con el permiso de Houghton Mifflin Company. Todos los derechos reservados. | Ancestral | Moderno | Naturaleza |
GRÚA HART | La perspectiva nunca se marchita de sus ojos; Mantienen ese dócil edicto de la primavera que mezcla marzo con los cielos antárticos de agosto: estas no son más que vacas que no ven otra cosa que hierba y nieve, y su propio ser interior a través del rico halo que no se preocupan ni siquiera de arrojar sobre las estaciones. fugaz Aunque adelgazaran y murieran en rastrojos del año pasado. Y son torpes, pesados y tímidos. . . Mientras que nosotros, que presionamos el molino de sidra, mirándolos Nosotros, que con promesas saboreamos la brillante molestia De amistades vino ácido, flema retardante, Represalias cambiantes (¿hasta quién nos dirá cuándo La broma es demasiado aguda para ser amable?) almacén de fe en otros hombres que, nosotros mismos, acecharían al fantasma más alegre. sobre ellos la vieja copa de mesana, Hospedería blanca palaciega piso por piso a buhardilla de cinquefoil Ojos de buey los techos apilan su altura estoica. Largas filas de ventanas que miran hacia las antiguas caras. Los cristales sueltos coronan la colina y brillan al atardecer con una paciencia silenciosa y llena de telarañas. . . ¡Míralos, como ojos que aún sostienen algún sueño A través de vistas mapeadas, reservas canceladas! En lo alto de la cúpula central, dicen que la mirada de Uno podría cruzar las fronteras de tres estados; Pero he visto muertes mirar fijamente en lento sondeo Desde cuatro horizontes que nadie relaciona. . . Los fines de semana ávidos de sus puntajes ganados en el césped, aquí a tres horas de los semáforos, los zares del golf, de a dos y de a tres en cuadros escoceses más cuatro, se posan con palos de cerdas y puros. Esta fue la Tierra Prometida, y aún lo es Para el persuasivo agente inmobiliario de los suburbios En los locales de contrabando donde el gin fizz Burbujea al compás del nuevo concurso de nido de amor de Hollywood. Recién salido de la radio en la antigua Casa de Reuniones (Ahora el Nuevo Hotel Avalon) rugen los volcanes Una bienvenida a los highsteppers que ningún ratón que vio a los Amigos allí escuchó antes. ¡Qué astutos vecinos tiene la historia en multa! El woodlouse hipoteca la antigua mesa de trato que Powitzky compra por solo nueve y cinco en la subasta de Adams, se come el sello, El pulimento de solterona de la antigüedad . . . ¿Quién tiene el contrato de arrendamiento a tiempo y en desgracia? ¿Qué se come el patrón con la ubicuidad? ¿Dónde están mis parientes y la raza patriarca? Presiden las fracciones resignadas de los muertos. Rangers muertos sangraron su comodidad en la nieve; Pero debo pedir a los iroqueses asesinados que me guíen más allá de lo que los yanquis desollados sabían ir: Llevar a hombros la maldición de la paternidad dividida, Esperar al cartero conduciendo desde Birch Hill Con derecho de nacimiento por chantaje, la página arreglada Que revela un nuevo destino para llenar. . . . Entonces, ¿debemos nosotros desde la vista lejana de los halcones, debemos descender como los ojos de los gusanos para interpretar Nuestro amor por todo lo que tocamos, y llevarlo a la Puerta Tan humildemente como un invitado que sabe que es demasiado tarde, Su noticia ya fue dicha? ¡Sí, mientras el corazón se retuerce, Ariseyes, toma esta gavilla de polvo sobre tu lengua! En un último ángelus levante la garganta palpitante ¡Escucha, transmutando el silencio con esa nota quieta De dolor que Emily, que Isadora conocía! Mientras que en lo alto de oscuros presbiterios de olmo cuelga de rocío, Esa cláusula triple de la luz de la luna Sí, látigo, descascarilla el corazón del miedo, Nos rompe y salva, sí, rompe el corazón, | de El puente: Quaker Hill | Moderno | Naturaleza |
GRÚA HART | Te quise, Mujer sin nombre del Sur, Sin espectro, pero completamente como aún más sola La Cruz del Sur toma la noche Y levanta sus cinturones, uno por uno Alto, fresco, ancho del fuego que arde lentamente De los cielos inferiores, ¡cicatrices vaporosas! ¡Víspera! Magdalena! o María, ¿tú? Cualquier llamada cae en vano sobre la ola. Oh, simiesca Venus, Eva sin hogar, soltera, tropezando sin jardín para entristecer guitarras barridas por el viento en cubiertas solitarias para siempre; ¡Finalmente para responder a todos dentro de una tumba! ¡Y esta larga estela de fósforo, Surco iridiscente de todo nuestro viaje arrastrado por la burla! Los ojos se desmoronan ante su beso. Su hechizo de larga duración incita a un grito. Se deslizó en esa visión hacia atrás La mente se revuelve en saliva, susurrando el infierno. Yo te quería . . . Los rescoldos de la Cruz Subidos por oblicuos y acurrucados aromáticamente. Es sangre para recordar; es fuego para tartamudear. . . Es Dios tu anonimato. Y el lavado Toda la noche el agua te peinó con negra Insolencia. Saliste hirviendo a fuego lento, consumado. El agua sacudió ese espiral punzante, tu Ensayado peinado dócil, ay, de muchos brazos. ¡Sí, Evewraith de mi semilla no amada! La Cruz, un fantasma, se abrochó bajo el alba. La luz ahogó los trillones líticos de tu engendro. | de El Puente: Cruz del Sur | Moderno | Naturaleza |
BANDERÍN ASIL | Basil Bunting, Briggflatts (Parte 1) de Complete Poems, editado por Richard Caddel. Reimpreso con el permiso de Bloodaxe Books Ltd., www.bloodaxebooks.com. | de Briggflatts: una autobiografía | Moderno | Naturaleza |
JORGE SANTAYANA | La playa arenosa baja y los pinos matorrales delgados, El amplio alcance de la bahía y la larga línea del cielo, ¡Oh, estoy enfermo por el hogar! La sal, el olor a sal del aire denso del mar, y las piedras redondas y lisas que desgastan las mareas bajas, ¿cuándo vendrá el buen barco? Los míseros tocones todos carbonizados y quemados, Y la profunda y suave rodada donde giraba la rueda del carro, ¿Por qué el mundo es tan viejo? La ola que lame, y el amplio cielo gris Donde el graznido de los cuervos y las lentas gaviotas vuelan, ¿Dónde están los muertos sin contar? Los sauces delgados y sesgados junto a la ciénaga inundada, El enorme casco varado y el tronco flotante, ¡Empezó el dolor de la vida! Y entre los pinos oscuros, y a lo largo de la orilla llana, ¡Oh viento, y el viento, por los siglos de los siglos! ¿Qué será del hombre? | bacalao del cabo | Moderno | Naturaleza |